《浪荡》不系舟眠

11、裂缝 。

　　1
　　大二上学期过得很快。
　　快得像一阵风，还没来得及抓住什么，就已经吹过去了。温若每天早上七点起床，八点上课，下午没课的时候就去图书馆自习，晚上回温家，和温邶风一起吃晚饭，然后各自回房间，各做各的事。
　　日子平淡得像一杯白开水。但温若喜欢这种平淡。因为在平淡的日子里，她能看到温邶风。在餐桌上，在客厅里，在走廊上，在每一个不经意的瞬间。
　　她发现温邶风有一个习惯——每天晚上十点，不管在做什么，她都会放下手头的事情，去厨房倒一杯温水，然后站在厨房的窗前，喝完那杯水，站五分钟，然后回房间。
　　温若不知道她在看什么。厨房的窗户正对着花园，花园里有一盏夜灯，橘黄色的，照着那株腊梅。冬天的时候腊梅开了，黄色的花朵在灯光下闪闪发光，像一颗颗小小的星星。
　　温若有一次问她：“你每天晚上在厨房看什么？”
　　温邶风说：“没看什么。”
　　“那你为什么每天都要站在那里？”
　　“因为那里安静。”
　　温若没有再问。但她开始每天晚上十点也去厨房倒水，站在温邶风旁边，和她一起看那株腊梅。
　　两个人并肩站着，谁也不说话。窗外的腊梅在灯光下静静地开着，偶尔有一片花瓣落下来，飘在夜色里，像一只小小的蝴蝶。
　　温若端着水杯，感觉到温邶风的胳膊偶尔碰到她的胳膊，温热的，柔软的。每一次触碰都很短暂，短暂到可以解释为“不小心”，但温若知道，不是。
　　温邶风是故意的。她故意站在离她很近的地方，故意让胳膊碰到她的胳膊，故意用这种微小的、可以否认的方式，触碰她。
　　温若也故意没有躲。她也端着水杯，也看着腊梅，也让胳膊碰到温邶风的胳膊。
　　两个人在厨房的窗前站着，像两棵并排生长的树，根系在地下悄悄地缠绕在一起。
　　2
　　十月中旬，温若接到了林楠的电话。
　　“温若，”林楠说，“周总监让我问你，寒假还想不想来实习？”
　　温若的心脏跳了一下。
　　“想。”她说。
　　“好。那我帮你安排。还是投资部，还是跟我。”
　　“谢谢林楠。”
　　“不用谢。”林楠顿了顿，“对了，你上次做的那个绿能科技的项目，最近有进展了。”
　　“什么进展？”
　　“公司估值涨了百分之三十。有几家投资机构在抢，温氏也在考虑加码。”
　　温若的手指在手机壳上收紧了。
　　“那我的报告——”
　　“你的报告被周总监拿给投资委员会看了。”林楠的声音里带着一丝笑意，“有几个委员说，这个报告不像一个大一学生写的。”
　　温若的心跳得更快了。
　　“那是好话还是坏话？”她问。
　　“好话。”林楠笑了，“他们是在夸你。”
　　温若也笑了。她靠在椅背上，看着天花板上的裂缝，觉得那条裂缝好像变小了一点。
　　“林楠，”她说，“我寒假什么时候去报到？”
　　“一月十号。到时候我发邮件给你。”
　　“好。”
　　挂了电话，温若坐在床上，抱着膝盖，笑了很久。
　　她拿起手机，想给温邶风打电话，手指在屏幕上停了一下，然后打开了和沈知意的对话框。
　　“林楠说我的报告被投资委员会看到了，他们夸我了。”她打了一行字，发出去。
　　沈知意秒回：“啊啊啊啊啊啊啊！！！我就知道你最棒了！！！！”
　　温若笑了。沈知意的惊叹号永远比实际需要的多，但正是这种夸张，让温若觉得自己的快乐被放大了十倍。
　　她又给宋辞发了消息：“林楠说我的报告被投资委员会看到了，他们夸我了。”
　　宋辞回了一个问号：“谁？”
　　“林楠，我实习时候的带教老师。”
　　宋辞发了一个大拇指表情，然后说：“请客。”
　　温若笑了：“好。你想吃什么？”
　　宋辞：“上次说的火锅，你还没请呢。”
　　温若：“行。这周六。”
　　宋辞：“成交。”
　　然后她才给温邶风发消息。她想了想，打了一行字：“林楠说我的报告被投资委员会看到了。”
