《负分好评》唐晚星

2、第9次投喂 沈渡吃凉了

　　一
　　沈渡回到家的时候，手里还拎着那个塑料袋。
　　袋子是透明的，很普通的那种，超市里两毛钱一个。里面装着一个便当盒，白色的，盖子上印着一朵小花。便当盒是温热的，隔着塑料袋和盒盖，还能感觉到里面食物的温度。
　　他把袋子放在餐桌上，没有打开。
　　先去洗了手。洗完手，倒了一杯水。倒完水，又去把窗帘拉上了。拉完窗帘，又觉得太暗，把灯打开了。
　　他在做这些事情的时候，脑子里一直在想一个问题：他为什么要把这盒红烧肉带回家？
　　按照正常的逻辑，他应该在办公室里就把它吃掉。那是最高效的路径——吃完，洗干净饭盒，下次见面的时候还给她。不需要带回家，不需要占用额外的空间和时间。
　　但他没有。
　　他把便当盒从公司带回了家，横穿了大半个北京，在地铁里拎着它站了四十分钟——是的，他今天没开车，因为他的车送去保养了，而他拒绝打车，因为打车软件的算法匹配机制让他觉得“不优雅”——就这样，他像拎着一件易碎品一样，把一盒红烧肉带回了家。
　　现在它躺在他家的餐桌上，安静地散发着香气。
　　沈渡在桌子旁边站了很久。他看了一眼手表上的时间——晚上八点四十七分。距离他中午收到这盒红烧肉，已经过去了将近九个小时。
　　九个小时。
　　他在这九个小时里，打开便当盒看了三次。第一次是在办公室，刚拿到的时候，他掀开盖子看了一眼，确认了里面的内容——红烧肉，肥瘦相间，色泽红亮，旁边配了几棵焯过水的小青菜。然后他盖上了盖子。
　　第二次是下午三点，他开完一个电话会议之后。他又掀开看了一眼，这次他注意到肉的色泽比第一次稍微暗了一些，油脂开始凝固。他盖上了盖子。
　　第三次是下午五点半，他准备离开公司的时候。他打开看了一眼，然后盖上了盖子，把它装进塑料袋里，带走了。
　　三次。他看了三次，一口都没吃。
　　他不知道自己在犹豫什么。
　　他不是不喜欢吃红烧肉——事实上，他对红烧肉没有特别的好恶。在他的饮食体系里，红烧肉属于“高热量、高脂肪、高糖分”的三高食物，不符合他的营养摄入标准。他通常不会主动点这道菜，但如果别人做了，他也不会拒绝。
　　那他在犹豫什么？
　　他坐在餐桌前，终于打开了便当盒。
　　红烧肉已经完全凉了。油脂凝固成一层白色的薄霜，覆盖在深红色的肉块上，看起来不像中午那么诱人了。但香味还在，那种混合了酱油、冰糖和八角茴香的浓郁香气，在凉了之后变得更加收敛，更加深沉。
　　沈渡用筷子夹起一块。
　　他犹豫了一下，送进嘴里。
　　凉的。
　　和中午的温度完全不同。中午那块是热的，温热的，带着锅气的，入口即化。这块是凉的，油脂凝固成了一种类似于冻的口感，在舌尖上慢慢化开，释放出比热的时候更加集中的甜味和咸味。
　　他嚼了嚼，咽下去。
　　然后又夹了一块。
　　又一块。
　　又一块。
　　他吃完了整盒。
　　凉的红烧肉。凝固的油脂。冷掉的青菜。
　　他坐在空荡荡的餐桌前，面前放着一个空便当盒，嘴角沾着一点凝固的酱汁。他没有擦，就那么坐着，盯着那个空盒子。
　　他想起了林颂说的话。
　　“吃吧，吃完记得还饭盒。”
　　他拿起手机，看了一眼她和他的聊天记录。最后一条消息是她发的，时间是中午十二点零八分。
　　“饭盒在你前台了。红烧肉，减了糖。吃完给我地址，我来拿饭盒。”
　　他没有回复。
　　不是不想回复，是不知道怎么回复。他应该说“谢谢”，这是一个礼貌的、得体的、不会出错的回复。但他觉得“谢谢”两个字太轻了，轻得像一片羽毛，放不到那盒红烧肉的重量上。
　　他应该说“很好吃”，这也是一个得体的回复。但“很好吃”三个字也太轻了。而且——他觉得“很好吃”这个评价不准确。红烧肉不是“很好吃”，红烧肉是——
