《孟婆日记》长安野叟

2、第 2 章 用烧火

　　用烧火棍扒拉两下灶膛，让火苗旺些，对着雾蒙蒙的桥那头提高嗓门

　　“下一位！赶紧的！后边排队的也吱一声，别耽误我收工回去补觉！”

　　来了。

　　是两个。

　　手拉着手来的。

　　走近了才看清，是两个年轻人。男孩子穿着洗得发白、但整洁的牛仔裤，蓝色卫衣，头发有点乱，脸上还带着点未褪尽的少年气，可眼神空洞。女孩子很瘦，碎花裙子空荡荡的，脸色苍白，紧紧攥着男孩的手，好像那是世间最后一根浮木。

　　他们走到我面前，没等我开口问那套“姓名年龄死因”，就齐齐跪下了。

　　不是求饶，不是恐惧，就是一种……认命了的，平静的绝望。

　　“孟婆大人。”男孩子先开口，声音有点哑，但清晰，“求您一件事。”

　　我放下搅汤的勺子，没说话。心里叹了口气。又是痴儿怨女。这碗汤，专治这个。

　　“我们想求您……行行好，”女孩子抬起头，眼睛很大，却没什么神采，像两口枯了的井，“能不能……不喝这汤？我们……不想忘。”

　　“来这里的人，没有一个想忘。”我转过身，佯装看火，声音硬邦邦的，“规矩就是规矩。喝了汤，过了桥，前尘往事一笔勾销，对你们好。”

　　“一笔勾销……”女孩子喃喃重复，忽然笑了一下，那笑容比哭还难看，“可我们没什么‘前尘’可勾销，我们……就只有彼此了。”

　　男孩子握紧她的手，接过了话头。他的叙述很平，没什么起伏，像在讲别人的故事，可每个字，都带着钝刀子割肉的疼。

　　他说，女孩叫小晚，父亲去世，母亲坐牢。九岁那年，她奶奶走了，闭眼前把那双小手，塞进了当时同样只有十五岁的他手里。他没说话，只是攥紧了。从那以后，他就成了她的“哥哥”，她的“家长”，她的“命”。

　　他辍了学，去城里。送快递，扛大包，什么都干。最累的时候，一天打三份工，夜里回到租的楼梯间，腿肿得按下去一个坑，半天起不来。他把皱巴巴的、带着汗味的钱，一张张捋平，寄回去，信里永远只有一句话：“小晚，好好念书，别担心钱。”

　　她说，他叫王海。名字里带水，命里却像始终在旱地跋涉。她拼命地学，不敢有一点懈怠。她是他沉甸甸的希望，也是压得她喘不过气的债。大学录取通知书到的那天，她对着他哭了又笑，笑了又哭。他只用粗糙的手掌，摸了摸她的头，说：“值了。”

　　日子好像终于要透出点亮光了。她快毕业了，他工作也稳了些，俩人偷偷计划着未来，哪怕只是城市边缘一间小小的出租屋。他们甚至去看了对廉价的银戒指，可她觉得，那是世上最好看的礼物。

　　然后，她母亲出狱了。

　　那个女人，带着十几年的怨毒和生活的磋磨，像一阵腥臭的飓风，撞进了他们好不容易垒起一点点的小窝。骂她是扫把星，克父克母。骂他癞蛤蟆想吃天鹅肉，一个送快递的废物，拐骗她女儿。去他工作的站点闹，去她学校的宿舍楼下嚎。用最难听的话，撕扯他们之间小心翼翼呵护了这么多年的、干净的情分。

　　“她是我妈……”小晚的声音低下去，发着抖，“我能怎么办……海哥，我们怎么办……”

　　“不怕。”王海总是这么说，把她护在身后，用不算宽阔的背脊，去挡那些唾沫和诅咒。

　　可那女人变本加厉。以死相逼，用最肮脏的猜测去揣度他们的关系，扬言要闹得人尽皆知，让她拿不到毕业证，让他丢工作。他们那点微薄的积蓄，他们对未来那点可怜的憧憬，在歇斯底里和无所不用其极面前，不堪一击。

　　那天，雨下得很大。女人又来了，这次是直接冲进了他们临时租的屋子，打翻了锅里他刚给她煮好的、她最爱吃的西红柿鸡蛋面。黏糊糊的面条和鲜红的汤汁泼了一地，像某种不祥的预兆。

　　女人指着他的鼻子骂：“你这个穷鬼！瘟神！要不是你勾着她，她能不认我这个妈？你就是想毁了她！你们这是□□！不要脸！”