　　这一次，她没有等很久。温邶风秒回了。
　　温邶风：“我知道。”
　　温若看着“我知道”两个字，笑了。她发现她已经习惯了温邶风的“我知道”，甚至开始喜欢它了。因为“我知道”意味着温邶风一直在关注她，一直在默默地关注着她的每一个进步。
　　不是“我不在乎”，不是“我没看到”，不是“这没什么了不起”。
　　是“我看到了，我一直在看，我一直都知道”。
　　温若把手机放在枕头旁边，翻了个身，面朝窗户。
　　窗帘没拉严实，透进来一线月光，在地板上画出一条细细的白线。
　　她盯着那条白线，想起了第一次来温家的那个晚上。那天晚上她也看到了这条白线，觉得它像一条裂缝，一道永远愈合不了的伤疤。
　　但现在她觉得，那条白线不像裂缝了。像一道光。一道从外面照进来的、细细的、弯弯曲曲的光。
　　她不知道那道光会把她带到哪里。但她知道，她在光里。
　　3
　　周六，温若和宋辞去吃火锅。
　　火锅店在学校附近的一条巷子里，店面不大，装修很简陋，但生意很好，门口排着长队。温若和宋辞等了半个小时才等到一个位置，两个人坐在靠窗的小桌上，面前是一个咕嘟咕嘟冒着泡的鸳鸯锅。
　　宋辞点了很多菜——毛肚、黄喉、鸭肠、牛肉、虾滑、藕片、金针菇、土豆、宽粉。满满一桌子，两个人根本吃不完。
　　“你点这么多，吃得完吗？”温若问。
　　“吃不完打包。”宋辞理所当然地说，“反正你请客。”
　　温若笑了，夹了一块毛肚放进红油锅里，涮了十五秒，捞出来，放进嘴里。辣，麻，香，脆，好吃得她眯起了眼睛。
　　“好吃吗？”宋辞问。
　　“好吃。”
　　“那当然，这家店我吃了三年了，是这附近最好吃的火锅店。”
　　两个人一边吃一边聊天。宋辞说他最近在准备一个画展，画了十几幅作品，主题是“城市与孤独”。温若问他画了什么，他说画了很多人——在地铁里看手机的人，在咖啡店里发呆的人，在深夜的街道上独自走路的人。
　　“你把我也画进去吧，”温若开玩笑说，“我也是城市里孤独的人。”
　　宋辞看着她，眼神里有一种温若读不懂的东西。
　　“你孤独吗？”他问。
　　温若的笑容僵了一瞬。
　　“不孤独。”她说。
　　“你骗人。”宋辞放下筷子，看着她，“你看起来很热闹——有朋友，有家人，有同学，有同事。但你心里有一个地方，谁也进不去。”
　　温若的手指在筷子上收紧了。
　　“宋辞，”她说，“你能不能不要每次都说这么准？”
　　宋辞笑了：“我说准了？”
　　“准了。”
　　“那说明我观察力强。”
　　“说明你可怕。”
　　宋辞笑出了声。他端起饮料杯，跟温若碰了一下。
　　“温若，”他说，“不管那个地方里有什么，你不用一个人扛着。”
　　温若看着他，眼眶有点热。
　　“我知道。”她说。
　　“你知道不代表你会做。”
　　温若沉默了。宋辞说得对。她知道她不用一个人扛着，但她还是会一个人扛着。不是因为不信任别人，是因为习惯了。习惯了一个人做决定，一个人面对困难，一个人在黑暗中摸索。
　　“宋辞，”她说，“你知道吗，你是我见过的最不像十九岁的人。”
　　“因为我看得太透了？”
　　“对。”
　　宋辞笑了：“可能是因为我从小就看心理学的书吧。看得多了，就什么都看透了。”
　　“看透了有意思吗？”
　　“没意思。”宋辞看着她，“但看透了才能找到真正重要的东西。”
　　“什么是真正重要的东西？”
　　宋辞想了想，说：“那些你看不透的东西。”
　　温若看着他，忽然觉得他说得很有道理。真正重要的东西，往往是看不透的。因为看不透，所以会一直想，一直想，一直想。因为一直想，所以不会忘记。因为不会忘记，所以会一直放在心上。
　　那些被放在心上的东西，才是真正重要的。
　　4
　　吃完火锅，宋辞送温若去地铁站。
　　十月底的晚上已经有些凉了，风吹过来，带着秋天的味道——落叶、桂花、还有远处烧烤摊的烟火气。温若穿着薄外套，还是觉得有点冷，缩了缩脖子。
