《他在镜渊数残响》暮影湘

2、旧宅·相遇 进入旧宅。

　　倒计时归零的那一刻，凌溯正在开一个他不想开的会。
　　下午三点十七分。客户公司的会议室。落地窗外面是灰蒙蒙的天和高高低低的写字楼。长桌一侧坐着四个客户，另一侧坐着凌溯和他的同事。投影仪上是他花了三天整理的行业分析报告，图表、数据、趋势线，每一个数字都核对过三遍。
　　他在做陈述的最后一部分。声音平稳，节奏适中，目光扫过每一个客户的脸，判断他们的反应。这是他的工作——不是做数据，是让人相信数据。
　　“综上所述，我们建议在第三季度调整持仓比例，将科技板块的权重从目前的——”
　　话说到一半，左手腕突然发烫。
　　不是之前那种轻微的刺痛。是灼烧，像有人把烟头按在了他的脉搏上。热浪从手腕沿着手臂往上窜，在肘关节的地方停住，然后消散。
　　他没有停顿。话继续说了下去，同时用余光扫了一眼手腕。
　　倒计时消失了。
　　取而代之的是一行新的字，深蓝色的，和之前一样的字体，一样的发光频率。但这次不是数字，是一行文字：
　　“正在进入副本：[旧宅]”
　　“难度：白阶”
　　“3”
　　“2”
　　“1”
　　凌溯的声音停了一下——只有半秒，几乎不可察觉。他以为是自己看错了，因为文字出现的顺序不太对。“正在进入副本”和“难度”同时出现，然后倒计时“3”“2”“1”依次出现。但当他看到“1”的时候，那行文字变成了——
　　“系统错误。”
　　“副本难度异常。”
　　“正在重新校准。”
　　正在重新校准。
　　这五个字出现的时候，凌溯觉得自己的心脏停跳了半拍。不是因为害怕，是因为他见过太多“系统错误”了。在工作中，“系统错误”通常意味着有人在底层写了错误的代码，或者数据在传输过程中被污染了。而在这种情况下，“异常”往往不是一件好事。
　　他没有时间细想。
　　因为世界在他面前碎了。
　　不是比喻。是字面意义上的“碎了”。会议室的画面像一面被锤子砸中的镜子，从中间裂开，裂缝向四面八方蔓延。客户的脸、同事的脸、会议桌、投影仪、落地窗——全部碎裂成无数块碎片，每一块碎片里都映着一个不同的画面。
　　有的是走廊。有的是房间。有的是黑暗。
　　然后碎片消失了。
　　他站在了一条走廊里
　　凌溯难得有些无奈，不是因为副本，是因为他的报告还没有说完
　　走廊很长，他看不到两端——不是看不见，是太长了，长到两端的细节都融化在了昏暗的光线里。
　　两边的墙壁是深色的木护墙板，每隔一段距离就有一幅画。画框是厚重的金色，雕花复杂，有些地方的金漆已经剥落，露出下面暗褐色的木头。
　　画的内容全是同一个人——一个女人的肖像。不同的年龄、不同的衣服、不同的表情。
　　最靠近他的一幅画里，女人看起来三十多岁。穿着深蓝色的连衣裙，手里拿着一把合拢的折扇，嘴角微微上扬，但眼神没有笑意。她的目光直视前方，好像在看他，又好像在看很远很远的地方。
　　往前走三步，下一幅画。同样的女人，但老了十岁。头发盘起来，穿一身黑，手里没有扇子了。眼神比上一幅更空，嘴角没有上扬的弧度。
　　再往前走，再一幅。更老了。头发里有了白色，法令纹很深。衣服不是黑色，是很深的灰色，几乎和背景融为一体。
　　再往前，再一幅。
　　她越来越老，眼神越来越空。凌溯数了一下，一共有十二幅画。从三十多岁到七八十岁，每幅画之间大约相隔五到八年。
　　画框边缘都刻着很小的字，凌溯凑近看——是年份。从1972年到2024年。跨度五十二年。
　　最后那幅画不是肖像了。是一个背影。女人背对着画面，站在一扇半开的门前。门缝里有光透出来，但这幅画的光线和走廊里的光混在一起，分不清光是从画里出来的还是从外面照进去的。
　　画框边缘的年份是2024。去年。这个女人还活着吗？他产生了一个疑惑
　　凌溯习惯随身带一个小笔记本，他把这些数字记在笔记本里。这是职业习惯，——先收集数据，再找规律。
　　他继续走，拐了个弯，还是一样的墙壁，但墙上很空，什么都没有，越是这样越让人怀疑，这墙上本应该有什么
　　凌溯走近了些，墙壁的颜色与之前无异，清一色的深，他用手去触摸墙壁，果然，墙壁上有钉子的痕迹，不仔细根本发现不了，曾经这里也是有壁画的，但不知道出于什么原因被取了下来
　　他顺着摸下去，每隔一段距离都有钉子的痕迹，凌溯已经猜到了什么
　　走廊尽头是一扇门，木质的，深色的，门把手上有一层薄薄的灰。门半开着，有风从门缝里钻出来。风不大，但很冷。夹杂着旧木头和灰尘的味道，还有一丝说不清道不明的、像是什么东西腐烂了很久又被翻出来的气味。
　　他低头看自己。西装还在，皮鞋还在，手表还在。但手表停了，秒针停在十七秒的位置，一动不动。他看了一眼手机——没有信号，时间显示：——:——。不是“00:00”，是四个横杠。像是一个被清零的计数器。
