《【漫威/美队】布鲁克林往事》十里梳妆台

2、史蒂夫 “你，”她

　　“你，”她冲那个瘦小的影子说，“蹲下。”

　　他愣了一下。

　　玛丽没等他反应，手里的盖子已经抡出去了。

　　她没打头。盖子拍在那人肩膀上，闷响一声，那人往旁边趔趄了两步。另一个冲上来，被她一脚踹在膝盖侧面——她前世的防身教练教过，膝盖只能前后弯，不能左右弯，踹侧面能让韧带撕裂。那人惨叫一声，抱着膝盖倒下去。

　　剩下那个看了看地上的同伴，又看了看玛丽手里的铁盖子，转身就跑。

　　脚步声在巷子里响了几秒，然后消失了。

　　玛丽站在原地，听了一会儿。

　　巷子里安静下来。只有呼吸声——她自己的，还有地上那几个人的，哼哼唧唧，此起彼伏。远处有轨电车的铃声叮叮当当地响了一阵，然后渐渐远了。面包房的暖气还在从地下室的窗户缝里往外冒，热烘烘的，带着一股烤土豆的香味。

　　她把垃圾桶盖子扔回原处，在裤子上蹭了蹭手。

　　虎口上黏糊糊的，不知道是汗还是血。她低头看了一眼——右手虎口上蹭破了一块皮，可能是刚才拍人的时候蹭到了铁盖子的锈边。伤口不深，但正在往外渗血，在黑暗中看不清颜色，只能感觉到湿漉漉的。

　　她把手在裤子上又蹭了一下，抬起头。

　　那个瘦小的影子还站在原地。

　　他站在离她大概五英尺的地方，一动不动，正看着她。

　　巷子里太黑，玛丽看不清他的脸，只能看见一个轮廓——不高，比她高不了多少，瘦得像一把没撑开的伞，肩膀窄窄地塌着。但他的背挺得很直，站在那儿，像一根钉在地上的棍子。

　　过了一会儿，他往前走了两步。

　　黑暗中他的脸慢慢清晰起来——年轻，真的很年轻。二十出头，或者更小。脸上有伤——刚才那一下抡出去的拳头换来的，颧骨上一块青紫，嘴角破了皮，正在往外渗血。他的脸色很白，是那种常年不见阳光的白，在黑暗中泛着一点青灰。

　　但他眼睛很亮。

　　黑暗中她看不清他眼睛的颜色，但能看清那里面有一点光，像两粒被擦干净的玻璃珠，正看着她。

　　“你……”他开口，声音有点哑，清了清嗓子，又说了一遍，“你没事吧？”

　　玛丽愣了一下。

　　“我？”她指了指自己，又低头看了一眼地上那几摊，“我刚才把三个人拍地上了。”

　　“嗯，”他说，“我看见了。”

　　“那你问我有没有事？”

　　他沉默了两秒。黑暗中她看见他的喉结动了一下，咽了口唾沫，“你手上有血。”他说。

　　玛丽低头，看了看自己的右手。虎口上的伤口还在往外渗，蹭破了皮的那一块边缘有点翻起来，露出底下粉红色的肉。

　　“哦，”她说，“没事。”

　　他从口袋里掏出一样东西，递过来。

　　玛丽低头看了一眼。是一条手帕。白色的棉布，叠得整整齐齐，边角压着熨斗的痕迹——那种家里自己熨的痕迹，不是洗衣房机器压出来的硬褶。

　　她没接，指了指眼前的小瘦猴，“你嘴角在流血。”

　　他愣了一下，抬起手背蹭了一下嘴角，低头看了一眼手背上蹭下来的血渍，点了点头，好像刚确认了这个事实，“嗯，”小个子很平静，“没事。”

　　巷子口忽然传来一阵脚步声，有人在喊：“嘿！那边怎么回事？谁在那儿？”

　　玛丽扭头，看见两个穿制服的巡警正往这边走，手电筒的光柱在黑暗中晃来晃去，扫过墙上的水渍，扫过地上的垃圾桶，扫过来——

　　她收回视线，低头看了一眼地上躺着的那几个人。三个都还蜷着，但有一个已经动了动，好像要爬起来。

　　“走。”她抓起他的手腕，往巷子另一头跑。

　　他踉跄了一下，跟着她跑起来。

　　他的腿比她想的要长，跑起来比走起来看着顺眼一点，但还是瘦得离谱，她握着的那只手腕上骨头硌手。他的呼吸很快就变得急促起来，呼哧呼哧的，像一只破风箱。

　　他们穿过巷子，翻过一道矮墙——墙不高，但她先翻过去，回头看见他翻的时候卡了一下，裤腿蹭在墙头上，嘶啦一声。他们从面包房后面的栅栏缝里钻过去——那道缝窄，她侧着身子挤过去，他比她宽一点，挤过来的时候外套扣子被栅栏挂掉了一颗，叮的一声落在地上。

　　最后他们停在一栋公寓楼后面的防火梯底下。

　　玛丽松开他的手腕，弯腰撑着膝盖喘气。

　　他站在旁边，喘得比她还厉害。

　　她听见他的呼吸声——呼哧，呼哧，呼哧，中间夹着细细的哨音，像有什么东西堵在气管里。他的脸色比刚才更白，在黑暗中泛着蜡黄，额头上一层细密的汗珠，嘴唇发青。

　　但他硬撑着没出声，也没蹲下，就站在那儿，一只手扶着墙，努力把呼吸压下去。

　　玛丽抬起头看了他一眼。

　　“你是肺不行还是心脏不行？”她问。

　　他喘了两口，说：“都……都有。”

　　沉默了两秒，他又补了一句：“从小……就这样。”

　　玛丽愣了一下，然后笑了，“你叫什么？”

　　“史蒂夫。”他咽了口唾沫，把气喘匀了一点，“史蒂夫·罗杰斯。”

　　有点熟悉的名字，但是这个名字在现在的美国很常见，就像是中国六七十年代的建国、建华、建军一样。

　　玛丽没有多想，她自己现在的名字更常见，就像前世的张三、小明一样。“玛丽，”她也报了自己的名字，“玛丽·奥布莱恩。”

　　他点了点头，“奥布莱恩？”

　　“嗯。”

　　他看着她的脸，好像在数什么东西。

　　玛丽知道他在数什么——眼睛、鼻子、头发。她长了一张东方人的脸，黑头发，黑眼睛，颧骨比白人高一点，皮肤比白人黄一点。

　　这在布鲁克林不算常见，但也算不上稀罕——下东区多的是意大利人、犹太人、中国人、波多黎各人，混在一起，谁也别嫌谁。

　　“你是……”他开口，又停住了，好像在斟酌怎么问比较礼貌。