　　他找不到合适的词。
　　他想了很久，最后打了一行字。
　　“饭盒我洗干净了。明天你来拿还是我送过去？”
　　发送。
　　三分钟后，回复来了。
　　“明天我去拿。你中午在公司吗？”
　　“在。”
　　“那好。十二点。别跑。”
　　“别跑”是什么意思？他为什么要跑？他从来没有在任何人面前跑过。他的步态从来都是从容的、稳定的、经过计算的。
　　“我不跑，”他打字。
　　“我知道。你是那种打死都不会跑的人。但我想说，万一你想跑呢？”
　　“我为什么要跑？”
　　“因为你吃了我的红烧肉。你现在欠我的了。”
　　沈渡看着这句话，愣了一下。
　　欠她的？
　　他想了想这个逻辑。她主动给他送了饭，他吃了，所以他欠她的？这个因果链条有问题。他没有要求她送饭，她没有提出任何交换条件，这是一个单方面的赠与行为。在法律上，赠与一旦完成，赠与人和受赠人之间就不存在债权债务关系。
　　但——他觉得她说得对。
　　他确实觉得欠她的。
　　不是欠一顿饭，不是欠一个饭盒，是欠一种他还不清楚是什么的东西。
　　“那我怎么还？”他打字。
　　“不用还。先欠着。以后再说。”
　　“以后是什么时候？”
　　“不知道。等我想好了告诉你。”
　　“你不怕我忘了？”
　　“你不会忘。你这种人，什么都不会忘。你的大脑就像一台硬盘，所有数据都存着，永远不会删除。问题是——你存了太多没用的数据，把有用的都埋住了。”
　　沈渡看着这段话，沉默了很久。
　　他想反驳。他想告诉她，他的大脑不是硬盘，是处理器。他不存储无用的数据，他只处理和筛选。但他没有说。因为他觉得——她说得可能有点道理。
　　他确实存了很多东西。三年前的邮件，五年前的通话记录，七年前的一条短信。他从来没有删除过任何东西。不是因为怀旧，而是因为——万一哪天需要呢？
　　万一哪天需要证明某个事实，万一哪天需要回溯某个决策，万一哪天需要——
　　他需要什么？
　　他不知道。
　　“你还在吗？”林颂又发了一条消息。
　　“在。”
　　“在干嘛？”
　　“在想你说的话。”
　　“哪句？”
　　“‘你存了太多没用的数据’那句。”
　　“哦。那你觉得我说得对吗？”
　　沈渡想了很久。
　　“可能对，”他打字。
　　“可能？你什么时候开始用‘可能’这个词了？你不是从来都‘百分之百确定’吗？”
　　“因为有些事不是百分之百确定的。”
　　“比如？”
　　“比如……红烧肉凉了之后，口感和热的时候完全不同。我无法判断哪种更好。这是一个主观评价问题，没有标准答案。”
　　对面沉默了。沉默了很长时间，长到沈渡以为她睡着了。
　　然后她发了一条语音消息。
　　三秒。
　　他点开。
　　她的声音从手机里传出来，有点哑，像是刚笑过，又像是刚哭过。
　　“沈渡，你真是个奇怪的家伙。”
　　就这一句。
　　沈渡把这条语音听了七遍。
　　第一遍，他在分析她的音调——比正常说话高了一个半音，说明情绪处于兴奋状态。
　　第二遍，他在分析她的语速——比正常语速慢了百分之十五，说明她在斟酌用词。
　　第三遍，他在分析她的停顿——“奇怪的”和“家伙”之间有一个零点三秒的停顿，说明她在犹豫要不要用“家伙”这个词。
　　第四遍，他不再分析了。
　　第五遍，他笑了。
　　第六遍，他又笑了。
　　第七遍，他把手机放在枕头旁边，闭上眼睛，听着她的声音在黑暗中慢慢消散。
　　“沈渡，你真是个奇怪的家伙。”
　　他说不清这句话是什么意思。可能是夸奖，可能是调侃，可能是批评，可能什么都不是，只是一句随口说出的话。
　　但他喜欢听。
　　他喜欢听她的声音。喜欢那个有点哑的、像是被风吹过的、带着一种说不清的温度的声音。
　　他翻了个身，把脸埋进枕头里。