　　他推开那扇门。
　　门后是一个客厅。
　　很大。很暗。窗帘拉了一半，外面的光照进来，在空中投出一道道光柱。光柱里漂浮着无数细小的灰尘，像缓慢飘落的雪。家具都是旧的，但保养得很好。
　　沙发是深棕色的皮质，扶手处有细微的裂纹，皮质上有一层包浆般的光泽。茶几是实木的，上面铺着一块手工编织的桌布，边缘有些地方的线头已经散开了。
　　壁炉里没有火，但有余温。
　　凌溯走过去，蹲下来，伸手靠近壁炉。热气从炉膛里涌出来，还是温的。说明不久之前有人在这里生过火。但现在是夏天，壁炉里的灰烬也不是冬天的积灰——是最近两三天的。
　　他站起来，目光扫过整个客厅。
　　茶几上有一杯水。玻璃杯，透明的，杯壁上没有水雾——说明不是从冰箱里拿出来的。但水还是温的。凌溯伸手摸了一下杯壁。温热。放在这里不超过十分钟。
　　杯子旁边有一张纸条。正方形的，边缘不整齐，像是从什么本子上撕下来的。纸的质地粗糙，手写纸的那种粗糙。
　　凌溯拿起来。
　　纸条上只有一行字，字的结构方正，笔画有力，收笔处微微上挑，像是写东西的人有一种“到此为止但不完全结束”的习惯。
　　“哥，你来太早了。我还没准备好。”
　　凌溯盯着这行字看了很久。
　　留给他的？但他不认识这个字迹。也不记得自己有任何一个弟弟。
　　也许是留给其他人的，但现在能确定，副本除了他，可能还有玩家，一个？不，两个也有可能
　　刚放下纸条，在他身后，墙壁里传来声音。
　　不是脚步声，是呼吸。从他过来的那条走廊发出来的，很轻，很有节奏，像有人被埋在墙壁里，隔着砖和水泥在呼吸。凌溯没有回头。他站在原地，听着那个突兀声音。
　　就在凌溯思考这呼吸声从何来时，左边也传来了呼吸声，与前面那道不同，这道显得十分重，像是在大喘气，一轻一重两道呼吸声重叠在一起
　　凌溯扭头看向左边
　　左边也是一条走廊。不是他进来的那条，是客厅的另一侧，通向更深的房间。凌溯转身看向那里。走廊尽头，有一盏灯，昏黄色的，但灯下面没有人。
　　墙壁里的呼吸声停了。左边的呼吸声却越来越近
　　有人从那条走廊走出来了。
　　那个人穿着黑色外套，拉链拉到最顶端，领子竖起来。他的左臂缠着绷带，绷带是米白色的，但上面渗出了深色的液体——不是新鲜的红色，是很深的、几乎发黑的颜色。绷带缠得很紧，但从手法上看不是专业人士做的，边角没有收好，翘起了一小块。
　　他的脸色很白。不是普通的白，是那种“很久没见阳光”的白。
　　他靠在走廊的墙壁上，右手扶着墙，左手垂在身侧。他在喘气，不是剧烈运动后的喘，是忍着疼痛的那种——吸气很深，呼气很慢，像怕惊动身体里某个正在出血的地方。
　　他抬起头。
　　黑发。右眼下方一颗泪痣。
　　他看着凌溯。
　　凌溯看着他。
　　四目相对
　　走廊里的光线在他们之间摇晃了一下——不知道是哪里来的风，还是凌溯的视觉在适应黑暗。
　　“哥。”那人说。
　　声音有点哑，不是“没喝水”的哑，是“很久没说话”的哑。声带在发声之前似乎需要先克服某种阻力，第一个音节像是从一团棉絮里挤出来的。
　　凌溯没有回答。他站在原地没有动，没有靠近，也没有后退。
　　“你的手受伤了。”他说。这是凌溯说的第一句话，不是疑问，不是质问，是陈述事实。
　　那人低头看了一眼自己的左臂。“嗯。”
　　“你是玩家，对吧？”
　　“玩家。第三个副本。这个副本是第二个副本的。我在这里等了你三天。”
　　“等我？”
　　“等一个穿西装的人。有人说会来。我就等了。”
　　凌溯沉默了。他的脑子在处理这些信息——受伤的玩家，在副本里等了三天，等他。这不合理。没人会为一个陌生人等三天。
　　“你见过我？”凌溯问。
　　那人看着他。右眼下方的泪痣在昏暗的光线里很显眼，像一滴永远干不了的泪。
　　“可能吧。”他嘴角动了动。不是笑，是一种看不懂的感情
　　凌溯不学心理学，自然不会去探究一个人的表情有没有多层含义。
　　所以他没有追问。他还是那样，别人说，他就听，别人不说，他就自己想。
　　“你的伤需要重新包扎。”他蹲下来，看着那人的左臂。绷带已经渗透了，颜色很深，还在往外渗。“不是昨天的伤。是今天的。”
　　“嗯。”
　　“你怎么受的？”
　　那人沉默了一瞬。又笑了“也许是为了帮助你受的。”
　　“什么？”凌溯没有明白。
　　那人又摇头，脸上挂着笑，却又不像笑“开玩笑的，是上一个副本被一个可以影响现实的怪物抓的，来这个副本又不小心撞着，就这样了。”
　　凌溯还是没有追问，只是点了点头。
　　那人反而不乐意了“你怎么什么都不好奇”
　　“我为什么要好奇？”凌溯疑惑道。“这些事本身跟我没有关系，过分去在意对我也没什么好处。”
　　“哈哈，是啊…”他又笑了。接着，就不说话了
　　“你叫什么名字？”凌溯问。
　　“离锦墨。”