《疫症（上）》Humide

1、疫症-引

　　弓毛与琴弦摩擦之时，仿佛是这天地间最亲密的一对，在鬓角厮磨间，能发出最动人的和弦。
　　崩——也许是今日拉琴太过用力，竟然把最后一根的G弦崩了。我想到那首最熟悉的《G弦上的咏叹调》，怕是再也拉不成了。可悲，我终究是个平庸之辈，作曲无数而从未掀起波澜。听世人笑说，若巴赫手里的G弦也断了，必定能把提琴这弦乐做成一件精妙绝伦的打击乐器，在中古世纪的大厅里随着裙摆留下阵阵回响。
　　要是他在的话，肯定又要怪我瞎想了。先拉起我的手看一看有没有被弦刮破。他哪了解弦乐之人手上的茧子，岂能这么矫嫩被弦所划。然后拿起琴盒里不配套的那根弦一边帮我换又要一边嘀咕一番，牢骚着琴弦又不配套。G弦是最粗的，或许前三根换了两套了也用不上它，自然配不上，就像他曾以为他们也会如G弦那般耐磨，无论多少眷侣都换掉了原本属于他的那套琴弦，弓毛掉了几根，仍然发出与人心底最相似的共鸣。
　　可惜，只有历史才是真正的戏剧家与诗人，将爱情的长长久久与悲欢离合掌控在自己手里，而我终究只能望湖兴叹。
　　这是他走的第几个年头了呢。其实我在这里日复一日，年复一年的拉琴，与他也没有什么分别，仿佛也是与世隔绝，像是从一座坟墓里试的偷偷打听世人的命运。坟墓外的人熙熙攘攘，而我独自沉吟。
　　最好笑的是，他明明没有什么音乐天赋，跟着鸟哼哼也找不到调，还偏要跟着我学琴，还一本正经的用他辨不出五音的耳朵听，然后跟我说：“我觉得你拉的是世界上最好听的曲子，真的，我把所有小提琴家的CD都听完了，比不上你的。”我哈哈大笑，全当是瞎子摸象罢了。我记得有天我搂着他陪他看加缪的《鼠疫》时，他还嘲笑过那群城里人，笑他们闭着眼睛不看外头的世界，只抱着自己脑袋里的幻象不放。我当时只是搂了搂他：“大文学家，我可看不懂，你何必拿你这博大的胸怀去要求这书里头的小人物呢？”可现在，他听我拉琴，可不也像是书里头的那群人，全力去塑造自己心里的那段音乐么。
　　可是啊，他嘲笑过的那群城里人得救了呀。他走后的这些年头里，我曾颠来倒去的把这本书看了个遍，我看着他们笑，看着他们闹，陪他们一遍又一遍陷入到与心爱之人离别的情绪里头去，到麻木，到梦醒，到放弃，到僵硬，到把那些无休无止、令人窒息的沉重脚步声取代了爱情，忘却了那些每年必要悼念的日子——我多希望故事在这里戛然而止啊，这样，至少，有一群书里的人陪我在失去的痛苦里沦陷挣扎，那群人被他嘲笑过，被他翻译过，被他用世界上最优美的语言在最辽阔的湖边读过。每一个字都像是我与他，息息相关。
　　可谁让加缪是个小说家呢，他总不至于让他笔下的人和我的生活一样，不知所云。所以我永远也无法与故事里的人感同身受，结局的那种欢欣雀跃，我永远也体会不到了。我的疫症永远也治不好。

作者有话说

　　我以为可以发几千字的小短篇来着orz