　　宋辞看到了，把自己的围巾解下来，围在温若脖子上。
　　“我不冷。”温若说。
　　“你不冷你缩什么脖子？”
　　温若笑了，没有再把围巾取下来。围巾上有宋辞的味道，很淡，像是洗衣液和颜料混在一起的味道。
　　“宋辞，”她说，“你以后的女朋友一定很幸福。”
　　“为什么？”
　　“因为你很会照顾人。”
　　宋辞笑了笑，没有说什么。
　　两个人走到地铁站口，温若停下来。
　　“我到了。”她说。
　　“好。”宋辞也停下来，“回去早点睡。”
　　“你也是。”
　　温若转身要走。
　　“温若。”宋辞叫住她。
　　温若停下来，转过头。
　　宋辞看着她，嘴唇动了动，想说什么，但最终什么都没说。他只是笑了笑，说：“没事。走吧。”
　　温若看着他，觉得他好像有什么话想说，但既然他没说，她也没问。
　　“那我走了。”她说。
　　“好。”
　　温若走进了地铁站。她下了楼梯，在闸机口刷了卡，走进站台。地铁还没来，她站在站台上，看着轨道尽头的黑暗。
　　手机震了。宋辞发来的消息：“温若，我有一句话想跟你说，但今天没说出口。”
　　温若看着这行字，心跳快了起来。
　　她打了几个字：“什么话？”
　　宋辞：“下次见面再说吧。”
　　温若看着“下次见面再说吧”，心里有一种说不出的感觉。她不知道宋辞想说什么，但她有一种预感——那句话，可能会改变一些东西。
　　地铁来了。她上了车，找了个位置坐下，看着窗外飞速后退的隧道壁。
　　手机又震了。这一次是温邶风。
　　“几点回来？”
　　温若：“已经在路上了。大概四十分钟。”
　　温邶风：“好。路上注意安全。”
　　温若看着“注意安全”三个字，笑了。她发现温邶风的“注意安全”已经成了她生活的一部分，像每天的日出日落一样，稳定、可靠、从不缺席。
　　她靠在座椅上，闭上眼睛。
　　地铁在隧道里飞驰，发出轰隆轰隆的声音。车厢里人不多，有人在看手机，有人在打瞌睡，有人在低声聊天。所有的声音混在一起，变成了一种模糊的、嗡嗡的背景音。
　　在这个背景音里，温若听到了自己的心跳。
　　咚，咚，咚。
　　不快不慢，平稳有力。
　　她想，这就是活着的感觉吧。不是那些轰轰烈烈的时刻，不是那些大喜大悲的瞬间，而是这种——坐在地铁上，听着轰隆声，等着回家，等着见到那个人的——平凡的、普通的、不值一提的瞬间。
　　但这些瞬间加在一起，就是生活。就是她正在经历的生活。
　　5
　　十一月，温邶风的生日。
　　温若提前一个月就开始准备了。她不是那种会送贵重礼物的人，她觉得贵重的东西温邶风都有，不需要她送。她想送一个特别的、有意义的、能让温邶风记住的礼物。
　　她想了很久，最后决定——画一幅画。
　　不是她画。她不会画画。是宋辞画。她让宋辞根据她的描述，画一幅温邶风的肖像。
　　宋辞听了她的想法，看了她很久。
　　“你要我画你姐姐？”他问。
　　“嗯。”
　　“为什么？”
　　“因为我想送她一个特别的生日礼物。”
　　宋辞沉默了一会儿，然后说：“好。但你得给我几张照片，我得看着画。”
　　温若给了宋辞几张温邶风的照片。照片是偷拍的——温邶风在厨房窗前喝水的样子，温邶风在书房看文件的样子，温邶风在花园里站着的樣子。每一张都是温若趁温邶风不注意的时候拍的，拍得不太好，有的模糊，有的光线不好，但每一张都很真实。
　　宋辞看了那些照片，说：“你姐姐很好看。”
　　“我知道。”
　　“不是那种标准的好看，是那种——让人想一直看的好看。”
　　温若的心跳了一下。
　　“你画不画？”她问。
　　“画。”宋辞笑了，“但你得请我吃饭。”
　　“行。”
　　宋辞画了两周。温若每次问他画得怎么样了，他都说“还在画”。温若想去看，他不让，说“画完才能看”。