　　然后他做了一件他从来没有做过的事。
　　他拿起手机，打开林颂的聊天窗口，长按那条三秒的语音，点击了“收藏”。
　　收藏。
　　他收藏了一条语音。
　　他从来没有收藏过任何人的语音。他甚至很少用微信——他觉得这个软件的设计充满了反人类的交互逻辑。但今天，他收藏了一条三秒的语音。
　　他把手机放在床头柜上，关了灯。
　　黑暗中，他听到自己的心跳。稳定的，规律的，每分钟六十八次。
　　和平时一样。
　　但又不太一样。
　　二
　　第二天，沈渡到公司的时间比平时早了二十分钟。
　　他八点十分就到了。前台的小姑娘还在吃早餐，看到他进来，差点被包子噎住。
　　“沈、沈总，您今天怎么这么早？”
　　“堵车。”
　　“可是……现在才八点多，早高峰还没开始呢……”
　　沈渡没有回答，径直走向电梯。
　　他撒谎了。不是堵车，是他睡不着。他六点就醒了，在床上翻来覆去地躺了半个小时，然后起来洗了个澡，换了一身衣服，出门了。
　　他出门的时候看了一眼衣柜。他站在衣柜前，面对着一排颜色相近的衬衫——白色、浅蓝色、浅灰色、深蓝色——犹豫了大概三十秒。
　　三十秒。
　　他平时选衣服只需要五秒。从左到右，按颜色深浅排序，今天是周四，穿从左数第四件。规则很简单，不需要思考。
　　但今天，他在第三件和第四件之间犹豫了。
　　第三件是浅灰色，第四件是深蓝色。他拿起浅灰色，放下。拿起深蓝色，又放下。最后他选了深蓝色。
　　因为他想起林颂那天穿的是灰色卫衣。如果他也穿灰色，看起来可能会像——
　　像什么？像情侣装？
　　他对着镜子看了自己一眼，然后迅速移开了目光，拿起深蓝色的衬衫套上了。
　　不是情侣装。绝对不是。他选深蓝色只是因为——因为它看起来更正式。对，更正式。今天有重要的会议。虽然他没有会议。
　　他走进办公室，坐在电脑前，打开屏幕。
　　八点十五分。
　　距离十二点还有三小时四十五分钟。
　　他从来没有觉得上午这么长过。他处理了四十七封邮件，审阅了三份技术方案，优化了一段代码的性能——把一个函数的复杂度从O(n?)降到了O(n log n)，这是一个漂亮的优化，平时他会为此感到满意。
　　但今天他一点都不满意。
　　因为他的注意力一直在跑偏。每工作十分钟，他就会下意识地看一眼手机。屏幕亮一下，他看一眼，没有新消息。屏幕暗下去，他继续工作。十分钟后，又看一眼。
　　十一点的时候，他终于忍不住了。他拿起手机，给林颂发了一条消息。
　　“你几点到？”
　　“十二点。我说过了。”
　　“我知道。我想确认一下。”
　　“你是在催我吗？”
　　“不是。”
　　“那你是在想我？”
　　沈渡的手指悬在屏幕上。
　　他想打“不是”。这是最安全的回答，也是最接近事实的回答——他不是在想她，他只是在确认时间安排。这是效率管理的正常行为。
　　但他没有打“不是”。
　　他打了三个字。
　　“可能是。”
　　发送。
　　他盯着这三个字看了五秒，觉得它们看起来不像是自己打的。像是别人用他的手，打出了他不认识的字。
　　回复几乎是瞬间来的。
　　“可能是？沈渡，你变了。”
　　“哪里变了？”
　　“你以前会说‘不是’。现在你说‘可能是’。这说明你的确定性下降了百分之——你自己算吧。”
　　沈渡算了。从百分之百的“不是”下降到百分之——他不想算这个数字。
　　“人不是算法，”他打字，“确定性不是唯一的标准。”
　　“这句话是谁教你的？”
　　“没有人教我。我自己想到的。”
　　“那你进步了。沈渡，你终于开始像一个人类了。”
　　沈渡看着“像一个人类”这五个字，忽然觉得有点讽刺。他是一个人类，从来都是。但他用了二十八年，才学会“像一个人类”。
　　他不知道这算进步还是退步。
