《昭宁不哭》平常样

3、初见 过了几日，

　　过了几日，方嬷嬷丢给我一件衣裳。

　　“贵妃的，洗坏了砍手。”

　　衣裳是月白色的，料子滑，摸上去像水。我翻过来，看见领口处有一块污渍，旧了，洗不掉。

　　我盯着那块污渍看了很久。

　　然后拿起剪刀，在衣裳下摆处剪了一个小口。

　　很小，指甲盖大，不仔细看发现不了。我端着衣裳去找方嬷嬷，低着头。

　　“嬷嬷，这件衣裳我不小心弄破了，怕贵妃怪罪。您见得多，能不能帮我想想办法？”

　　方嬷嬷接过衣裳，脸变了。翻来覆去看了几遍，骂了一句“废物”，但眼睛一直盯着那块污渍。

　　她没问我污渍的事。她只看见那个破口。

　　“滚一边去。”

　　她拿着衣裳走了。下午回来的时候，破口处绣了一朵花，粉色的，很小，不仔细看以为是衣裳原本的花纹。

　　那块污渍，被花遮住了。

　　贵妃穿了那件衣裳，很喜欢，问谁绣的花。方嬷嬷说是自己绣的，贵妃赏了她一锭银子。

　　方嬷嬷回来的时候，脸色好看多了。扔给我一碗饭，这次上面有两片菜叶，还有一小块咸菜。

　　“吃。”

　　我端着碗，用筷子夹起咸菜，放进嘴里。咸，涩，但嚼着嚼着，有一丝甜。

　　原来这宫里的人，也是会怕的。

　　又过了几日，方嬷嬷把我叫到跟前。

　　“去冷宫送饭。”

　　她把一个食盒塞进我手里，盖子没盖严，一股粥的味道飘出来。“送完就回来，别多嘴，别多看。”

　　我站起来，手在围裙上擦了擦。右手无名指还是肿的，碰到食盒的提手，疼了一下。

　　走出浣衣局的大门时，我深吸了一口气。

　　冷宫。我听过这个名字。母亲活着的时候说过，那是关押废人的地方，进去了就出不来。

　　去冷宫的路越走越窄。两边的宫墙高得看不见顶，墙面上全是青苔，绿得发黑。地上有积水，踩上去啪嗒啪嗒，鞋底湿了，凉气往上渗。

　　拐过一个弯，一个老太监靠在墙上嗑瓜子。看见我手里的食盒，吐掉瓜子壳，笑了一声。

　　“送饭的？那个废人，吃了也是浪费。”

　　我没说话，低头走过去。手里的食盒攥紧了，提手硌进掌心，断指处又疼起来。

　　我没松手。

　　冷宫的门是虚掩的。门上的漆掉了一大半，露出底下的木头，木头裂了缝，缝里塞着枯草。

　　我用肩膀顶开门，走进去。

　　药味混着霉味，扑面而来。很冲，像是药渣子倒在地上了没人收拾，又像是被褥好久没晒过。我屏了一下气，才适应过来。

　　屋里很暗。只有一扇小窗，窗户纸破了个洞，几缕光从洞里钻进来，照在地上，照出一小块亮斑。

　　一个人坐在轮椅上，背对着门。

　　他穿着一件旧袍子，灰扑扑的，看不出原来的颜色。袍子太大了，空荡荡地挂在身上，肩膀的骨头把布料顶起来，轮廓清清楚楚。

　　但他的脊背是直的。

　　像一根被压弯却没折断的竹子。

　　我站在门口，手指不自觉地松开了食盒。那个画面和记忆里的某个画面叠在一起——刑场上，父亲被绑在木桩上，脊背也是直的。

　　“谁？”

　　声音沙哑，低沉，像很久没说过话，嗓子眼里塞了砂纸。

　　我把食盒放在桌上，盖子碰到桌面，响了一声。“送饭的。”

　　轮椅转过来。

　　轮子轧过地面，嘎吱嘎吱，有一只轮子歪了，转起来一颠一颠。

　　他转过来的时候，我第一次看清了他的脸。

　　他瘦得脱了相，颧骨凸出，眼窝深陷，下巴上全是胡茬，乱糟糟的。嘴唇干裂，起了一层白皮。但他的眼睛是亮的。不是那种将死之人的浑浊，是淬过霜的刀锋才会有的寒光。

　　我忽然想起父亲说过的话。有一次，父亲在书房和兄长说话，声音很低，我只听见几个字——“萧家那小子，是条汉子。”

