《代号伯劳》糖水与刀

5、第 5 章 平安夜的血

　　民国二十六年十二月二十四日，平安夜。

　　华懋饭店灯火通明。

　　这座外滩的老牌饭店，英国人开的，平时是达官贵人出没的地方。八层高的建筑，外墙是花岗岩的，厚重，气派，窗户都是拱形的，镶着白色的窗框。门廊前立着几根罗马柱，柱子顶上雕着花纹，看不懂是什么花，反正是洋人的玩意儿。

　　今夜的灯火比平时更亮。

　　亮得刺眼，亮得铺张，亮得好像日本人要告诉全上海：瞧，我们来了，我们也能办这样的场子。

　　门口站着两排人。一排穿黑大衣的便衣，是76号的，一个个板着脸，手插在大衣兜里，兜里鼓鼓囊囊的，揣着家伙。一排穿军装的日本宪兵，戴着钢盔，端着枪，枪上着刺刀，在路灯下闪着寒光。

　　霓虹灯在楼顶转着，红红绿绿，映在花岗岩墙上，映在地上水洼里，映在那些板着的脸上。红的绿的光在脸上流来流去，像一群小鬼在跳舞。

　　沈疏夜从黄包车上下来。

　　他穿着一身黑色西装，料子挺括，肩膀处一丝褶子都没有。领带打得一丝不苟，深红色的，暗花纹，在霓虹灯下隐隐泛光。外头罩着那件灰呢子大衣，领子竖起来，遮住半边脸。

　　他站定了，整了整袖口。袖口露出来一截，雪白的衬衫，银色的袖扣，袖扣上刻着一个什么图案，看不清。

　　然后他转过身，伸出手。

　　车里伸出一只手，纤纤的，白白的，涂着蔻丹。那只手搭在他手心里，一个女人从车里下来。

　　穿旗袍的。正红色，绣着暗金色的缠枝莲，开叉开到大腿根，露出一截裹着黑丝的长腿。十公分的高跟鞋，红底的，踩在地上咯噔一声。左耳戴着一枚红宝石狐狸头耳钉，在霓虹灯下一闪一闪。

　　胡媚儿。

　　沈疏夜的嘴角抽了抽。

　　他压低声音：“不是说好了姓苏的吗？”

　　女人也压低声音，软糯糯的，带着笑：“苏小姐临时有事，换我啦。怎么，不欢迎？”

　　沈疏夜没说话。

　　女人挽住他的胳膊，挽得紧紧的，整个人贴上来。一股香味飘过来——檀香，混着一点点血腥气。她把嘴凑到他耳边，热气喷在他耳朵上：

　　“放心，我不坏你的事。我就是来看看热闹。”

　　沈疏夜斜了她一眼。

　　她笑得天真无邪，眼睛弯成两道月牙。

　　门口的便衣迎上来。

　　沈疏夜从怀里掏出请柬，递过去。那请柬是特制的，硬纸板，烫金边，上头印着日本字和洋文。便衣接过去，看了看请柬，又看了看他，又看了看他身边的女人。

　　女人的眼睛眨了眨，冲便衣抛了个媚眼。

　　便衣的脸红了红，挥了挥手：“进去吧。”

　　沈疏夜挽着她往里走。

　　走过门廊，走过旋转门，走进大堂。

　　林石从后门进去。

　　后门在一条小巷子里，黑漆漆的，堆着杂物。几个穿制服的伙计在那儿抽烟，看见他过来，问：“新来的？”

　　林石点点头。

　　一个胖子打量他一眼，朝里头努努嘴：“进去吧，换衣服去。”

　　林石跟着他进去。

　　穿过一条窄走廊，拐个弯，进了一间小屋。屋里乱糟糟的，挂着几套白色制服，有的大，有的小，有的脏，有的干净。胖子指了指墙上挂着的一套：“那个，你的。”

