《穿成花瓶后我靠发光爆红了》木林一森

2、这里没有海水 王哥每天都

　　王哥每天都会来。
　　带着一小瓶生理盐水，皱着眉，像不太情愿但又没别的办法。苏月接过来，喝掉，把空瓶放在床头柜上。瓶子排成一排，透明的，在光线下反光。
　　第三天，医生来查房。听诊器贴在胸口，凉的。苏月没有躲。
　　医生看了检查报告，说指标都正常，可以出院了。
　　王哥在旁边愣了一下。“正常？她脑子都那样了还正常？”
　　医生看了苏月一眼。苏月安静地坐在床边，也看着他。
　　“各项数据没问题。”医生合上病历，“至于认知方面……建议先观察，回去以后多休息。”
　　王哥张了张嘴，又闭上了。他把出院单子往包里一塞，回头看了苏月一眼。“走吧。”
　　苏月站起来。腿比第一天听话了一些，但还是不太稳。她扶着床沿站了一会儿，才迈出第一步。
　　走廊很长。有人在前面走，有人在后面跟。苏月走在中间，看着脚下的白色地砖，一格一格数。数到第十七格的时候，王哥停了下来。
　　“在这儿等着，我去拿车。”
　　苏月站在医院门口。
　　风从外面灌进来，干的，没有盐。空气里混着汽油味和灰尘味，还有一种她说不出来的、人类活动过密才会有的浮躁气息。
　　她眯了眯眼。
　　太干了。
　　她不习惯。上辈子在水里，皮肤不会觉得紧。现在每一寸露在外面的皮肤都在告诉她——这里没有水。
　　车来了。苏月坐进后座，关上门。车窗摇下来一半，风灌进来，把她头发吹起来。
　　王哥从后视镜看了她一眼。“把窗户关上，开空调了。”
　　苏月没动。
　　“苏月。”
　　她伸手把车窗摇上去。玻璃缓缓升起，城市的画面被切割成一条越来越窄的缝隙，最后合拢。车里安静了。
　　空调出风口嗡嗡响。凉的，但不是海水的凉。
　　车开了很久。苏月靠在车窗上，看着外面的楼一栋一栋往后退。她不认识这些路，也不认识这些楼。但这具身体好像认得。
　　车停在一栋老旧的居民楼下。王哥熄了火，回头看她。
　　“到了。”
　　苏月下车，站在原地，抬头看那栋楼。六层，外墙的漆剥落了几块，露出底下灰白色的水泥。阳台上有几盆枯掉的植物，窗框生了锈。
　　身体没有反应。胃没有抽，心跳没有加快。只是安静地站着，像一个普通的、不认识这栋楼的陌生人。
　　王哥走在她前面，掏出钥匙开门。楼道很窄，灯是声控的，跺一脚才亮。苏月跟在后面，看着自己的脚踩上台阶。一级，两级，三级。
　　到了四楼，王哥停下来，把钥匙插进锁孔，拧了两下。门开了。
　　屋里不大。一室一厅，家具旧，茶几上堆着几本杂志，封面落了一层灰。窗帘拉着，光线被挡在外面，屋里暗暗的。空气里弥漫着久无人居的陈旧气息。
　　窗台上摆着一盆绿萝，叶片卷着枯黄的边。
　　苏月站在玄关，没动。
　　王哥走进去，把窗帘拉开。光一下子涌进来，照得地上的灰尘浮起来，在空气里慢慢飘。
　　“你先休息。明天有通告，我来接你。”他回头看了她一眼，“别乱跑。”
　　苏月点了点头。
　　王哥走了。门关上的声音在楼道里弹了两下，然后安静了。
　　苏月站在原地，安静了一会儿。然后慢慢走进去。
　　人类的腿不太好用。
　　至少对一只刚学会用腿的水母来说，是这样的。
　　她走得很慢，每一步都像在试探地面会不会忽然变成水。

　　她走到阳台，推开玻璃门。
　　晚风吹进来，带着城市夜晚特有的干燥气味。楼下车灯流动，远处高楼亮着一片片方形的光，像被切碎又拼起来的海面。
　　她以前隔着水族箱看世界，只能看到游客的脸。
　　现在她看到的是整座城市。很大，很亮，没有海。
　　她伸手碰了碰阳台的玻璃。冰凉，坚硬，和海洋馆的玻璃很像。可这一次，玻璃外面不是别人。
　　是世界。
　　“这里没有海水。”她小声说。
　　没有回答。风把她的声音吹散了。
　　以前在水族箱里，她只能漂着。
　　可现在不一样了。
　　她不知道自己能做什么。
　　但应该不止是漂着。

　　苏月站了一会儿，转身准备回屋。
　　桌上的手机忽然亮了。接连震了好几下，像有人隔着屏幕不耐烦地一下一下敲门。
　　她走过去，低头看。
　　“苏月你怎么还不退圈？”
　　“花瓶能不能滚？”
　　“演技烂成这样怎么不去死。”
　　“资源咖，晕倒也是炒作吧？”
　　苏月一个字一个字看过去。识字还不算熟练，但这些短句很好认。
　　她不太明白。
　　为什么让她去死？她刚活过来。在水族箱里，鱼不会这样。就算有鱼抢吃的、撞她、绕着她乱游，也不会每天对着她喊去死。
　　人类真奇怪。
　　苏月把手机放回桌上，没有回复。
　　胃里忽然炸开一阵尖锐的绞痛。
　　苏月猛地一僵，手撑住桌沿，额头一下子出了冷汗。这痛来得毫无道理，又具体得过分。不像她。不属于她。不是饿，不是缺水。更像是这具身体深处沉积了很久的旧伤，终于在某个安静时刻突然翻了上来。
　　她弯下腰，呼吸有些乱。手指在发抖。
　　她不明白这是什么。
　　就在这时，一个画面从痛里浮上来——
　　不是饿，也不是缺盐。
　　是一股耻辱感。
　　这个词很陌生，但感觉很真实。像被无数根手指隔着玻璃戳着脊梁，像被泼了一身黏糊糊的脏水。
　　画面支离破碎地涌上来：一个空旷的天台，风很大；一只手死死攥着手机，指节捏得发白；屏幕的光很冷，最后定格在一个红色的标志上。
　　那是一种被拒绝、被抛弃的冷。
　　画面碎了，像泡沫一样散了。只剩下胃里还在持续的、隐隐的绞痛。
　　苏月慢慢直起身，抬手按住胃，站在夜色里，很轻地喘了口气。
　　头发垂下来，落在肩上。
　　玻璃门模糊的倒影里，发梢透出一点极淡的银白色的光。那光随着胃里的绞痛轻轻明灭，像月光落在水面上，晃了一下就没了。
　　她没注意到。
　　手机又亮了一下。王哥发来消息：
　　【明早七点，我来接你。节目组临时改了流程，别迟到。】
　　苏月低头看着那行字，又抬头看了一眼玻璃里模糊的自己。
　　发梢上的微光已经熄了。