《我亲手埋葬的骑士》怪咖言

2、以吻封缄的喉

　　杀死我的殿下后，母亲留给我的那把刀还用在了那个多嘴的侍从身上。那家伙看见我处理皇储衣物时，衣领上有血。他只看了一眼，但我认识那种眼神：他在算这笔情报能卖多少钱。
　　我比他先算完了，所以死的是他。
　　瞧，这就是我和他的区别。他算的是“该怎么卖个好价钱”，我算的是“要死多少个人才能让我安全”，
　　现在他死了，我杀的。
　　别误会，我不是在忏悔。我只是在陈述一个事实，我的语气就像在说“今天下雨了”或者“厨房的肉又馊了”一样平淡。如果你期待看到一个女人跪在尸体旁边嚎啕大哭、扯着头发说“我不是故意的”——不好意思，我的眼泪在八岁那年就流干了，流出来的后来都是血。
　　我的殿下初次回归的那晚，我睡得很差。
　　不是辗转反侧到凌晨三点才睡着的那种差。是那种——你闭上眼睛，黑暗就像潮水一样涌上来，灌进你的鼻孔、耳朵、每一个毛孔，你以为你在呼吸，其实你在溺水。
　　我梦见自己站在一个地方。
　　没有天，没有地，没有墙壁，没有窗户。只有灰白色的雾气，浓得像煮过头的粥，黏在皮肤上，怎么都甩不掉。
　　我往前走，脚下是湿的。像踩在刚下过雨的泥地上，又像踩在某样更软、更黏、更有弹性的东西上，我不想低头看。
　　雾气慢慢散开。
　　我看见一把椅子。
　　木头的，很旧。扶手上刻着我不认识的文字，弯弯曲曲的，像虫子爬过的痕迹。椅子上坐着一个人。
　　他穿着那件银白色的外衣，袖口的银线刺绣，我缝补过三次，所以我不可能认错。
　　他的头低垂着，下巴抵在胸口，像一个在午睡的人。
　　我知道那不是午睡。
　　“喂”。我叫他。
　　他没有动。
　　“喂，你——”
　　他抬起头。
　　那张脸是我的。
　　不，是他的脸。但却是我的眼睛。不，是他的眼睛，但眼眶里流出来的是我的眼泪。不，那眼泪不是眼泪，是血。暗红色的、浓稠的、像化不开的墨汁一样的血，流过嘴角，滴在那件外衣上，一滴，两滴，三滴……每一滴都像一个小小的、湿漉漉的印章，盖在他的胸口。
　　他的嘴张开了。
　　不是慢慢地张。是咔的一生，像生锈的铰链被强行掰开。他的下巴垂得很低，低到我能看到他口腔深处的黑暗。那黑暗里有东西在动。
　　他的舌头没了。
　　舌根处是一个黑洞，黑洞里有蛆虫在蠕动，白色的、肥硕的、一节一节的，它们从他的喉咙里爬出来，爬过他的牙齿，爬过他的嘴唇，爬到他的脸颊上，在那两行血泪里翻滚、沐浴、产卵。
　　我想吐，但我动不了。
　　他说话了。
　　没有舌头，但他的声音从那个黑洞里传出来，像从很深很深的井底传上来的回声。那个声音不是他一个人的。是很多人的，男人的、女人的、孩子的，还有不是人的。
　　“下地狱吗？”
　　声音很轻，像风穿过枯骨。
　　我说不出话。
　　“下地狱吗？”他又问。这次声音更近了，近到像贴在我的耳膜上。
　　“我——”
　　“下地狱吗？”
　　“下地狱吗？”
　　“下地狱吗？”
　　一遍又一遍，每一遍都比上一遍更响、更尖、更碎。像玻璃被碾成粉末，像骨头被磨成灰。那些声音从四面八方向我涌来，灌进我的耳朵，灌进我的鼻子，灌进我张开的嘴，一直灌到喉咙里，灌到胃里，灌到我以为自己会被撑爆——