　　林石拿下来，套上。

　　制服有点紧。肩膀那儿绷着，腋下那儿勒着，胸口那儿扣不上扣子。他使劲吸了吸气，扣上了。扣上之后更紧，勒得他喘不过气，像被人掐着脖子。

　　胖子看了他一眼，笑了：“瘦是瘦，还挺有肉。行了，走吧。”

　　林石跟着他走到厨房门口。

　　厨房里热火朝天，锅碗瓢盆响成一片。油烟味，葱姜味，肉味，鱼味，混在一起，呛得人想打喷嚏。几个大师傅在灶前忙活，炒菜的炒菜，切菜的切菜，骂人的骂人。

　　胖子从架子上拿下一个托盘，往他手里一塞：“端着，进去转。有人叫你就过去，没人叫你就站着。别说话，别乱看，别惹事。”

　　林石点点头。

　　他端着托盘，走进宴会厅。

　　宴会厅大得吓人。

　　十几张大圆桌摆得整整齐齐，铺着雪白的桌布，桌布垂到地上，一点褶子都没有。桌上摆着银质餐具——银盘子，银碗，银酒杯，银烛台，擦得锃亮，在灯光下闪得人眼晕。

　　天花板上挂着三盏水晶吊灯，每一盏都有八仙桌那么大，垂着无数水晶坠子，在灯光下折射出七彩的光。那光落在地上，落在一桌桌的客人脸上，落在一个个银盘子上，满屋子流光溢彩。

　　角落里有一个小舞台，台上摆着乐谱架，架着几把小提琴。一个穿燕尾服的乐队正在演奏——曲子是《平安夜》，圣诗一样的旋律，在觥筹交错间飘来飘去，像一群迷路的鸽子。

　　可这旋律飘在这群人中间，说不出的诡异。

　　来的人分成几拨。

　　一拨是日本军官，穿着土黄色的军装，肩章金晃晃的，胸前挂着勋章。他们坐得笔直，说话声音很大，笑起来哈哈的，笑完了又板着脸。

　　一拨是便衣特务，穿黑大衣的，穿西装的，三三两两坐着，眼睛四处乱转，像一群猎狗。

　　一拨是汉奸文人，穿长衫的，穿西装的，戴眼镜的，不戴眼镜的。他们陪着笑，点着头，哈着腰，脸上的肉笑得发僵。

　　还有一拨是女人。穿旗袍的，穿洋装的，烫着卷发的，盘着发髻的。她们坐在男人旁边，笑得很甜，笑得很假，笑得跟画上去的一样。

　　林石端着托盘，在人群里穿梭。

　　他走得很慢，眼睛四处搜寻。

　　终于，他看见了那三位老先生。

　　三位老先生坐在主桌旁边的一张圆桌上。

　　商务印书馆的老编辑，姓王，头发全白了，白得像雪，梳得整整齐齐。戴着一副老花镜，镜片厚厚的，一圈一圈的，像瓶底。他穿着一件灰布长衫，洗得发白，可干干净净，一个褶子都没有。他坐在那儿，腰板挺得笔直，眼睛看着桌上的酒杯，不知道在想什么。

　　复旦大学的教授，姓周，瘦得跟竹竿似的，脸上没几两肉，颧骨凸出来，眼窝凹进去。穿着一件藏青色长衫，也是洗得发白的，袖口磨出毛边。他的手搭在桌上，手指很长，骨节分明，像竹节。他的手在微微发抖。

　　藏书家，姓陈，上海滩最有名的，家里藏书三万册。胖胖的，圆圆的，脸圆，肚子圆，连手指头都是圆的。穿着一件绸缎长衫，深灰色的，料子很好，在灯光下泛着光。他的眼睛眯着，眯成一条缝，看不出是睁着还是闭着。

　　他们周围坐着几个穿西装的便衣。不是中国人，是日本人。便衣日本特务，一个个板着脸，眼睛盯着他们的一举一动。盯得死死的，像猫盯着老鼠。

　　林石心跳加快。

　　他端着托盘走过去，想递一杯酒过去。刚走近一步，一个便衣就拦住了他。

　　“干什么的？”