　　父亲，你说的对。他的腿断了，但脊背没弯。和您一样。

　　他看着我，嘴角扯了一下。

　　不是笑。是自嘲。

　　“来看废人笑话的？”

　　“不是。”

　　“那是什么？”他低下头，看着自己的腿。腿上盖着一条毯子，灰色的，边角磨出了线头。毯子下面，双腿的轮廓扭曲得不正常——膝盖的位置不对，小腿像是被折过又接上的。“可怜我？”

　　我没说话。

　　把食盒打开，把里面的东西端出来。一碗粥，稀得能照见人影。一碟咸菜，切得碎，有几块发黑了。一个馒头，摸上去凉的，硬邦邦的。

　　弯腰放碗的时候，怀里的铜镜滑了出来。

　　掉在地上，叮的一声，弹了一下，翻了个面。

　　平安两个字朝上。

　　他低头看了一眼。

　　眼神变了。瞳孔缩了一下，像是被什么东西刺到了。

　　“捡起来。”

　　声音和刚才不一样了。刚才的声音是沙哑的、懒洋洋的，像什么都无所谓。现在这三个字里有一种东西，沉甸甸的，压得人喘不上气。

　　我弯腰去捡。手还没碰到铜镜，他先伸手了。

　　他的手指很长，骨节突出，指甲剪得很短。虎口处有一道疤，陈年的，颜色和周围的皮肤不一样，像一条蜈蚣趴在那里。

　　他拿起铜镜，翻到背面。

　　拇指按在“平”字上，摸了一下。又摸了一下。

　　“沈烈的字。”

　　不是疑问。是陈述。

　　我没承认，也没否认。只是看着他。

　　他把铜镜递还给我。手在发抖——不是那种冷的抖，是从里面往外抖，像有什么东西被压了很久，现在压不住了，在往外冲。

　　“沈家的人，”他看着我，眼睛里有血丝，“死了多少？”

　　“一百三十七口。”

　　他闭上眼睛。喉结滚动了一下，上下动了两次。

　　再睁开的时候，眼睛里的血丝更多了。

　　“你是他什么人？”

　　“女儿。”

　　窗外的光照进来，落在他手背上。那道疤被照得发亮，蜈蚣的每一只脚都清清楚楚。

　　他沉默了很久。久到我以为他不会说话了。

　　“你在这里做什么？”他终于开口。

　　“活着。”

　　他看着我，嘴角动了动。“活着，”他重复了一遍，像是在嘴里嚼这两个字的味道，“沈家的人，果然没死绝。”

　　我把饭菜推到他面前。“吃饭吧。”

　　他低头看着那碗粥。粥已经不冒热气了，米粒沉在碗底，上面是一层清水。

　　“你知道我是谁？”

　　“萧临渊。镇北大将军。”

　　他笑了。

　　这次是真的笑，嘴角往上翘，露出牙齿。但比哭还难看。脸上的皱纹被笑容挤出来，一道一道的，像刀刻的。

　　“没有将军了。”他低头看着自己的腿，手指抓着毯子，抓得很紧，指节发白。“只有一个废人，在这等死。”

　　我站起来，拿起食盒，走到门口。

　　身后传来他的声音。

　　“你叫什么？”

　　我停下脚步。没回头。

　　“阿宁。”

　　“阿宁。”他念了一遍，声音很轻，像是在自言自语。“沈家的人，连名字都不敢用了？”

　　我没回答。推开门，走出去。

　　门在身后关上。木头撞门框的声音很闷，砰的一下。

　　我站在门外，低头看着手里的铜镜。平安。父亲的字迹，笔锋很硬，一笔一划都刻得深。

　　把它塞进怀里，贴在胸口。

　　心跳撞着镜面，咚，咚，咚。

　　走出冷宫大门的时候，我回头看了一眼。那扇门很旧，漆都掉了，露出底下的木头。门缝里透出一丝光，很暗，但没有灭。

　　我想：他不想死。一个想死的人，不会问“你叫什么”。一个想死的人，不会在看见父亲字迹的时候手发抖。

　　萧临渊。萧家小子。父亲说的没错，他是条汉子。

　　我的腿断了，但脊背没弯。和您一样。

　　父亲，你看见了吗？我不是一个人。