《深竹暗浮烟》雨天兔子

1、醒来 徐寒照

　　徐寒照睁开眼，先看见的是水。
　　不是眼前的水，是记忆里的水——冰凉刺骨，从四面八方涌来，灌进嘴里，灌进鼻子里，灌进肺里。有人在岸上喊，声音很远，像隔着一层什么东西。她想抓住什么，但什么都抓不住。
　　然后是黑暗。
　　漫长的、什么都感觉不到的黑暗。
　　再然后——
　　她睁开眼，看见一顶陌生的床帐。
　　青灰色的帐顶，绣着暗纹的缠枝莲，边角垂着银质的香球，正幽幽地散着香气。那香气细细的、绵绵的，像是要把人的骨头都熏软。
　　她盯着那帐顶看了很久。
　　久到眼睛发酸，久到窗外的光线从刺眼变成柔和，她才慢慢抬起手。
　　白。嫩。十指纤纤，指甲修剪得齐整，涂着淡淡的蔻丹。
　　不是她的手。
　　她猛地坐起来，动作太大，扯得浑身一疼。低头一看，身上穿着一件月白色的寝衣，料子软得不像话，领口微敞，露出一截陌生的锁骨。锁骨上光洁细腻，没有那道跟了她二十多年的疤。
　　心跳骤然加快。
　　她掀开被子下床，赤脚踩在地上。地砖冰凉，激得她一个激灵。铜镜就在妆台前，她冲过去，一把扶住镜框，俯身看向镜中。
　　镜子里的人也在看她。
　　杏眼，含着一汪水似的，眼尾微微上挑，像是随时能沁出泪来。皮肤白得像剥了壳的鸡蛋，两颊透着淡淡的粉，那是久病初愈的人才有的颜色。嘴唇微微张着，露出一线贝齿。整张脸小小的，还没有她一个巴掌大。左脸颊有个浅浅的梨涡，不笑的时候也隐约能看见一个窝。
　　十五岁。最多十五岁。
　　不是她。
　　徐寒照松开镜框，后退两步，跌坐在妆凳上。
　　她记得自己死了。
　　四十七岁，杀手组织第二十七次任务。那天回到住处，推开门，脱了沾血的靴子，躺在床上。她想，明天还要交报告。然后她闭上眼睛，就再也没有睁开。
　　没有外伤，没有中毒，没有仇家。
　　就是停了。
　　像一盏烧干了油的灯，“噗”的一声，灭了。
　　死前最后一刻，她脑子里闪过一个念头——
　　妹妹的忌日快到了。
　　妹妹死在十五岁。高中门口，一辆失控的货车。她接到消息的时候，人已经火化了。组织不准她回去。她连最后一面都没见到。
　　十几年了。
　　每年忌日，她都会请半天假，一个人坐着，什么都不做。组织里的人不知道，都以为她冷血，没有软肋。
　　只有她自己知道，那是她唯一允许自己软弱的时候。
　　然后她死了。
　　死在妹妹忌日的前三天。
　　她以为这辈子就这样了。任务，杀人，活着，死去。没有人在乎，没有人为她哭，没有人会在她忌日的时候想起她。
　　但现在——
　　她低头看自己的手。白的，嫩的，十五岁的手。
　　这不是她的手。
　　脑子里忽然有什么东西闪了一下。
　　很细碎，像一片光，还没抓住就散了。
　　她皱了皱眉。
　　刚才那是什么？
　　门忽然被推开。
　　徐寒照抬头，看见一个人站在门口。
　　阳光从她身后照进来，给她的轮廓镀上一层浅金色的光。她穿着藕荷色的常服，发髻松松挽着，簪着一支简单的白玉钗。五官柔和得像画出来的一样，眉眼间笼着淡淡的愁，却不损半分颜色。
　　很美。
　　美得不像一个十五岁女儿的母亲。
　　她站在那儿，看着徐寒照，眼眶慢慢红了。
　　徐寒照不认识她。
　　但她的手忽然抖了一下。
　　不是因为害怕，是因为那张脸——那张脸上的某种神情，让她想起什么。
　　想不起是什么。只是觉得心里某处被轻轻扯了一下。