　　生日前两天，宋辞终于把画完成了。他把画装在画筒里，在学校门□□给温若。
　　“回去再看。”他说。
　　“为什么？”
　　“因为我要走了。你当着我的面看，我会紧张。”
　　温若笑了，拿着画筒回了家。
　　她回到房间，关上门，打开画筒，把画取出来。
　　是一幅素描。炭笔画的，黑白的，但温邶风的眼睛是彩色的——不是真的彩色，是宋辞用炭笔的浓淡画出了那种“有颜色”的感觉。温邶风的眼睛很黑，很亮，像两颗被水洗过的黑曜石。宋辞把那种黑和亮画出来了，画得很准，准到温若看到那双眼睛的时候，心跳漏了一拍。
　　画里的温邶风站在厨房的窗前，手里端着一杯水，看着窗外的腊梅。
　　她的侧脸在灯光下显得格外柔和，嘴角有一个很小的弧度，不是笑，是一种很淡很淡的、类似于“平静”的东西。
　　温若看着这幅画，眼眶红了。
　　她拿起手机，给宋辞发了一条消息：“画收到了。很好看。谢谢你。”
　　宋辞回了一个笑脸：“不用谢。你姐姐值得一幅好画。”
　　温若看着“你姐姐值得一幅好画”，心里有一种说不出的感觉。
　　宋辞说这句话的时候，语气很平淡，但温若觉得那句话里有某种东西——不是喜欢，不是羡慕，是一种更深的、更复杂的、像是“理解”又像是“祝福”的东西。
　　她把画小心地放在桌上，然后给温邶风发了一条消息：“姐姐，你生日那天，我有礼物送你。”
　　温邶风：“什么礼物？”
　　温若：“不告诉你。”
　　温邶风发了一个标点符号：“。”
　　温若笑了。
　　她发现温邶风的句号越来越多了。以前她只发“嗯”，现在开始发“。”了。
　　虽然只是一个标点符号，但温若觉得这是一个进步——从“嗯”到“。”，从两个字到一个符号，从“我收到了”到“我在听”。
　　6
　　十一月十八号，温邶风的生日。
　　温若提前下班，去花店买了一束腊梅。腊梅是黄色的，小小的，一朵一朵挤在一起，像一群叽叽喳喳的小鸟。她把腊梅和那幅画一起包装好，放在温邶风的房间门口，然后敲了敲门。
　　“进来。”温邶风在里面说。
　　温若推开门，站在门口。
　　“生日快乐。”她说。
　　温邶风坐在书桌前，手里拿着笔，正在写什么东西。听到温若的声音，她抬起头，看到门口的温若，又看到了地上的礼物。
　　“这是什么？”她问。
　　“你的生日礼物。”
　　温邶风放下笔，走过来，蹲下来，拆开了包装。
　　她先看到了那束腊梅。她拿起来，闻了闻，嘴角弯起一个很小的弧度。
　　“你买的？”她问。
　　“嗯。”
　　“谢谢。”
　　然后她看到了那幅画。她把它从包装纸里拿出来，翻过来，看到了自己的脸。
　　她愣住了。
　　她看了很久。久到温若以为她不喜欢。
　　“谁画的？”她问。声音有点哑。
　　“我朋友。宋辞。我跟你说过的。”
　　温邶风看着画里的自己，看着那双被宋辞画得极其传神的眼睛，看着那个站在厨房窗前喝水的侧脸，看着那个很小的、几乎看不出来的弧度。
　　“他怎么知道我喜欢站在厨房窗前喝水？”她问。
　　“我告诉他的。”温若说，“我给了他照片。”
　　温邶风抬起头，看着温若。
　　她的眼睛红了。
　　“温若，”她说，“你为什么要送我这个？”
　　温若看着她，说：“因为我想让你知道，你在我眼里是什么样子。”
　　“什么样子？”
　　“就是画里的样子。”温若的声音很轻，但每个字都很清晰，“不是温氏集团的副总裁，不是温家的长女，不是任何人的未婚妻。就是你——站在厨房窗前，喝着水，看着腊梅，什么都不想，什么都不用想的样子。”
　　温邶风的眼泪掉了下来。
　　她没有擦。就让眼泪从眼眶里滑出来，滑过她的脸颊，滴在她白色的衬衫上。
　　“温若，”她说，“你知不知道，你是第一个让我哭的人。”
　　“我知道。”
　　“你知不知道，我很讨厌哭。”
　　“我知道。”
　　“你知不知道，我每次哭都是因为你。”
