《望南，向阳》快没电

82、归途与回响 毕业分配志

　　毕业分配志愿表发下来那天，陆向阳连半秒都没犹豫。

　　按规定，三个志愿得按“省厅、地市局、基层所”的梯度填。室友们为这张纸熬红了眼。德宏那个寝室长在“省厅刑侦”和“老家州局”之间来回掂量；红河的眼镜把备选单位写了又划、划了又写，墨迹都洇透了纸背；文山的壮汉倒干脆，三个格子全填边防武警，嚷着要去最苦的地方流血流汗。

　　陆向阳的表格干净得刺眼。三个志愿栏里，笔锋如刀，全是同一个地名——勐朗。

　　人事处领导捏着那张薄纸，指节有点发白。他摘下老花镜揉了揉眉心，又戴上，透过镜片盯着面前的年轻人。

　　“陆向阳，想清楚了？勐朗是边境一线，条件苦不说，那儿还是……你父亲陆卫国牺牲的地方。”领导的声音沉了沉，“按烈士子□□待，你完全能留省厅或者州局。你的成绩，留机关绰绰有余。”

　　陆向阳站在办公桌前，新发的警服笔挺，肩章在日光灯下泛着冷光。他站得像棵松，目光平视前方，一点没晃。

　　“我确定。”

　　三个字，落地有声。语气平淡，却和他哥当年在墓前对老魏说“我去”时，那股劲一模一样。

　　领导盯了他好久，最终叹了口气，没再劝。分配意见栏里写下“尊重本人意愿”，盖章时抬头又深深看了陆向阳一眼。那眼神复杂，有惋惜，有敬佩，也有过来人看着年轻人明知山有虎、偏向虎山行时的无声叹息。

　　走出人事处，走廊空旷又长。惨白灯光把墙面照得没血色，两侧宣传栏里的英模照片格外肃穆。陆向阳在一块展板前停住。

　　照片上的男人穿着旧式警服，眼神沉稳如山。陆卫国，勐朗缉毒大队原大队长，一级英模。简介只有一行字：“把生命献给边疆禁毒事业。”

　　陆向阳盯着那行字，喉结微微动了动。片刻后他转身进了楼梯间。没坐电梯，皮鞋后跟磕在水磨石台阶上，声响在空楼道里一声接一声回荡，帮他把胸口翻涌的情绪一点点压了下去。

　　分配结果公布那天，公告栏前人声鼎沸。德宏的回了老家，红河的眼镜进了省厅物证鉴定中心，文山的壮汉去了怒江大峡谷深处。

　　人散后，红河眼镜拍了拍陆向阳的肩膀，推了推镜框，用那种犯罪心理学爱好者特有的口吻问：“回勐朗，是为了你爸，还是为了你哥？”

　　“有区别吗？”陆向阳把通知书折好，塞进贴近心脏的内袋。

　　“没有。”红河眼镜笑了笑，没再追。

　　回宿舍收拾行李时，陆向阳从柜底翻出哥哥寄回来的那套单警装备。勤务腰带、手铐套、伸缩警棍、强光手电、催泪喷射器……每一件都被他保养得锃亮，泛着冷硬的光。

　　“咔嗒”一声，警棍甩开，长度和力度都刚好。他把装备一件件扣上腰带，系紧，对着镜子正了正皮带扣。镜里的青年警容严整，腰间束着哥哥的东西，眼神却像极了父亲。

　　他要去勐朗。去父亲战斗了半辈子的地方，去哥哥消失的那个起点。

　　长途车上，陆向阳还是坐靠窗的位置。窗外盘山公路像灰白带子层层缠绕，香蕉林和甘蔗地飞速倒退，界河在峡谷深处偶尔露出一段狰狞的水面。

　　记忆忽然叠了上来。初中时父亲难得休假，骑边三轮带他们去界河游泳。那时他还不会水，哥哥用麻绳系住他的腰，另一头绑在榕树根上，任他在水里扑腾。父亲坐在岸边，警帽扣在膝头，看着两个儿子笑，眼角皱纹里全是温柔。

　　那时他以为，这样的日子会像界河水一样，永远流不完。

　　客车停在勐朗客运站时，天色已经像泼了墨。

　　陆向阳拎着行李袋下车，熟悉的空气一下子裹了上来潮湿的泥土腥气、发酵的芒果味、界河的水汽，还有不知哪家院子里飘来的佤族酸菜味。

　　小镇还是那个小镇。路灯昏黄，修表铺还开着，米线摊的老板娘依旧守在老位置。一切如旧，只是老宅的灯，再也不会为他亮起。

　　他拦了辆摩的去缉毒大队。司机是个话痨中年，得知他是新警察，竖起大拇指：“你们缉毒队以前有个姓陆的队长，那是真英雄！可惜牺牲了……听说他儿子也当警察了，你知道吗？”

　　陆向阳没说话，只把脸转向窗外。界河对岸，黑黢黢的山脊线像一道伤疤，横在夜色里。

　　缉毒大队的院子还是灰扑扑的。生锈的单杠，墙根下堆着的空矿泉水瓶，处处透着粗砺。老周站在门口抽烟，火星在昏暗里明灭。

　　看到陆向阳，老周把烟头扔地上狠狠踩灭，大步过来接过行李，在他肩膀上重重拍了一掌。力道沉得像山，拍得陆向阳身形一晃和他爸当年拍他哥肩膀时，一模一样。

　　“来了就好。”老周嗓音沙哑，“你爸的办公室还留着。你的桌子，在他对面。”

　　办公室内，陆卫国的旧办公桌靠窗摆着。桌上那盏老式台灯、搪瓷缸子，还有那张泛黄的全家福，都还维持着多年前的模样，像主人只是刚出门巡查。

　　陆向阳的新桌子在正对面。桌上摊着一张勐朗辖区地图，上面有个焦黄的烟头烫痕老周的杰作，也是他对父亲的纪念。

　　陆向阳把行李袋放脚边，拉开椅子坐下，将崭新的警衔端端正正摆在桌角。

　　窗外，界河对岸的蛇盘山在夜色里蹲伏着，像一头沉默的巨兽，窥视人间。

　　他盯着那座山看了许久，随后拉开抽屉，取出父亲那本在这儿沉睡多年的笔记本。翻到最后一页，指尖划过那行力透纸背的钢笔字：

　　“孟怀远有问题。但我没有证据。如果我死了，查他。”

　　他拿起笔，饱蘸墨汁，在父亲那行字下方，重重写下新的一行。笔锋如刀，入木三分

　　“我来了。”