　　那个女人走过来，在床边坐下。
　　她没说话，只是伸手，轻轻握住徐寒照的手。她的手很软，很暖，指尖微微发颤。
　　徐寒照低头看着那只手。
　　白的，细的，指间戴着一枚素圈，温润的玉，戴了很多年。
　　上辈子没有人这样握过她的手。
　　没有人。
　　那个女人盯着她看了很久，眼眶越来越红，但忍着没哭。她抬起手，摸了摸徐寒照的脸，指腹轻轻滑过她的额头、眉眼、脸颊，像是在确认她真的还活着。
　　“瘦了。”她开口，声音轻轻的，带着一点点哑，“脸都尖了。”
　　徐寒照张了张嘴，想问她是谁。
　　但话到嘴边，脑子里忽然又闪了一下。
　　碎片。
　　很碎的碎片。
　　一个女人抱着她，哼着歌。阳光从窗户照进来，落在她们身上。那个女人低下头，笑着看她，眼睛里全是温柔。
　　是眼前这个女人。
　　更年轻的，更鲜活的，抱着小时候的她。
　　原主的记忆。
　　徐寒照按住太阳穴，等那阵眩晕过去。
　　更多的碎片涌进来——不是连续的，是碎的，像被人剪过又随手撒了一地。
　　宰相府。嫡长女。十五岁。父亲徐栉风，宰相。母亲贺微兰，很美。几个哥哥弟弟妹妹，名字还没抓住就散了。
　　还有一个——
　　一个书生。
　　穿着青衫，生得白净，说话温温柔柔的。他握着她的手说“此生得遇姑娘，是周某三生有幸”。他握着她的手说“等我高中，定来府上提亲”。他握着她的手说“今夜就走，我带你离开这里”。
　　然后是一段混乱的、急促的画面——深夜里偷偷跑出府，翻过后墙，穿过小巷，跑到城东的一座桥下。他在桥洞等她，看见她就迎上来，握住她的手。
　　“走。”他说。
　　他们沿着河跑。跑出去很远，远到看不见城墙了，远到四周都是野地了。然后有人追上来，火把，喊声，马蹄声。
　　书生松开她的手。
　　头也不回地跑了。
　　她一个人站在河边，看着那些越来越近的火把，不知道是怕的，还是气的，还是别的什么。她往后退了一步。
　　然后脚下一滑。
　　水灌进来。
　　冰凉的，窒息的，绝望的。
　　徐寒照猛地睁开眼，大口喘气。
　　贺微兰被她的反应吓了一跳，握着她的手紧了紧：“寒照？怎么了？哪儿不舒服？”
　　徐寒照看着她，一时说不出话。
　　原主死了。
　　死在那个书生丢下她一个人跑的夜里，死在冰冷的河水里。
　　而她，一个四十七岁的杀手，莫名其妙地活过来了，躺在这具身体里。
　　贺微兰的眼眶更红了，但忍着没哭。她伸手把徐寒照散落的碎发掖到耳后，动作很轻，很慢，像怕弄疼她。
　　“那个书生。”她顿了顿，“跑了。人跑了，东西也收了，连个影子都没留下。我让人查过，他根本不是什么书生，是个骗子，专骗大户人家的小姐。”
　　她垂下眼，睫毛轻轻颤着。
　　“你爹气得一夜没睡，在书房坐到现在。他不肯来，怕看见你又心软。”她抬起眼看徐寒照，“他嘴硬，心里疼你。”
　　徐寒照张了张嘴，想说点什么，但不知道该说什么。
　　她不是原主。
　　她不认识这个男人，不记得这个家，不知道眼前这个女人为她哭过多少次。
　　但她被这只手握着。
　　暖的，软的，一直在发抖的。
　　贺微兰看着她，忽然轻轻笑了一下。那笑容很淡，带着水光，像是欣慰，又像是心疼。
　　“我的寒照。”她说，“回来就好。”
　　她握着徐寒照的手，握了很久。
