《劫尘录》春天的大海

29、第 29 章 第二十

　　第二十九章墨白夜话
　　暮春，一夜。
　　小劫刚练完功，正要歇下，柴房的门被敲响了。门外立着一个归元峰的知客弟子，说首座有请，书房叙话。
　　小劫心头微动。
　　师父召他，从来都挑明面上的事，功课、药圃、心法疑惑，召了也是三言两语打发。像这样入夜单独相召，一年半来，这是头一回。
　　他整了整衣襟，去了。
　　书房的灯亮着。他推门进去，见墨白真君坐在案后，没有批书，没有看卷，两只手交叠着，放在案上一封没拆的信上——见他进来，又不动声色地把那封信收进了袖中。
　　“坐。”
　　案前设了两个座。小劫在下首坐了。
　　没有议修行，没有议杂务。墨白起身，亲自给他斟了一杯茶。茶是今年新采的云雾，热气袅袅，满室清香。
　　“师父——”
　　“先喝茶。”
　　小劫捧着杯，喝了一口。茶很烫，他喝得很慢。师父就坐在对面看着他喝，不催，不语，那目光温温和和的，可小劫喝着喝着，后背慢慢地绷直了，这不像斟茶，像送行，像一个人在下什么决心之前，最后看一眼要托付的东西。
　　茶过半盏，墨白开口了。
　　“小劫。”
　　“弟子在。”
　　“你的生辰，”师父问得很慢，一个字一个字，“是哪年哪月哪日，什么时辰？”
　　就这一个问题。
　　小劫放下杯。全村死绝的血案、灶神像后的血字、“天煞孤星”四个字，全拴在他的生辰上。他报得很稳：
　　“回师父。丙申年，冬月十七，子时三刻。”
　　墨白的手，几不可察地抖了一下。
　　茶壶还在他手里，壶嘴一斜，茶水溢出杯沿，淌过案面，在灯下亮亮地淌了一道。他像是没察觉，把壶放下，从袖中取出一卷泛黄的命书——那卷书旧得厉害，边角起了毛，纸色黄得发褐，不知被翻过多少百遍。
　　他展开，对照。
　　丙申。冬月十七。子时三刻。
　　他的手指在命书上，顺着那些干支、星宿、神煞，一行一行地找下去。找到某一处，停住了。
　　书房里，静得可怕。烛火毕剥，爆了一个灯花。
　　“子时三刻……”
　　墨白低声念叨着什么，声音轻得像自言自语：
　　“……雪夜……带煞……”
　　念到后来，没有声音了。只有手指，在那一行字上，久久地压着。
　　小劫坐在下首，心一点一点地往下沉。他看不清命书上的字，可他看得清师父的脸，那张泰山崩于前而色不变的脸上，此刻一层一层地，浮起了一种他从没见过的东西。
　　不是惊，师父见过太多惊。
　　是痛。
　　“师父。”他终于忍不住了。
　　这句话，在他心里憋了两年。两年里，他在山下一遍一遍地问自己，在寒潭边一遍一遍地问水，今夜，问出来了：
　　“我是不是……克死了全村人？”
　　他说得很平。平得像在问别人家的事。可他垂在膝上的手，攥紧了。
　　“灶神像后头有血字，写着我的生辰。村里人都说我是天煞孤星。爹娘护着我，把全村……把全村都，”他的声音，到这里，终于抖了一下，又硬生生地稳住，“我想知道。是就是是。弟子受得起。”
　　墨白猛地抬头。
　　这位归元峰首座，执法堂上一句“逐出山门”能把满堂压住的人，此刻眼中竟有痛色，痛得很深，深得像刀口。他张了张口：
　　“小劫，你，”
　　欲言又止。
　　他又张了张口：
　　“那血字，那案子，其实，”
　　又止住了。
　　烛火毕剥。毕剥。窗外，暮春的夜风拂过药圃，新叶沙沙地响。书房里，师徒二人隔着一案一烛，一个不敢问到底，一个不敢说到底——那扇门就在两个人中间立着，门后有真相，可推开门的手，谁都没有。
　　最终。
　　墨白伸出手，按在小劫的肩上。
　　力道很重。重得不像安抚，像要把什么东西，一字一字，按进这个孩子的骨头里去。
　　“小劫。听着。”
　　“你的命格，克不了任何人。”
　　他一字一句，说得斩钉截铁，说得像立誓：
　　“有人想让它克，它才显得克。这里面有因，有果——有老夫现在不能说、也不配说的话。”
　　“师父——”
　　“‘不配’两个字，你记住了。”墨白打断他，眼睛直直看着他，“老夫在归元峰坐了三十年首座，修行、护山、育人，自问无愧。可落霞村那一笔——”
　　他停住了。喉结滚了一下，把后半句咽了回去，换了一句话：
　　“好生修行。”
　　他收回手，转过身去，背对着小劫。烛火把他的影子投在墙上，那影子佝偻着，一瞬间老了十岁。他的声音从昏暗里传来，疲惫，苍老：
　　“莫问前尘。等你够强的那天，老夫亲自告诉你。”
　　小劫坐在原地，看着那个背影，看了很久。
　　他忽然问：
　　“师父。”
　　“若是……您等不到呢？”
　　背影，僵住了。
　　墙上那道影子，僵了很久，像一截被钉住的枯木。烛火摇摇地烧，烧掉了半寸灯芯。小劫知道这句话问得僭越，可他必须问，聋伯等了三百年的账，厉秋衡撂下的山里的规矩，霍连城递出去的信，锁妖洞里那一声低吼——这座山上所有的线，都在往一个地方收。而他师父今年，已经过了花甲。
　　良久。
　　墨白的声音，从昏暗里传来。轻得像叹息，轻得几乎散在烛火里：
　　“那就去问聋伯。”
　　“他知道的，比老夫多。”
　　“去吧。夜深了。”
　　小劫起身，行礼，一步一步退出去。退到门口，他回头看了一眼——师父还背对着门站着，一动不动，像在跟命书上那一行字，对峙。
　　他轻轻带上了门。
　　书房里。
　　墨白又站了整整一炷香，才转过身。
　　他重新坐下，把那卷泛黄的命书摊开在案上，取出笔。饱蘸了墨，笔尖悬在纸页的空白处，悬了很久很久。
　　然后，落笔。
　　四个小字，写得极慢，极涩，像每划一笔，都在剜什么：
　　“躲不过的。”
　　写完，他看了一会儿。
　　看那四个字，看那行被他手指压了半晚的生辰，看卷册上那些他年轻时批下的、又尽数划去的旧墨。
　　然后，他把命书，投进了烛火。
　　火苗“腾”地窜起来，卷着那卷几十年不离身的旧纸，一寸一寸地烧。火光里，那四个字，一闪，一闪：
　　躲不过的。
　　烧到最后，四个字随着纸页蜷起、焦黑、碎裂，化作一点火星，升上去，在半空明了一下，灭了。
　　墨白坐在火光前，一动不动。
　　“丙申年雪夜，子时三刻。”他对着那点将熄的火星，低低地说，“三十七年了。”
　　“当年躲开的人，如今一个一个，全找回来了。”
　　“老和尚，你欠的，我欠的，还有那孩子的，”
　　“这一局，总得有人落子了。”
　　火星，彻底熄了。
　　窗外，一声极远的、极轻的铃响，随风散过六峰，像谁在黑暗里，应了他一声。