　　“好了，不跟你聊了，”林颂发来消息，“我在画画。十二点见。”
　　“你在画什么？”
　　“不告诉你。到时候给你看。”
　　到时候。又有一个“到时候”。她总是用这种不确定的时间状语，像把一个东西放在一个他不知道的地方，让他去找。
　　他放下手机，试图重新集中注意力工作。但他发现自己的手指在键盘上敲的不是代码，而是一行字：
　　“十二点。十二点。十二点。”
　　他删掉了。
　　然后又打了一遍。
　　又删掉了。
　　他深吸一口气，站起来，走到窗边，看着楼下的街道。北京三月的中午，阳光很好，街上人来人往，有人匆匆赶路，有人悠闲地散步，有人站在路边打电话，有人坐在台阶上吃盒饭。
　　他以前从来不会注意这些。对他来说，楼下的那些人只是数据——流量、密度、速度、方向。但今天，他看着他们，想的是：他们中午吃什么？有人给他们送饭吗？他们会在十二点的时候，等一个人来吗？
　　十一点五十八分，他的手机响了。
　　一条消息。
　　“我到楼下了。你下来还是我上去？”
　　沈渡几乎是跑着进电梯的。
　　他没有跑——他告诉自己他没有跑——他只是走得比平时快了一点。正常步速是每秒一点二米，他现在的速度大概是每秒一点六米。快了百分之三十三。这不叫跑。
　　电梯门开了。他走出去，看到林颂站在大厅里。
　　她还是那件灰色卫衣，还是那个马尾，手里拎着一个保温袋——不是塑料袋了，是一个银灰色的保温袋，看起来质量很好的那种。
　　等等。
　　银灰色。保温袋。
　　沈渡认出来了。那是他前天在网上买的，昨天刚送到，他让前台帮她收着的。他买这个保温袋的时候，给自己的理由是“这样她送饭的时候更方便”。
　　但现在看到她拎着，他忽然觉得——这个保温袋的颜色和她很配。灰色，和他昨天犹豫的那件浅灰色衬衫是一个色系。
　　“你买了保温袋？”他走过去，问。
　　“你买的，”林颂纠正他，“你让前台给我的。”
　　“对，我买的。”
　　“为什么？”
　　“因为塑料袋不保温。冷掉的菜口感会下降百分之三十到四十。”
　　林颂看着他，歪了歪头。
　　“沈渡，”她说，“你有没有想过，你可能是在用‘效率’和‘口感’当借口？”
　　“什么借口？”
　　“关心我的借口。”
　　沈渡沉默了。
　　“你买保温袋，不是因为怕菜凉了。是因为你不想让我拎着塑料袋到处走，对吗？”
　　“不对。是因为——”
　　“因为你看到了我上次拎着塑料袋来的，你觉得那个袋子太薄了，不够结实，怕它破了，怕里面的东西洒出来，怕我尴尬。对吗？”
　　沈渡张了张嘴，又闭上了。
　　她说得对。每一个字都对。
　　他确实是这样想的。他看到她拎着那个透明的、薄薄的塑料袋走进来的时候，脑子里想的是：这个袋子能承受多大的拉力？如果破了，里面的东西会不会洒出来？她会不会因此感到不便？
　　他买保温袋，是因为——他不想让她拎着一个破塑料袋走在街上。
　　不是因为菜会凉。菜凉不凉跟他有什么关系？他又不是非吃热的不可。
　　“你这个人，”林颂说，“什么都好，就是太不会承认了。”
　　“承认什么？”
　　“承认你在乎。”
　　沈渡站在那里，大厅里来来往往的人从他们身边经过，有人好奇地看了一眼，有人匆匆走过。他觉得自己像站在一个十字路口，每一条路都通向一个他不熟悉的地方。
　　“我在乎，”他说。
　　声音不大，但很清楚。
　　林颂愣了一下。
　　然后她笑了。那种笑容，沈渡觉得，如果非要打分的话，他会打——不，不打分了。有些东西不需要分数。
　　“走吧，”她说，“上去吃饭。今天做了两个菜。”
　　“什么菜？”
　　“一个是红烧肉。上次你说太甜，这次减了糖，加了一点辣椒。”
　　“我说过我可以学着吃辣。”
