《一支烟的读后感》钟睿

29、日蚀

　　日蚀，应该有这样一个词，来解释天空中这个模式，太阳刚刚升起，月亮从未落下，是时差弄错了，把现实也弄得这般假。

　　谁，才是这短暂夜色里第一个死者？时间，把因，果，经过混淆成一个，把思维，眼睛和瞳孔拥挤得重重叠叠，这个夜，谁都是那个争先恐后的死者，早已预知的结局，而所有人又都仰望着，一点点地走到底，去证实那个结局，那个似乎于己无关的结局。

　　谁，握着这些个星宿？我们都在方的地看着天的圆。一缕阳光，只能从月亮的一侧照出，照出天空到底有多深，如果，自己沉下去，会沉到哪儿？重叠，太阳和月亮的双重双重痛苦，被不负责任的人叫得那么陌生。日食？到底是谁在食？没有亲身经历，你怎么能把自己的死说成是别人的死？

　　还好，这个时候，光只是被月亮收藏起来，而把淤积了上千年的黑泼了出去，在一个“现在”腐蚀出一个不消退的斑驳表面。这个“夜”，这个只是几分钟的夜，仰望，所有人都那么热衷于这样的动作，你是否觉得，只要你低头，一刹那，眼前是被刺痛的迷惑。一个黑夜，进入到另一个黑，一种处境，包围着下一个处境，闪耀，旋转，碎开，坠落，到处弥漫光的疼痛，和七月少有的冷。

　　站在刚刚收割的麦田里，带着露水的麦茬，在小腿上狠狠撕开一道视线，由内向外，刺破积蓄了多少年的黑暗，将生者的呼吸再压了压。你看，黑暗是向下的，下到，一个人生前的某一个地点。