　　温若的心跳得很快。她走过去，站在温邶风面前，伸出手，用拇指擦掉她脸上的眼泪。
　　“温邶风，”她说，“你知不知道，你哭起来很好看。”
　　温邶风看着她，眼泪流得更凶了。
　　“你骗人。”她说。
　　“我没骗人。”温若看着她，“你平时太完美了，完美得不像真人。但你哭的时候，你像一个人。一个会难过、会感动、会害怕的人。我喜欢你哭的样子。”
　　温邶风闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来。
　　“温若，”她说，“你能不能不要对我这么好？”
　　“不能。”
　　“为什么？”
　　“因为你是温邶风。”
　　温邶风睁开眼，看着她。
　　两个人对视了很久。房间里很安静，只有窗外的风声和偶尔的汽车声。
　　温邶风伸出手，把温若拉进怀里。
　　她抱得很紧。紧到温若觉得自己的骨头在响。但温若没有挣扎，她把脸埋在温邶风的颈窝里，闻到了那股熟悉的味道——冷冽的、干净的、像冬天第一场雪的气息。
　　“温若。”温邶风的声音从头顶传来，低哑，颤抖。
　　“嗯。”
　　“谢谢你。”
　　“不用谢。”
　　“我说的是真的。”
　　“我说的也是真的。”
　　两个人抱了很久。久到窗外的天黑了，久到花园里的灯亮了，久到王妈来敲门叫她们吃饭。
　　“大小姐，二小姐，晚饭好了。”王妈的声音从门外传来。
　　温邶风松开温若，退后一步，擦了擦脸上的眼泪。
　　“知道了。”她说，声音已经恢复了平时的平静。
　　温若看着她，笑了。
　　“你脸花了。”她说。
　　温邶风走到镜子前面，看着镜子里那个眼睛红红的、鼻尖红红的、脸上还有泪痕的自己。
　　“都怪你。”她说。
　　“怪我什么？”
　　“怪你让我哭。”
　　温若笑了，走过去，从她身后抱住她，下巴抵在她的肩膀上。
　　“温邶风，”她在她耳边说，“生日快乐。”
　　温邶风看着镜子里的两个人——温若从后面抱着她，脸贴着她的肩膀，嘴角弯着，眼睛亮亮的。她自己的眼睛红红的，鼻尖红红的，但嘴角也有一个很小的弧度。
　　她伸出手，覆上温若环在她腰上的手。
　　“温若。”她说。
　　“嗯。”
　　“这是我收到过的最好的生日礼物。”
　　温若把脸埋进她的颈窝里，笑了。
　　窗外的腊梅在灯光下静静地开着，黄色的花瓣在夜色中闪闪发光，像一颗颗小小的星星。
　　7
　　生日之后，温邶风变得更忙了。
　　不是平时那种“忙”，是那种——忙到没时间吃早餐，忙到深夜才回家，忙到周末也要去公司。温若不知道她在忙什么，温邶风也不说，每次温若问，她就说“公司的事”。
　　温若不是小孩子了，她知道“公司的事”只是一个借口。但她没有追问，因为她答应过温邶风——等她。
　　但等待是很难的。尤其是你不知道你在等什么的时候。
　　十二月的第一个周末，温若一个人在家。温邶风去公司了，王妈放假了，整个温家主宅只有她一个人。
　　她坐在客厅的沙发上，看着窗外的花园。花园里的花都谢了，只有那株腊梅还开着，黄色的花朵在寒风中微微颤抖。
　　她拿起手机，给沈知意发了一条消息：“你在家吗？”
　　沈知意秒回：“在。怎么了？”
　　温若：“我过来找你。”
　　沈知意：“好。门没锁。”
　　温若穿上外套，走出主宅，穿过花园，走到那堵灰色的墙前面。她没有踮脚尖，没有往墙那边看，直接绕到隔壁的门，推门走了进去。
　　沈知意的院子还是老样子。鹅卵石铺地，两边种着各种花草，冬天了，大部分都谢了，只有几株茶花还开着，红色的花朵在阳光下格外鲜艳。
　　沈知意坐在院子里的石凳上，手里拿着一本书，面前放着一壶茶和两个杯子。
　　“你怎么知道我要来？”温若在她对面坐下。
　　“因为你每次周末一个人在家的时候，都会来找我。”沈知意倒了一杯茶推给她，“喝吧，刚泡的。”
　　温若端起茶杯，喝了一口。茶是热的，微苦，回甘。