　　我猛地睁开眼。
　　天花板，灰白色的，有一条裂缝，从左边延伸到右边，像一个干涸的闪电。
　　我喘着气，胸口像被什么东西压过，肋骨在抗议。冷汗从额头滑下来，流进眼角，蜇得生疼。我伸手摸了摸自己的脸——是干的。没有血，没有眼泪，只有汗，咸的、苦的、属于活人的。
　　我躺了几秒。
　　然后我骂了一句。
　　c你妈的。
　　不知道在骂谁，骂那个梦，骂他，骂我自己。
　　我把被子掀开，坐起来。浑身都是汗，像刚从水里捞出来，床单湿了一大片，不是尿的，别想歪。是冷汗，人在极度恐惧的时候，毛孔会张开，身体会以为你在跑步，会分泌液体来降温。这是生理反应，不是害怕。
　　我不害怕。
　　只是——
　　算了，不解释了。
　　我站起来，走到水盆前，捧了一把冷水泼在脸上。水珠顺着下巴往下滴，滴在锁骨上，凉的。我看着铜镜里的自己。眼圈发黑，嘴唇发白，头发像一窝被风吹过的稻草。
　　“你真他妈好看”。我对镜子里那个人说。
　　她没有笑。
　　我换了衣服就今天要洗的衣服应该很多，昨晚晚宴留下的餐巾，桌布、贵妇人换下来的衬裙——够我忙到下午，我推开房门，准备去洗衣房。
　　走廊里，一个女仆跑过来，气喘吁吁的。
　　“卡瑟！你去哪儿？快跟我来！”
　　“干什么。”
　　“殿下的房间——出事了——你快来——”
　　她的表情不像是在邀请，像是在求救。
　　我跟着她走。
　　走廊很长，晨光从彩绘玻璃窗里透出来，在地上画出一块块的颜色。我踩过那些颜色、红色、蓝色、紫色，像一滩一滩干涸的颜料。不是血，只是光。
　　他的寝殿在走廊尽头，门开着。
　　门口站着两个女仆，脸色都不太好。其中一个捂着嘴，眼眶红红的。另一个靠在墙上，眼睛盯着地面，像在数地砖。
　　“怎么了？”我问。
　　没有人回答。
　　我走进去。
　　房间里很安静，窗帘拉着，只留了一条缝，阳光从那条缝里挤进来，在床前的地板上画出一条细细的金线。灰尘在光线里飞舞，缓慢的，像在水中下沉的雪花。
　　然后我看见了。
　　床头柜上放着一个鸟笼，银色的，做工精细，是他母亲留给他的遗物。笼子里曾经住着两只金丝雀。他给它们起过名字，我不记得了。我只记得他每天早上会给它们换水，加食，一边加一边跟它们说话，声音很轻，像在哄孩子。
　　现在那两只金丝雀还在笼子里。
　　但它们不是“住”在笼子里，它们是“挂”在笼子里。用铁丝穿过翅膀，吊在笼顶的横杆上。两只鸟并排挂着，像两个被处决的囚犯。
　　它们的眼睛是闭着的，羽毛是乱的，有几处被拔掉了，露出底下青紫色的皮。嘴是张开的，很小，像两个倒立的三角形。
　　我走近了一步。
　　它们的嘴里塞着东西。
　　深红色的、湿润的、有纹理的东西。不是谷物，不是面包屑。是肉，切得很细、很碎，像被剁过的肉馅，塞满了它们的口腔，塞到嘴角溢出，塞到像呕吐物一样挂在下喙边缘。
　　我盯着那些肉，盯了很久。
　　我的胃开始翻涌，不是因为它臭——它没有臭味。空气里只有铁锈的味道，血的味道，人血的味道。
　　我认识这种肉。因为我切过。
　　人的肉和畜生的肉不一样。人的肉更细、更嫩、颜色更浅，切的时候刀感不同。你切过就知道了，一辈子都忘不掉。
