《夜航船》烬塬

2、贰·谷雨

　　谈晋的头发蹭在周正羲颈侧，毛茸茸的，像某种大型犬科动物。

　　周正羲没推开他。

　　十年了，这孩子还是改不掉这个毛病——累了困了就往他身上靠，小时候是攥着他的衣角，现在是直接把脑袋搁他肩膀上。老拳师说这是小时候烧坏了脑子，缺根弦。周正羲知道不是。

　　庙街的野猫从不往人跟前凑。能往人跟前凑的，那是认准了这个人不会踹它。

　　“起嚟。”周正羲说，“成身汗，臭死。”

　　谈晋没动，反而往他颈窝里又拱了拱，深吸一口气：“大佬用咩洗衣液？好香。”

　　周正羲抬手抵住他额头往外推。掌心触到的皮肤滚烫，汗津津的，额前的碎发被汗打湿，乱糟糟地贴在眉骨上。谈晋就着这个姿势抬起眼看他，眼尾微微下垂，带着点天生的委屈相，眼底却有笑意一闪而过。

　　“自己企唔稳？”周正羲问。

　　“企得稳。”谈晋说，“但大佬喺度，做乜要自己企？”

　　周正羲被他气笑了。

　　他收回手，把用过的棉签和纱布收拾好，装进随身的包里。谈晋这才直起身，往条凳另一边挪了挪，给他腾出地方。

　　“食饭未？”谈晋问。

　　“食咗。”

　　“食咩？”

　　周正羲顿了一下。下午那台手术做到晚上八点，他根本没时间吃饭，只灌了两杯黑咖啡。这会儿被谈晋一问，胃里隐隐有点烧灼感。

　　谈晋看着他，眼神暗了暗。

　　“又冇食。”他说，不是问句，是陈述句。

　　“食咗。”周正羲面不改色。

　　谈晋站起来。

　　他一站起来，周正羲就不得不仰起头看他。一米八五的个子，往那里一站就是一面墙，灯光被他挡掉大半，阴影把周正羲整个笼住。

　　“去边？”周正羲问。

　　谈晋没答，光着脚往拳馆后门走。走了两步又回头，看着周正羲：“坐喺度，等阵。”

　　后门通向一间逼仄的小厨房。周正羲听见里头传来煤气灶打火的声音，锅碗碰撞的叮当声，还有谈晋踢踢踏踏的脚步声。过了一会儿，一股葱花的香味飘出来。

　　周正羲靠在条凳上，忽然觉得眼眶有点酸。

　　他抬起手揉了揉眉心。

　　十分钟后，谈晋端着一个豁了口的搪瓷碗出来，往他面前一放。

　　一碗云吞面。云吞是速冻的，面是泡面，汤底清汤寡水，飘着几粒葱花。卖相惨不忍睹，闻着倒是挺香。

　　“食咗先。”谈晋在他旁边坐下，“食完先走。”

　　周正羲低头看着那碗面，没动。

　　谈晋也不催他，就那么坐着，膝盖又碰到他的膝盖。

　　过了几秒，周正羲拿起筷子，夹起一个云吞送进嘴里。皮有点烂了，肉馅调味一般，但他一口一口吃得很慢，像是在吃什么山珍海味。

　　谈晋侧着脸看他，目光从侧脸滑到喉结，又从喉结滑到握筷子的那只手。那只手刚才还捏着棉签给他上药，指腹的茧子擦过他的掌心，痒痒的。

　　“睇咩？”周正羲头也不抬。

　　“睇你。”

　　周正羲的筷子顿了一下，又继续吃。

　　谈晋忽然笑了，露出一颗小虎牙：“大佬，你耳仔红咗。”

　　周正羲没理他。

　　谈晋笑得更大声了，笑着笑着又收了声，安安静静地看着他把那碗面吃完。

　　周正羲放下筷子，从口袋里掏出手帕擦了擦嘴。那是块叠得整整齐齐的白手帕，边角绣着一个“羲”字。他擦了嘴，叠好，收回去，整套动作行云流水，像在手术台上一样精准。

　　谈晋看着他做完这一切，忽然伸手，捏住他的手腕。

　　周正羲低头看向那只手——拳峰上还缠着他刚才缠的纱布，白色的，有点脏了，但缠得很整齐。那双手把他手腕整个圈住，拇指正好按在脉搏跳动的地方。

　　“做咩？”周正羲问。

　　谈晋没说话，拇指在他腕骨上轻轻摩挲了两下，然后松开。

　　“大佬，”他叫了一声，声音低低的，“下礼拜仲嚟唔嚟？”

　　周正羲站起身，把包拎起来：“嚟。”

　　“下下礼拜呢？”

　　“嚟。”

　　“下下下礼拜呢？”

　　周正羲回过头看他。

　　谈晋还坐在条凳上，仰着脸看他。灯光把他半边脸照亮，照出眼下那颗小痣。他的眼睛黑沉沉的，像庙街后巷那些没有灯光的角落，看不出里头藏着什么。

　　周正羲忽然想起他第一次把这孩子送到拳馆那天。八岁的谈晋站在门口，不哭不闹，就那么仰着脸看他，眼睛也是这么黑沉沉的。他蹲下来跟他说，我下个礼拜来看你。谈晋点点头，没说话。

　　他走出去十几步，回头，那孩子还站在原地，一动不动地看着他的背影。

　　“嚟。”周正羲说。

　　他转身推开铁门。

　　身后传来谈晋的声音，追上来，黏在他后背上：

　　“大佬，你今晚返去早啲瞓，唔好再睇书睇到半夜。”

　　周正羲脚步顿了顿。

　　他没回头，抬脚跨过门槛。

　　铁门在他身后关上，发出哐当一声响。他站在巷子里，夜风吹过来，带着庙街特有的油烟味和潮湿气。他抬起头看了看天，看不见星星，只看得见密密麻麻的电线和晾衣杆。

　　老陈的车还停在巷口。他走过去，拉开车门，坐进去。

　　“返去。”他说。

　　车子发动，缓缓驶出庙街。

　　周正羲靠在座椅上，闭着眼。手指无意识地蜷了蜷，仿佛还能感觉到方才腕骨上那一点温度。

　　那孩子捏他手腕的时候，拇指正好按在脉搏上。

　　他不知道自己心跳快了。

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　　拳馆里，谈晋还坐在条凳上。

　　他看着那扇铁门，看着那道缝隙里透进来的车灯光一闪而过，听着引擎声渐渐远去，越来越远，最后彻底消失。

　　他低下头，看着自己缠着纱布的右手。

　　刚才那只手握着周正羲的手腕。那只手腕比他想象的还要细，骨节分明，皮肤冰凉，脉搏跳得有点快。

　　他把那只手举起来，举到鼻子前面。

　　纱布上还沾着碘伏的味道，混着一点点周正羲身上的气息——消毒水、咖啡、还有那种不知名的洗衣液的香味。

　　他把鼻子凑近纱布，深深吸了一口气。

　　拳馆里空荡荡的，只有一盏惨白的灯。关公像在墙上看着他，香炉里的灰积了厚厚一层。

　　谈晋站起来，往小厨房走。走到门口又停住，回头看了一眼条凳上那只豁了口的搪瓷碗——碗底干干净净，连汤都没剩。

　　他忽然笑了一下。

　　“傻佬。”他说，不知道是说周正羲，还是说自己。