《错位红楼》游川

11、第十一回甘果传情 甘果传情荷

　　黛玉合上书，冷笑了一声。

　　"二爷今日怎么有工夫来？不是说要陪北静王世子逛园子么。"

　　宝玉被她这一句堵得愣了一下，随即反应过来——这是怨他昨日没来。他心头一甜，差点笑出声来，赶紧把嘴角压住，一本正经地从背后掏出一把东西——是一把青翠欲滴的枇杷，叶子上还带着水珠，晃晃悠悠地挂在他指间。

　　"昨儿北静王世子非要拽着我下棋，下了一下午，我心里急得跟什么似的，又不能走。"他说着，把枇杷往她面前一递，"今儿一早去园子里摘的，最高的那枝，我爬上去的，差点摔下来。"

　　"谁要你爬了。"黛玉嘴上说着，眼睛却往枇杷上瞟了一眼，见个个圆润饱满，黄澄澄的，又移开了。

　　宝玉就势挨着她坐下来，也不管榻上还有没有地方，挤得黛玉往旁边挪了半寸。他把枇杷放在她膝上，自己剥了一个，露出里面水润润的果肉，递到她嘴边。

　　"尝尝。"

　　黛玉偏过头不看他。

　　"你吃不吃？"宝玉把枇杷又往她嘴边送了送，"你不吃我就自己吃了，可甜了，我尝过了才摘的。"

　　黛玉终于转过脸来看他。宝玉的眼睛亮得过分，嘴唇上还沾着一点枇杷汁，亮晶晶的，像是他自己先偷吃了一个还没来得及擦。这副模样实在没法让人生气，她抿了抿嘴，到底还是张口咬了一小口。

　　甜。汁水从齿间溢出来，凉丝丝的。

　　"怎么样？"宝玉凑近了问，鼻尖几乎要碰到她脸颊。

　　黛玉伸手把他的脸推开，耳根已经红了，面上却还要撑着冷淡："还行。"

　　宝玉立刻咧嘴笑了，笑得眉毛眼睛都挤在一起，整个人像晒足了太阳的猫一样暖洋洋地往她身上歪。他顺势从她膝上又拿了一个枇杷，三两下剥好，这次没有递过去，而是直接塞进了自己嘴里，鼓着腮帮子含含糊糊地说："那我再给你剥一个。"

　　黛玉看了他一会儿，终于忍不住弯了一下嘴角。很小的一下，被他捕捉到了。

　　"你笑了！"宝玉猛地坐直，指着她，"你刚刚笑了！我看见你笑了！"

　　"没有。"黛玉把脸转开。

　　"就有！左边嘴角往上翘了这么高——"他拿手指比了一下，夸张得不得了，"我都看见了，紫鹃也看见了，是不是紫鹃？"

　　外间传来紫鹃憋不住的笑声，紧接着是脚步声跑远了。

　　黛玉把枇杷核往他身上一丢："你再胡说。"

　　宝玉被砸了反而更开心，把那颗核捡起来揣进袖子里，郑重其事地拍拍袖口："这个我留着。你砸过我的。"

　　"疯子。"黛玉骂他，可声音里分明带着笑。

　　宝玉歪着头看她。午后的光从窗子里斜进来，落在她脸上，她的睫毛是浅金的，嘴唇上沾着枇杷的汁水，微微泛着光。她骂他的时候眉头皱着，可眼角是弯的。

　　他忽然一伸手，拇指在她下唇轻轻抹了一下，把那一小点汁水擦掉了。

　　黛玉愣住了。

　　宝玉自己也愣住了。他看着自己拇指上那点亮晶晶的东西，又看看她微微张开的唇，耳根一下子烧起来，烧得整张脸都红了。可他没把手收回去，反而往前凑了一点，小声说："刚才……沾到了。"

　　黛玉的睫毛颤了颤，这次没有推开他。她低下头，看见自己膝上摆满了黄澄澄的枇杷，他的袍子边角压着她的裙摆，两个人挤在一张小榻上，暖烘烘的，像两只窝在一处的雏鸟。

　　"……你挤着我了。"她说，声音比刚才低了许多。

　　宝玉"哦"了一声，往旁边挪了——挪了半指宽。

　　黛玉抬眼瞪他。

　　他嘿嘿笑了一声，又挪了半指。

　　最后两个人之间的距离从挤在一起变成了隔着一根枇杷枝那么宽。但那根枝子被他横在两个人中间，权当是"分界线"。只是没过一刻钟，他的手指头已经越过那条线，偷偷碰了碰她放在膝上的手背。

　　黛玉没抽开。

　　宝玉低头看着自己的指尖搭在她的手背上，心跳得咚咚响，像是要从胸口里蹦出来。他忽然想起什么，从袖子里掏啊掏，掏出一个瘪瘪的荷包，打开来，里面是一小把晒干的花瓣——栀子晒干了，是去年六月他偷偷摘了晾起来的，一直藏到现在。

　　"给你。"他把荷包塞进她手里，"去年六月的。今年的还没开，你先闻闻这个。"

　　黛玉打开荷包，凑到鼻尖。干枯的栀子香淡了许多，但那股甜丝丝的底子还在，隔了一整年，居然还能闻出来。

　　她把荷包攥在手心，忽然抬头看他："你藏了一整年？"

　　宝玉挠了挠后脑勺，笑得有点傻："我怕你等不到六月就忘了。"

　　黛玉低下头，荷包上还带着他袖子里暖融融的温度。她把它塞进自己枕下，拍了拍，然后抬脚轻轻踹了他一下。

　　"再给我剥一个枇杷。"

　　宝玉立刻应了一声"好"，手忙脚乱地抓起一个就开始剥，剥得汁水横流，沾了满手。黛玉看着他手忙脚乱的样子，终于笑出了声，清清脆脆的，像碎冰碰在瓷碗里。

　　宝玉听见那笑声，手里的枇杷啪嗒掉在地上。

　　他抬起头，看见她笑得眉眼弯弯，整个人软在榻上，春日的太阳在她身后化成一团模糊的光。他觉得自己这辈子值了。

　　真的值了。

　　黛玉在某个秋夜翻到自己旧年的残稿，里面夹着一张纸，纸上只有两句，是那年春天信手写的：

　　“枇杷一树青在侧，半日春阴到小窗。”

　　她看了很久，然后把纸又夹了回去。没有改，也没有烧。那两句写得太轻了，不像一首诗，像一个日子。她后来再也没有把它拿出来过。但纸还在那里，夹在书的某一页里，翻到的时候会自己掉出来，像一片压干了的叶子。