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1、第 1 章 ...


  •   我是作家的一支笔。一支钢笔。
      作家只是一个小作家,实在没什么名气,也没什么值得夸耀的才艺,只是这样安静地写着书,再把被生活层层过滤过的稿费换成别人的书,去填充他那专门隔出来的大得离谱的的书房。
      他甚至不用电子设备码字,就喜欢轻轻地握着我,在那沓厚厚的稿纸上写着他的故事。他觉得这才是写作。
      对了,他有时兴致高涨的时候,还会写几首诗。

      我喜欢他的字他的手他的everything。
      尤其是他的文字。
      怎么说呢?他的心里,有一个他构造的世界。在那里,蓝鲸的歌声会直上云霄,掬起一捧月光如洗落入凡尘,再揉碎木樨芬芳化作一朵雨花,开在那个少年的伞上,涤荡了片刻阴霾,换片刻沧海。
      怎么说呢?或许是我见识短浅的缘故吧。
      怎么说呢?他只是一个名不见经传的小作家。
      怎么说呢?我实在说不出。

      这天,一个编辑来到他家,错愕地翻了翻他的纸质稿。
      他解释说:“出版社不收我的作品,我只能写完后再用电脑发布到网站上去……见笑了。”
      我被他紧紧地握在手里。
      他满手都是汗。
      编辑放下他的故事,上下细细打量了他一番,最后目光落在了他还算清秀的脸上:
      “我可以帮你出名,只要按我说的做。”
      “可……可以让我出版我的……我的书吗?”他诚惶诚恐。
      “当然了。”只是与出名比起来,你那几本书又算得了什么?
      几天后,他的书被推上了首页。再几天后,网上突然开始流传他的几张照片,被人疯狂转载,说是“明明可以靠脸吃饭,却硬要靠才华”。他的粉丝呈指数增长,每天都有无数的人给他他发私信。银行卡里的数字也不知翻了几翻。
      他不知所措地红了。
      一个月后,他被编辑塞上了去省会签售的车。化妆师给他化了一个简单的妆。他隐约知道他们在干什么,可他只是不管不顾地抱着自己的书——那看得见摸得着的,散发着油墨清味的实体书。
      那味道在编辑的眼里是纸醉金迷,灯红酒绿。
      在他眼里是批风抹月,泉洌酒香。
      我静静地躺在他的衬衫口袋里,冷眼旁观。
      到了会场,他一下子便被一群女孩迅速包围起来,那些打扮得光鲜亮丽的女孩们对着他举起了手机镜头。
      他燥得涨红了脸,却因为编辑的叮嘱,不得不面对那些对他如同匕首一般的闪光灯。
      排队要签名的女孩大多把目光落在他身上,鲜少有人会低头品品他五味杂陈的故事。
      蜗居已久的他被铺天盖地的红尘滚滚包裹得密不透风,眩晕的他局促得扶了扶眼镜。
      他当然不喜欢。可至少他的书出版了。
      “会有人好好看我的书的。会有人品得我的好的。”他这样对我说。
      你看,他多么在意别人的目光啊。
      十年前是这样,十年后还是这样。
      恨铁不成钢也不过是我了。

      他又开始写他的故事了。
      这个故事,他构思已久,大概讲述了一个干净地如同白纸的少年,被这个名曰社会的大染缸,浓墨重彩地涂抹上了一笔又一笔污渍,最后凄凉死去的故事。
      他已经为了这个故事准备了太多素材,甚至情到浓时,连结局都已写好。
      可是,
      他在完结的时候,把结局改成了大团圆。
      我看着那片文字,不敢相信那是他写的。
      不,那不是他聪灵俊秀的文字,这只是一片不知所云的墨迹。
      我哀哀地呛出了一大滴墨水。墨水落在稿纸上,晕开我满心的悲伤。
      “这个故事的结局,不该是这样的,少年的死是必然的悲剧,你怎么能这样写啊?”我挣开了他的手。
      他并没有对我表示惊异,只是沉默地看着稿纸,那低着头,右手无意识地拨动着稿纸的样子,像极了一个做错了事的孩子。
      良久,他终于开口:“可是,他们喜欢看这个。”声音低得像蚊子叫,却抽去了我所有的力气。我倒了下去。
      我怎么怪他?
      怪他,不怪他。
      他很少再用我写东西了,毕竟商业小说需要的速度也不允许,他换了一间大房子,有了比以前好不知多少的物质生活。
      我该替他高兴的。
      可他自己都不快乐啊。
      现在,他有时拿起我,似乎是想写什么东西,却总也下不了笔,我知道为什么的。
      他那心中艳花深雪的世界已经渐渐崩塌,纷纷扬扬的乱琼碎玉与与地面散发着恶臭的黏泥揉到了一起,肮脏得让人不忍看第二眼。可是以前呢?
      以前,那雪花是能裹挟着星辰而下,转然间化作月下美人的啊。
      他……他曾经是我的造物主啊。
      我有一次忍不住动了动:“你对得起乔然吗?”
      他像拿着一个烫手山芋一样扔开了我。
      十年前,乔然把我赠与他后远走他乡。乔然说等他找到自己的时候,他再回来。
      十年后,乔然再也回不来了,作家把自己彻底弄丢了。
      是了,两个男孩子的爱情,总难修成正果。
      作家带着鲨鱼被割去鱼翅坠入深渊的绝望,泣不成声。
      他在第二天,向公司支付了巨额违约金。领走前,他主动找到编辑:“看在合作一场的份儿上,你能最后帮我一个忙吗?”他拿出了一本诗集,诗集叫《乔然》。

      命运兜兜转转,画了一个不太圆整的圈——他又回到了最初的那间小屋,试着修葺他满目苍夷的世界。
      有个少年人抱起他七弦俱断的焦尾,采来天山雪水做弦,用凤凰栖过的桐木补身,磕磕绊绊地拨动琴弦。
      琴音泠泠然,乘万里风而吞污秽,腾无尽江河而淘泥沙。
      北方的大泽里,鲲鹏重新展翅接扶摇。
      南方的艳阳下,春风又生桃李罗堂前。

      一阵敲门声响起,带着特别的韵律。
      他在书房里回过神来,勾起的嘴角带起了一个梨涡。
      霎时间,连风也温柔。
note 作者有话说
第1章 第 1 章

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