　　“我知道，但我不想让你胃疼。所以只放了一点点，提味用的，不辣。”
　　“还有一个呢？”
　　“番茄炒蛋。咸口的，不是甜口。我知道你不爱吃甜的菜。”
　　沈渡看着她，忽然觉得喉咙里有什么东西堵着。不是食物，不是液体，是一种他说不清的东西。像是——被看见了。
　　他被看见了。
　　不是被一个算法看见，不是被一个系统看见，不是被一个数据模型看见。是被一个人看见了。一个会做红烧肉、会画小机器人、会在凌晨两点熬粥的人。
　　“谢谢，”他说。
　　“谢什么？”
　　“谢谢你记得我不吃甜的菜。”
　　林颂看了他一眼，目光里有一种他很熟悉但又叫不出名字的东西。后来他想了很久，觉得那可能是“心疼”。
　　“走吧，”她说，转身走向电梯，“别站在这里发呆了。再发呆菜就真凉了，你的保温袋也救不了。”
　　沈渡跟上去，走在她旁边。他注意到她的步速是每秒一点一米，比他慢，但他放慢了自己的速度，和她保持一致。
　　他没有计算这个动作。他甚至没有意识到自己在做这件事。
　　他只是——想和她一起走。
　　三
　　办公室里，林颂把保温袋放在桌上，拉开拉链。
　　保温袋的温度显示屏上写着“52℃”。沈渡看了一眼，点了点头——这个温度说明保温效果很好，食物的口感应该和刚出锅的时候相差不大。
　　林颂从里面拿出两个便当盒。一个是白色的，盖子上印着一朵小花——就是昨天那个。另一个是浅蓝色的，盖子上什么都没有，很素净。
　　“白色的装红烧肉，蓝色的装番茄炒蛋，”她说，“吃哪个先？”
　　“有区别吗？”
　　“有。番茄炒蛋是现炒的，不需要加热。红烧肉我建议你加热一下再吃，凉了口感不好。”
　　“你不是说保温袋能保温吗？”
　　“能保温，但不是永远。你总不能指望它把菜保温到天荒地老吧？”
　　沈渡想了想，拿起浅蓝色的便当盒，打开。
　　番茄炒蛋。
　　鸡蛋炒得嫩黄的，番茄切成小块，汤汁是浅浅的橙红色，没有放糖——他能看出来，因为汤汁的色泽偏橙红而不是偏红褐，说明没有用糖来加深颜色。上面撒了一点葱花，绿的，黄的，红的，看起来像一幅画。
　　他拿起筷子，夹了一块鸡蛋放进嘴里。
　　温热的。嫩滑的。番茄的酸味和鸡蛋的香味在嘴里融合，酸味很新鲜，像是番茄刚从菜市场买回来、切开的时候还带着汁水的那种酸。
　　“好吃吗？”林颂问。
　　“嗯。”
　　“就‘嗯’？你的评价能不能丰富一点？”
　　“非常好吃。”
　　“还有呢？”
　　“鸡蛋炒得很嫩。番茄的酸度刚刚好。没有放糖，很好。”
　　林颂叹了口气：“你评价一道菜，能不能不要像在做化学实验？”
　　“那应该怎么评价？”
　　“你应该说——‘这道菜让我想起了小时候妈妈做的番茄炒蛋’。”
　　“我妈妈不会做番茄炒蛋。她是东北人，做的是番茄炖牛腩。”
　　林颂看着他，眼神里有一种“你是不是在跟我抬杠”的意味。
　　“那你就说——‘这道菜让我觉得很温暖’。”
　　沈渡想了想。
　　“这道菜让我觉得很温暖，”他说。
　　“真的？”
　　“真的。”
　　“比你的算法还温暖？”
　　“算法没有温度。温度是物理量，算法是——”
　　“沈渡。”
　　“嗯？”
　　“闭嘴，吃饭。”
　　沈渡闭嘴了。他低下头，继续吃番茄炒蛋。但他发现自己的嘴角是翘着的。
　　他吃了一整盒番茄炒蛋，一粒米都不剩。然后林颂把白色的便当盒拿去微波炉加热了两分钟，递给他。
　　“红烧肉，加热版。尝尝。”
　　沈渡打开盖子。热腾腾的蒸汽扑面而来，带着酱油、冰糖和八角茴香的香气。肉的色泽比昨天更深了一些，油脂完全融化，包裹在每一块肉上，闪着油亮的光。
　　他夹了一块放进嘴里。
　　热的。软糯的。入口即化的。甜味比昨天淡了一些，但多了一种说不清的味道——他想了想，是辣。非常轻微的辣，几乎察觉不到，但确实存在，像是一个遥远的回声，在甜味的背后隐隐约约地响着。