　　“你姐姐又去公司了？”沈知意问。
　　“嗯。”
　　“最近她好像特别忙。”
　　“你知道她在忙什么吗？”
　　沈知意看着她，沉默了一会儿。
　　“温若，”她说，“你有没有想过，你姐姐可能在做一件你不知道的事？”
　　“什么事？”
　　“我不知道。”沈知意摇了摇头，“但我有一种感觉——她在准备什么。一种很重要的、需要很长时间准备的、不能告诉任何人的事情。”
　　温若的手指在茶杯上收紧了。
　　“你怎么知道？”她问。
　　“我不知道。”沈知意看着她，“我只是感觉。你姐姐看你的眼神变了。”
　　“哪里变了？”
　　“以前她看你的眼神，是克制的、压抑的、小心翼翼的。现在她看你的眼神，是坚定的、确定的、像是已经做了什么决定。”
　　温若的心脏跳得很快。
　　“什么决定？”她问。
　　“我不知道。”沈知意端起茶杯喝了一口，“但我觉得，你应该问她。”
　　温若低下头，看着杯子里琥珀色的茶汤。
　　茶汤里映着她的脸，扭曲的，变形的，像一个不认识的人。
　　“我不敢问。”她说。
　　“为什么？”
　　“因为我怕。怕她说的不是我想要的答案，怕她说的答案会改变一切，怕——”
　　“怕什么？”
　　温若抬起头，看着沈知意。
　　“怕失去她。”她说。
　　沈知意看着她，眼神里有心疼，也有理解。
　　“温若，”她说，“你不会失去她。”
　　“你怎么知道？”
　　“因为她是温邶风。”沈知意的声音很轻，但很坚定，“她不是那种会轻易放手的人。她做的每一个决定，都是经过深思熟虑的。如果她在准备什么，那一定是为了你。”
　　温若的眼泪掉了下来。
　　“沈知意，”她说，“你为什么这么相信她？”
　　“因为我相信你。”沈知意看着她，“你爱她，所以我相信她值得你爱。”
　　温若擦掉眼泪，笑了。
　　“沈知意，”她说，“你是我最好的朋友。”
　　“我知道。”沈知意也笑了，“你也是我最好的朋友。”
　　两个人碰了一下杯，把杯子里剩下的茶喝完了。
　　8
　　十二月中旬，温若发现了一件事。
　　那天晚上，她去温邶风的房间还一本书。温邶风不在，房间里很安静，只有书桌上的台灯亮着。温若把书放在书桌上，准备离开，视线不小心扫到了桌上的一份文件。
　　文件的封面写着“股权转让协议”。
　　温若的手指顿了一下。她不应该看。这是温邶风的私事，她没有权利看。
　　但她的眼睛已经看了。
　　她看到了几个关键词——“温若”“百分之十二”“受让方”。
　　她的心脏猛地跳了一下。她拿起那份文件，翻开了第一页。
　　协议的内容很简单：温若将其持有的温氏集团百分之十二的股份，转让给温邶风。转让价格——零元。
　　温若的手开始发抖。
　　她翻到最后一页，看到签名处。温邶风已经签了，但温若的那一栏还是空白的。
　　她看着那份协议，看了很久。
　　零元。温邶风要用零元的价格，买走她手里百分之十二的股份。那百分之十二的股份，是她妈留给她的遗产，是她在温家唯一的底牌，是她最后的退路。
　　温邶风要拿走它。
　　温若把协议放回原处，走出温邶风的房间，关上门。
　　她靠在走廊的墙上，心跳得很快。
　　不是愤怒，不是伤心，是一种更复杂的、她说不清楚的东西。
　　她不知道温邶风为什么要这么做。她不知道温邶风为什么要拿走她手里的股份。她不知道温邶风是不是一直在骗她。
　　她只知道，她需要答案。
　　她回到自己的房间，关上门，坐在床上，抱着膝盖。
　　她拿起手机，想给温邶风发消息，但手指在屏幕上停了很久，最后她放下了手机。
　　她不敢问。不是因为她怕答案，是因为她怕那个答案会毁掉她所有的信任。
　　她闭上眼睛，脑海里全是那份协议上的字——“温若”“百分之十二”“受让方”“零元”。
　　那些字在她脑子里转啊转，像一群找不到方向的蚂蚁。