　　我蹲下来，视线与鸟笼平齐。那两只金丝雀的嘴角，那些塞满的碎肉，在晨光里泛着一种诡异的、近乎蜡质的微光。有一块肉上粘着一小片指甲。不是鸟的指甲，是人的。很小、很薄，像一片透明的贝壳。
　　那是拇指的指甲，右手的。因为我记得我在砍那只手的时候，那片指甲崩飞了，弹到了墙上，留下一个小小的凹痕。
　　我的血凉了半截，不是慢慢凉的。是啪的一下，像有人在我血管里倒了一桶冰水，从心脏开始向四肢蔓延，到指尖，到脚尖，到每一根头发丝。
　　我站起来。
　　我转过身。
　　他站在门口。
　　他穿着件浅蓝色的寝衣。晨光从走廊的窗户照起来，落在他的侧脸上，勾勒出一道金色的轮廓。他的表情很平静，不是冷漠的平静，是温柔的、关切的，带着一点点担忧的平静。
　　就像在说：“你没事吧”？
　　我盯着他的眼睛，那双眼睛是琥珀色的，在阳光下会变浅，像稀释过的蜂蜜。和我记忆中的一模一样。
　　“早”。他说。
　　我的喉咙像被什么东西掐住了。
　　“你看到了”？他看了一眼鸟笼，眉头微微皱起，露出一个真糟糕的表情。“不知道是谁干的，我早上进来的时候就这样了”。
　　他说这句话的时候，语气是困惑的、不安的、甚至带着一点点愤怒——对那个不知道是谁的凶手的不满。
　　完美。
　　他的表演，完美。
　　我认识真正的演员，城堡里来过戏班子，那些人在台上哭、在台上笑、在台上死去活来，台下的人鼓掌、流泪、往台上扔铜币。但那些演员和他比，连学徒都算不上。
　　因为他不是在演别人，他是在演他自己。
　　一个温柔的、无辜的、刚刚失去两只爱鸟的皇储。
　　而我知道那两只鸟嘴里的碎肉，是从哪只手上面切下来的。
　　我笑了一下。
　　不是因为好笑，是因为我的脸不知道还能做什么表情。
　　“太可恶了”。我说。
　　声音平稳，平稳到我自己都觉得恶心。“谁这么狠心”。
　　他看着我，我看着他。
　　晨光在我们之间流动，金色的、温暖的，像什么都没有发生过。
　　“你的脸色不好。”他说。
　　“没睡好。”
　　“做噩梦了”？
　　我的心跳漏了一拍。“……有一点。”
　　“什么梦”？
　　我盯着他的眼睛，“梦见你了”。
　　他的嘴角微微弯了一下，不是笑，是一种比笑更复杂的东西。像满足，像悲伤，像“我知道”。
　　“下次梦见我的时候”。他说，声音很轻，轻到只有我能听见，“别醒”。
　　他转身走了。
　　脚步声在走廊里渐渐远去，一下，两下，三下，每一下都踩在我的心跳上。
　　我站在他的寝殿里，面前是两只嘴里塞满人肉的金丝雀，身后是一扇敞开的门，门外是一条长长的、被晨光照亮的走廊，走廊尽头是他渐渐消失的背影。
　　我的手开始发抖。
　　不是因为害怕。
　　是因为我在想一件事。
　　他说的“别醒”，是真的在说梦。
　　还是在说——我现在其实还在梦里？
　　我低头看自己的手。想到我杀那个侍从的时候，指甲刮到了他的颈动脉，血喷出来，溅到我手背上，像一朵小小的，、红色的花。
　　那朵花现在还在。
　　我用力搓了搓。
　　它没掉。
　　我抬头，阳光还在，鸟笼还在，两只金丝雀还在用它们塞满人肉的嘴，冲着我无声地尖叫。
　　操。
　　我他妈到底醒了没有？

作者有话说

　　上学中，不定时更新