　　小晚最后那根弦，崩断了。

　　她没哭，也没闹，只是静静地看着一地狼藉，看着王海紧握的、青筋暴起却最终无力松开的拳头，又看看眼前这个生了她、却恨不得把她拖进地狱一起腐烂的女人。

　　她走过去，拉住了王海冰冷的手。

　　“妈。”她叫了一声，很平静，“这世上，只有他，在我九岁以后，给过我一口热饭，一个盼头，一点人样。”

　　“你不配当我妈。”

　　“海哥，”她转过头，看着他，眼睛亮得惊人，像是把一生的光都聚在了这一刻，“我不念书了。我们走吧。去哪里都行。”

　　女人疯了似的扑上来要打她。王海挡在了前面。

　　混乱中，不知道是谁先动了。等反应过来时，他们已经跑出了屋子，跑进了瓢泼大雨里。身后是女人尖厉的、诅咒般的哭嚎。

　　他们没有目的地跑，只是不想停。一直跑到了城郊那座他们偶尔会去、能看见一点点远处灯火的石桥。

　　雨砸在河面上，漆黑一片，什么也看不见，只能听见汹涌的、吞噬一切的水声。

　　他们站在桥边，浑身湿透，手却紧紧攥着，比任何时候都紧。

　　“小晚，怕吗？”他问，雨水顺着他的下颌流下，分不清是不是泪。

　　她摇摇头，往他身边靠了靠，湿冷的头发贴着他的脖颈。“跟你在一起，就不怕。”

　　“过了这桥，是不是就……干净了？”她望着黑洞洞的河水，轻声问。

　　他没回答，只是更用力地握紧了她的手，指骨相扣，嵌进彼此的皮肉里，疼，却让人安心。

　　“海哥，”她忽然仰起脸，雨水打在她脸上，她却在笑，笑得像个孩子，“下辈子，早点找到我，好不好？不用等那么苦。”

　　他喉咙哽得厉害，发不出声音，只能重重地点头，把她冰凉的手指贴在自己心口滚烫的皮肤上。

　　然后，他们对视了一眼。

　　没有犹豫，没有呼喊。

　　就这样，牵着彼此的手，向前一步，跃入了桥下那无边无际的、咆哮着的黑暗与冰冷之中。

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　　王海讲完了。奈何桥头，只有汤锅咕嘟的声音，和忘川河水永不止息的呜咽。

　　小晚把脸埋在王海的肩头，瘦弱的肩膀轻轻颤动，没有哭声。王海只是紧紧搂着她，下巴抵着她的发顶，眼睛望着我身后不知名的虚空，红得吓人。

　　我沉默地站着，手里拿着汤勺。

　　几千年了，我听过太多故事。惨的、冤的、蠢的、可笑的。我的心本该像这忘川河底的石头一样，又冷又硬。

　　可看着他们紧握的手，坚定又决绝的眼神。我身体里某个沉寂了太久的地方，像是被狠狠拧了一下。不，不是一下，是两下——先是一阵针扎似的细密刺痛，紧接着又是一股闷雷般的钝痛，仿佛有两根不同的弦，被同一只手拨动了。我竟觉得手里的勺子，有千斤重。

　　忘川河的风吹过来，带着阴冷的湿气，吹得灶膛里的火明明灭灭，也吹动了我宽大的袖袍。风掠过我左手腕时，那道极淡的、几乎与魂体同色的旧痕，猛地灼烫起来。那痕迹不像是伤，倒像是被什么粗糙的东西——比如浸了水的麻绳，或是生了倒刺的老藤——经年累月，硬生生磨进魂魄里的。

　　“规矩，”我听见自己的声音，比平时更干涩，“不能破。这汤，必须喝。”

　　他们的肩膀，几不可查地塌下去一点。

　　我转过身，不再看他们，目光却不受控制地飘向桥下河水某处。那里并非最湍急，却幽深得令人心慌，水面一个漩涡缓缓转动，沉默得反常，仿佛连怨魂都绕着走。我的目光一沾上那漩涡，太阳穴便突地一跳，一些破碎的、带着水腥气的画面在脑中倏忽闪过——翻滚的浑浊江水，还有一声仿佛来自时光尽头的、被水流吞没的呼唤……谁在呼唤？又是谁在应答？

　　我猛地闭眼，甩开那令人晕眩的碎片。

　　“看见那条河了吗？”我低声说，声音飘忽，不像是对他们讲，倒像在拷问自己心底某个封存的角落，“忘川。过了那桥，喝下这汤，就能干干净净入轮回。前尘往事，爱恨痴缠，一笔勾销。”

　　我顿了顿，手腕的旧痕烫得我几乎要蜷起手指。

　　“但若……真有什么，是宁可魂飞魄散，也绝不肯忘的……”我的声音低得几乎听不见，每个字都像是从两片生锈的金属间艰难挤出，带着遥远的、铁锈般的血腥气，“便跳下去。凭自己，从这河里……游过去。”