　　阳光从窗户照进来，照在她们交握的手上。贺微兰的手白净修长，指间戴着一枚素圈，温润的玉，戴了很多年。她的手很暖，一直握着，没有松开。
　　徐寒照低头看着那只手。
　　脑子里又闪了一下。
　　不是原主的记忆。
　　是别的。
　　一个很小的小姑娘，瘦瘦的，脏脏的，蜷在什么地方。她伸出手，想抓住什么，但什么都没抓住。她嘴里喃喃着什么。
　　姐姐。
　　姐姐。
　　那画面太模糊了，模糊得像隔着一层雾。徐寒照看不清那小姑娘的脸，只记得那种感觉——
　　心疼。
　　像被什么东西狠狠攥住的心疼。
　　然后画面散了。
　　徐寒照眨了眨眼，眼前只有贺微兰握着她的手，关切地看着她。
　　“怎么了？”贺微兰问，“是不是又难受了？”
　　徐寒照摇摇头。
　　贺微兰又坐了一会儿，才站起身。
　　“你好好歇着。”她低头看徐寒照，眼角还红着，但已经平静下来了，“晚萍阁的桂花开了，你不是爱吃那儿的桂花糕吗？我让人去做。”
　　她走到门口，回头看了一眼。
　　那一眼里有太多东西，徐寒照看不懂。心疼，庆幸，后怕，还有一点点别的什么——像是看见自己的孩子，一夜之间，忽然长大了。
　　门轻轻关上。
　　徐寒照坐在床上，低头看着自己的手。
　　那只手还被握过的地方，还残留着一点温度。
　　她慢慢攥紧手指，攥成一个拳。
　　窗外传来脚步声，有人在廊下说话，声音压得很低。她听不清说的是什么，但能听出那语气里的庆幸和后怕。
　　有人在乎这个身体的主人。
　　有人为她哭，为她急，为她一夜不睡。
　　有人握她的手，摸她的脸，说她瘦了。
　　徐寒照松开拳头，看向窗外。
　　阳光透进来，照在她陌生的手上。
　　她忽然想，上辈子如果也有人这样在乎她，她会不会活得不一样？
　　但上辈子已经过去了。
　　这辈子——
　　她垂下眼，想着刚才脑子里闪过的那个画面。
　　那个瘦瘦的、脏脏的、蜷在什么地方叫着姐姐的小姑娘。
　　是谁？
　　为什么她会看见？
　　她闭上眼睛，想抓住那个画面，但它已经散了，像雾一样，抓不住。
　　只留下一点感觉。
　　心疼。
　　还有一点点别的什么——像是有什么东西在告诉她，那个小姑娘很重要。
　　非常重要。
　　门外响起轻轻的脚步声，然后是敲门声。
　　“小姐？”一个脆生生的声音传来，“您醒了吗？奴婢端粥来了。”
　　徐寒照睁开眼：“进来。”
　　门推开，进来一张俏皮脸。十五六岁的丫头，腮凝新荔，眉眼弯弯，髻子梳成花顶型，瞧着就讨喜。她手里端着托盘，上面放着一碗热气腾腾的粥。
　　“小姐，这是刚熬的燕窝粥，夫人特意吩咐的。”丫头把托盘放在桌上，扶徐寒照靠好，然后把碗递过来。
　　徐寒照接过碗，慢慢喝着。
　　丫头坐在旁边，絮絮叨叨说着话：“小姐您不知道，您昏这两天，夫人都急坏了，夜里睡不好，白天就在这儿守着。大公子二公子也来看过，还有小公子和小小姐，天天问姐姐醒了没有……”
　　徐寒照听着，偶尔点点头。
　　“对了，”丫头忽然想起什么，“淡云公子也派人来问过。”
　　徐寒照抬眼：“谁？”
　　“淡云公子呀，贵妃家的那位。”丫头眨眨眼，“小姐不记得了？他跟大公子熟，偶尔来府里下棋。您以前还说过他长得好看呢。”
　　徐寒照没说话。
　　原主的记忆里确实有这个人，很模糊，只知道是个病弱的皇子，面若冠玉，说话轻轻的。
　　“他派人来问什么？”
　　“就问小姐醒了没有，有没有大碍。”丫头压低声音，“听说还送了药材来呢。”