　　“你放了辣椒，”他说。
　　“放了一点点。两个干辣椒，提味的。”
　　“我不吃辣。”
　　“你不吃的是‘辣’，不是‘辣椒’。辣椒是一种食材，它有自己独特的香味，不只是辣。你以前拒绝辣椒，是因为你把它当成了一种刺激物，而不是一种风味。但如果你能放下偏见，你会发现——辣椒和红烧肉是绝配。”
　　沈渡又夹了一块。这次他吃得很慢，细细地嚼，让肉在嘴里慢慢化开，让每一种味道都在舌尖上停留足够长的时间。
　　甜。咸。酸。鲜。还有那种若有若无的辣。
　　它们不是分开的，不是像色谱一样可以拆解成独立的波长。它们融合在一起，变成了一个他无法拆分的整体。
　　“怎么样？”林颂问。
　　“我不知道怎么形容，”他说。
　　“那就不要形容。就告诉我，你喜欢还是不喜欢？”
　　“喜欢。”
　　“就这样？”
　　“就这样。没有分析，没有拆解，没有化学实验。就是喜欢。”
　　林颂看着他，笑了。
　　“沈渡，你终于学会说人话了。”
　　沈渡没有反驳。他低下头，继续吃红烧肉。一碗米饭，一盒红烧肉，他吃得很认真，很专注，像是世界上没有比这更重要的事。
　　吃完之后，他放下筷子，看着面前的两个空便当盒。
　　“林颂，”他说。
　　“嗯？”
　　“我有个问题。”
　　“什么问题？”
　　“你为什么要给我送饭？”
　　林颂靠在椅背上，歪着头看他。
　　“你这个问题上次问过了。”
　　“你没有回答。”
　　“因为答案很简单，简单到你不相信。”
　　“你可以试试。”
　　林颂沉默了一会儿。然后她站起来，走到他的办公桌前，拿起桌上的笔，在他的便签纸上画了一个东西。
　　一个小机器人。方头方脑的，眼睛是两个像素点，嘴巴是一条横线。机器人手里捧着一颗心，心的旁边画了一个箭头，指向机器人的胸口。
　　下面写着一行字：
　　“你的心脏也是一台机器。它只是需要被启动。”
　　她把便签纸贴在他的显示器边框上，然后转过身，拿起保温袋，开始收拾便当盒。
　　“这就是答案，”她说。
　　沈渡看着那个小机器人，看了很久。
　　“我不太明白，”他说。
　　“你不需要明白。你只需要——让它启动。”
　　“怎么启动？”
　　“你已经启动了。”
　　沈渡抬起头，看着她。
　　她把保温袋挎在肩上，站在办公室门口，逆光的轮廓被阳光镀上了一层金边。她的眼睛很亮，嘴角带着笑，整个人看起来像一幅画——一幅他读不懂但想一直看的画。
　　“我走了，”她说，“明天再来。”
　　“明天你做什么？”
　　“你猜。”
　　“我不猜。”
　　“那你明天就知道了。”
　　她转身要走。
　　“林颂，”沈渡叫住她。
　　她回头。
　　“谢谢，”他说，“今天的饭。番茄炒蛋和红烧肉。都很好吃。”
　　林颂看着他，目光里有一种他看不懂的东西。不是开心，不是感动，是一种更深的、更沉的东西，像是一潭深水，表面平静，底下有暗流。
　　“不客气，”她说。
　　然后她走了。
　　沈渡坐在办公室里，听着她的脚步声消失在走廊尽头。他转头看了一眼显示器边框上的便签纸。
　　那个小机器人。方头方脑的，眼睛是两个像素点，嘴巴是一条横线。手里捧着一颗心。
　　“你的心脏也是一台机器。它只是需要被启动。”
　　他伸出手，碰了碰那张便签纸。纸的边角微微翘起来，他按了按，让它贴得更紧一些。
　　然后他打开电脑，找到林颂的档案，把评分从九十二改成了九十五。
　　想了想，又改回了九十二。
　　又想了想，改成了九十三。
　　最后他关掉页面，靠在椅背上，闭上眼睛。
　　他的心脏在跳。每分钟六十八次。和平时一样。
　　但每一次跳动，都比平时重了一点。
　　像是有什么东西，正在它深处，慢慢地启动。