　　她翻了个身，把脸埋进枕头里。
　　枕头湿了。
　　9
　　第二天早上，温若在早餐桌上看到了温邶风。
　　温邶风坐在对面，穿着白色的衬衫，头发盘着，化着淡妆，看起来和平时一模一样。
　　温若看着她，忽然觉得她很陌生。不是因为她变了，是因为温若觉得自己从来没有真正认识过她。
　　“怎么了？”温邶风问，“脸色这么差。”
　　“没睡好。”温若说。
　　“又失眠了？”
　　“嗯。”
　　温邶风看了她一眼，没有继续问。
　　两个人安静地吃着早餐。温若吃了一半三明治就吃不下了，把剩下的放在盘子里。
　　“不吃了？”温邶风问。
　　“不饿。”
　　温邶风看着她，眼神里有一种温若读不懂的东西。不是担心，不是心疼，是一种更复杂的、像是“我知道你在想什么”又像是“我不知道你在想什么”的东西。
　　“温若，”她说，“你是不是有心事？”
　　温若抬起头，看着她。
　　她想问。她很想问。她想问“你为什么要拿走我的股份”，想问“你是不是一直在骗我”，想问“你到底把我当什么”。
　　但她没有问。
　　“没有。”她说。
　　她站起来，拿起包，走了出去。
　　她走到门口，听到温邶风在身后叫她的名字。
　　“温若。”
　　她停下来，没有回头。
　　“晚上早点回来。”温邶风说，“我有事跟你说。”
　　温若的心脏跳了一下。
　　“什么事？”她问。
　　“晚上再说。”
　　温若站在原地，犹豫了几秒，然后推开门，走了出去。
　　她没有去学校。她给宋辞发了一条消息：“今天不去上课了，帮我请个假。”
　　宋辞秒回：“怎么了？出什么事了？”
　　温若：“没事。就是不想去。”
　　宋辞：“你在哪？”
　　温若：“在外面。”
　　宋辞：“我来找你。”
　　温若：“不用。”
　　宋辞：“我已经在路上了。”
　　温若看着“我已经在路上了”，叹了口气。宋辞就是这样，永远不给她拒绝的机会。
　　她坐在路边的长椅上，等着宋辞。
　　冬天的风很冷，吹在脸上像刀割。她缩了缩脖子，把外套拉链拉到最上面。
　　二十分钟后，宋辞出现了。他穿着一件黑色的羽绒服，手里拎着两杯咖啡，跑过来，在她旁边坐下。
　　“给你。”他把其中一杯递给她。
　　温若接过来，喝了一口。拿铁，不加糖，温度刚好。
　　“你怎么知道我在这里？”她问。
　　“猜的。”宋辞说，“你每次心情不好的时候，都会来这条街。因为这条街上有那家咖啡店。”
　　温若看着他，忽然觉得很好笑。她心情不好的时候确实会来这条街，因为她喜欢那家咖啡店的手冲咖啡。但她从来没有告诉过宋辞。
　　“你怎么什么都知道？”她问。
　　“因为我在乎你。”宋辞说。
　　温若的手指在咖啡杯上收紧了。
　　“宋辞，”她说，“你上次说有一句话想跟我说，是什么话？”
　　宋辞看着她，沉默了一会儿。
　　“温若，”他说，“我喜欢你。”
　　温若的心脏停跳了一拍。
　　她看着宋辞，宋辞也看着她。他的眼睛是浅棕色的，在阳光下显得格外温暖。他的表情很平静，没有紧张，没有期待，只是很平静地、像是在陈述一个事实一样，说出了那四个字。
　　“不是那种朋友之间的喜欢，”宋辞继续说，“是那种——想跟你在一起，想保护你，想让你开心的喜欢。”
　　温若张了张嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了。
　　“你不用现在回答我。”宋辞笑了笑，“我只是想让你知道。你可以继续把我当朋友，可以假装没听到，可以永远不回答。都没关系。”
　　温若看着他，眼眶红了。
　　“宋辞，”她说，“你知不知道，你是一个很好的人？”
　　“知道。”宋辞笑了，“所以你喜欢我吗？”
　　温若低下头，看着手里的咖啡杯。
　　杯壁上有一行字，是咖啡店印的——“Life is short, drink good coffee.”