　　话一出口，我自己先愣住了。这声音……这语调……不像我平日冷硬的口吻，里头竟裹着一丝几乎察觉不到的、泣血般的温柔回响。紧接着，另一股更尖锐、更决绝的情绪猛地顶了上来，把那股温柔压了下去，化作一片冰冷的恐慌。

　　坏了规矩！

　　我倏地转身，背对他们，心脏的位置传来一阵熟悉的、被撕裂般的空洞绞痛，仿佛那里不是一颗心，而是两个残缺的伤口在同时痉挛。

　　“我什么也没说！”我语气重新变得硬冷，甚至因为那未散的恐慌而显得有些尖利，“规矩就是喝汤过桥！但如果跳下去九成九魂飞魄散，永世沉沦，比忘了惨千百倍！”

　　我深吸一口气，强迫自己盯着灶膛里跳动的火苗。跳跃的光影里，我无意识地将左手食指的指尖，在落满柴灰的灶台边缘，来回地划着……划着……划出的不是什么字，倒像是一道道断续的、凹凸的节痕，像竹，又像泪。

　　“选吧。”我说，“喝汤，还是跳河？”

　　身后是长久的沉默。只有忘川河水永恒的呜咽，和火焰吞噬柴火的噼啪声。

　　然后，我听到衣袂摩擦的细微声响，听到一声极轻、却无比坚定的——

　　“小晚，抓紧我。”

　　我没有回头。

　　但我听到了。

　　“噗通——”

　　一声闷响。

　　就在那两道身影没入漆黑河水的刹那，我的视线猛地一花。仿佛有一层透明的纱幔被骤然揭开，又迅速合拢——在那翻涌的忘川水面上，我竟看到了重影：下方是那对现代情侣紧握的手，上方却恍惚重叠着一双素白的、广袖飘飘的古装手臂，以同样决绝的姿态，投向一片我曾无比熟悉的、烟波浩渺的青色江水……

　　“呃……”我闷哼一声，一把扶住滚烫的灶台边缘，那幻影只持续了一瞬，却抽走了我浑身力气。是熬汤太久，心神耗损？还是……

　　紧接着，是河水剧烈翻涌的声音，是无数阴冷秽物被惊动、聚拢、撕扯的窸窣怪响，是压抑的、痛苦的闷哼，但自始至终，没有惨叫，没有求饶。

　　只有忘川河水，更加愤怒、也更加贪婪地呜咽着。

　　我站在原地，像一尊突然被遗忘在河边的石像，动弹不得。

　　手里的汤勺，冰凉。

　　灶膛里的火，不知何时，微弱下去，映得我半边脸忽明忽暗。

　　不知过了多久，那翻腾声、撕扯声，渐渐平息了。河水恢复了看似永恒的、死气沉沉的流淌，只是那处漩涡，似乎微微扩大了一些，幽深更甚往昔。

　　阴冷的风吹过，带着河水的腥气和更深重的哀怨，卷起我灰白的发丝。

　　我慢慢抬起手，不是抹眼角——孟婆怎么会流泪。

　　只是，用冰凉颤抖的指尖，极轻、极缓地，按在了左手腕那道依旧隐隐发烫的旧痕上。指尖下，那灼热似乎分成了两股，一股绵长不绝地痛着，另一股则尖锐地搏动着，仿佛在应和着忘川深处，那微弱却未曾熄灭的执着。

　　我转过身。

　　桥头空荡荡。

　　汤锅还在咕嘟，冒着看似温暖的白汽。

　　我拿起下一个空碗，用袖子发狠似地擦着碗沿。擦得很慢，很用力，仿佛要把那不该有的幻影、那不合规矩的提示、还有心底那莫名翻涌的两重痛楚，统统擦掉，磨平。

　　然后，我清了清嗓子，对着空无一人的、雾气弥漫的桥那头，用比以往任何时候都更平静、更冷硬、却也透着一丝不易察觉的疲惫空洞的语调，缓缓喊道：

　　“下一个——！”

　　等了一会儿，雾气那头没有动静。

　　我往将熄的灶膛里，狠狠塞进一大把潮湿的柴。

　　浓烟顿时冒起，呛得我眯起了眼，也遮住了眼前的一切。

　　在弥漫的、辛辣的烟雾后，我翕动嘴唇，喉间滚出的，是极低极哑、几乎破碎成两缕气音的两个字：

　　“……痴儿。”

　　那声音轻得像叹息，尾音却古怪地微微上扬，仿佛两个字没能完全叠在一起，一个已倦，一个犹恸。

　　烟雾稍散，一个穿着荧光绿冲锋衣、脖子上挂着相机、头绑运动灯的身影，正晃晃悠悠好奇地四处张望……