　　徐寒照点点头，继续喝粥。
　　脑子里却在转别的事。
　　那个书生，那个骗子，那个害原主淹死的人。
　　他跑了。
　　跑哪儿去了？
　　她放下碗，看着丫头：“你叫什么？”
　　丫头愣了一下：“小姐，您……您不记得奴婢了？奴婢是南星啊！”
　　徐寒照看着她：“记得。就是问问。”
　　南星松了口气，拍拍胸口：“吓死奴婢了，还以为小姐不记得了。”
　　徐寒照靠在床头，沉默了一会儿。
　　“南星。”她忽然开口，“那个书生，你知道多少？”
　　南星手一抖，差点把碗碰倒。
　　“小、小姐……”她结结巴巴，“您还想着他呢？夫人不是说了吗，那是个骗子，跑了！”
　　“我知道。”徐寒照看着她，“所以我想知道，他骗了多少，怎么骗的，往哪儿跑的。”
　　南星愣愣地看着她。
　　小姐说话的语气，好像有点不一样。
　　以前是软的，娇的，带着点撒娇的尾音。现在还是软，但软里透着点别的什么，她说不清。
　　“愣着干什么？”徐寒照看她，“说。”
　　南星缩了缩脖子，乖乖开口：“那人姓周，叫周明远。他是两个月前在庙会上认识小姐的，说是来京城赶考的书生，没钱住店，在庙会上摆摊卖字画。小姐看他可怜，买了他的画，他就缠上来，说什么知音难遇，说什么小姐是他的贵人……”
　　“然后呢？”
　　“然后他就经常约小姐出去。”南星小声说，“奴婢劝过，说这人瞧着不正经，小姐不听。后来……后来就出了那档子事。”
　　徐寒照没说话。
　　原主的记忆里有这些。那个书生生得白净，说话温温柔柔的，会念诗，会夸人，会用那双多情的眼睛看着原主说“此生得遇姑娘，是周某三生有幸”。
　　十五岁的小姑娘，宰相府里养大的，没见过这种人。
　　不上当才怪。
　　“他叫什么名字？”
　　“周明远。”南星说，“小姐，您问这些干什么？人都跑了。”
　　徐寒照没回答。
　　她垂下眼，看着自己的手。
　　白的，嫩的，十五岁的手。
　　原主用这双手给那个骗子递过银子，递过玉佩，递过自己攒了好多年的私房钱。然后那个骗子用另一只手接过，揣进怀里，在她落水的时候头也不回地跑了。
　　“南星。”她忽然说，“明天你去帮我打听一件事。”
　　“什么事？”
　　“那个周明远，老家是哪里的，在京城还有没有同乡，有没有人知道他往哪儿跑了。”
　　南星愣住了：“小姐，您……”
　　“我不找他。”徐寒照抬起眼看她，嘴角弯了弯，露出那个浅浅的梨涡，“我就是想知道，他骗走的那些银子，够不够他花一辈子。”
　　南星看着那个梨涡，莫名觉得后背有点凉。
　　但她还是点了点头：“奴婢记下了。”
　　窗外的桂花香一阵一阵地飘进来，甜丝丝的。
　　徐寒照靠在床头，看着窗外。
　　阳光很好，天很蓝。
　　她想起刚才脑子里闪过的那个画面。
　　那个瘦瘦的、脏脏的、蜷在什么地方叫着姐姐的小姑娘。
　　如果那是她的妹妹——
　　上辈子没能护住的人，这辈子，她不会再丢了。
　　但她得先找到她。
　　找到她之前，她得先在这个世界活下去。
　　活下去的第一步——
　　找到那个骗子。
　　替原主讨债。
　　也替自己立威。
　　让那些盯着她的人知道：徐寒照不是傻子，被骗一次，就能把骗子的皮扒了。
　　她垂下眼，嘴角勾起一个极淡的弧度。
　　上辈子杀人杀了三十年。
　　这辈子，换个活法。
　　但有些东西，刻在骨子里，改不了。