　　她盯着那行字，想了很久。
　　“宋辞，”她抬起头，看着他的眼睛，“我喜欢你。但不是那种喜欢。”
　　宋辞的笑容没有变。他还是那样笑着，温暖的、平静的、好像早就知道答案一样。
　　“我知道。”他说。
　　“你知道？”
　　“我知道你喜欢的是别人。”宋辞的声音很轻，但每个字都很清晰，“从你第一次给我看你姐姐的照片的时候，我就知道。”
　　温若的眼泪掉了下来。
　　“对不起。”她说。
　　“不用对不起。”宋辞伸出手，擦掉她脸上的眼泪，“喜欢一个人没有错。不喜欢一个人也没有错。你不用为你的感情道歉。”
　　温若看着他，眼泪流得更凶了。
　　“宋辞，”她说，“你以后一定会遇到一个很喜欢你的人。”
　　“我知道。”宋辞笑了，“但在那之前，让我继续做你的朋友，好吗？”
　　温若点了点头。
　　宋辞站起来，伸出手。
　　“走吧，”他说，“我送你回家。外面太冷了。”
　　温若握住他的手，站起来。
　　两个人走在冬天的街道上，风吹过来，带着冬天的味道——冷空气、枯叶、还有远处烤红薯的香气。
　　“宋辞。”温若说。
　　“嗯。”
　　“谢谢你。”
　　“不用谢。”
　　“我说的是真的。”
　　“我说的也是真的。”
　　两个人走到地铁站口，温若停下来。
　　“我到了。”她说。
　　“好。”宋辞也停下来，“回去好好休息。别想太多。”
　　“你也是。”
　　温若转身要走。
　　“温若。”宋辞叫住她。
　　温若停下来，转过头。
　　宋辞看着她，笑了。
　　“你值得被爱。”他说，“不管你喜不喜欢我，你值得被爱。”
　　温若的眼泪又掉了下来。
　　她点了点头，转身走进了地铁站。
　　她下了楼梯，在闸机口刷了卡，走进站台。地铁还没来，她站在站台上，看着轨道尽头的黑暗。
　　手机震了。宋辞发来的消息：“温若，我刚才说的话，你不用放在心上。我只是想让你知道，这个世界上有人喜欢你。不是因为你姓温，不是因为你姐姐，就是因为你是你。”
　　温若看着这行字，眼泪一颗一颗地往下掉。
　　她打了几个字：“宋辞，你是我最好的朋友。”
　　宋辞秒回：“你也是我最好的朋友。”
　　地铁来了。温若上了车，找了个位置坐下，看着窗外飞速后退的隧道壁。
　　她把手机贴在胸口，闭上眼睛。
　　脑海里是宋辞的笑脸——温暖的、平静的、好像什么都知道的。
　　她想起宋辞说的那句话：“你值得被爱。”
　　她不知道她值不值得。但她知道，有一个人，一直在用她的方式爱着她。那种爱不是宋辞的那种爱，是另一种——更复杂的、更沉重的、更难以言说的爱。
　　那种爱让她害怕，让她流泪，让她在深夜辗转反侧。
　　但那种爱也让她觉得自己活着。真真切切地、确确实实地、不掺任何虚假地活着。