　　林石低着头：“侍者。”

　　便衣打量他一眼：“滚。”

　　林石只好退开。

　　他退到角落里，眼睛还是盯着那三位老先生。他们坐在那儿，像三只待宰的羊，周围围着一群狼。

　　他又看了一眼别处。

　　沈疏夜坐在角落里的一张圆桌边，正跟一个日本军官碰杯。那日本军官胖胖的，满脸横肉，笑起来露出一口金牙。沈疏夜也笑，笑得跟朵花似的，一边笑一边说着什么。他说的是日本话，说得挺溜，把那个日本军官逗得哈哈笑。

　　胡媚儿坐在他旁边，也在笑。她笑得恰到好处——不多一分，不少一分，正好让男人移不开眼。她手里端着一杯酒，翘着兰花指，红唇沾了沾酒杯，又放下。眼睛在人群里扫来扫去，像在找什么。

　　林石收回目光。

　　他不知道沈疏夜要干什么。

　　他只能等着。

　　时间过得很慢。

　　墙上的钟走了一圈，又一圈。乐队换了几首曲子，《平安夜》换成了《铃儿响叮当》，又换成了什么洋曲子，听不懂。

　　桌上的菜上了一道又一道。冷盘，热菜，汤羹，点心，摆满了桌子。可没人吃。日本人不动筷子，中国人不敢动筷子。菜凉了，又撤下去，又上新的。

　　酒倒是喝了不少。日本军官举着杯，一桌一桌敬酒。汉奸们陪着喝，一杯接一杯，喝得脸红脖子粗，喝得舌头都大了。

　　林石端着托盘，在人群里走来走去。

　　他走累了，腿发软，腰发酸。可他不敢停，停下来就显眼。他只能继续走，像个上了发条的玩具。

　　他又看了沈疏夜一眼。

　　沈疏夜还在那个角落里，还在跟日本军官喝酒。那日本军官换了个人，这回是个瘦的，戴眼镜的，斯斯文文的，像个教书先生。可沈疏夜还是那副笑脸，笑得跟朵花似的。

　　胡媚儿不见了。

　　林石愣了一下，四处看了看。

　　没看见她。

　　他不知道她去了哪儿，也没工夫管她。他只盯着那三位老先生。

　　他们还在那儿坐着。老编辑还是腰板挺直，教授的手还在抖，藏书家的眼睛还是眯着。便衣还在他们周围，盯着他们。

　　钟敲了十一下。

　　林石的心跳越来越快。

　　快了。

　　午夜十二点，钟敲响了。

　　当当当，当当当，当当当。十二下，一下一下，敲得人心慌。

　　宴会厅里安静下来。所有人都抬起头，看着舞台。

　　一个人走上舞台。

　　穿着和服，黑色的，绣着白色的花纹。脚上穿着木屐，走起路来咯噔咯噔。矮矮的，胖胖的，脸上堆着笑，笑得很和蔼，很亲切，像个慈祥的老爷爷。

　　影佐祯昭。

　　日本特务机关梅机关的头子，上海滩真正的阎王爷。

　　他站在台上，清了清嗓子。开口说的是中文，流利得很，比有些中国人还标准。

　　“诸位，”他说，笑容满面，“今晚是平安夜。平安夜，讲的是平安。我们大日本帝国，不远万里来到中国，为的就是东亚的和平，为的就是中日两国的亲善。”

　　台下有人鼓掌。掌声稀稀拉拉的，像下雨前的几滴雨点。

　　影佐祯昭继续说：“今晚，我们有幸请到了上海文化界的几位先生。他们都是中国文化界的泰斗，德高望重，众望所归。”

　　他顿了顿，笑容更深了。

　　“下面，请这几位先生上台，共同签署《中日文化亲善宣言》。这是历史性的一刻，是中日两国友好的见证。”

　　掌声又响起来，这回响了一些。可听着还是假，还是虚，还是像拍在棉花上。

　　三位老先生站了起来。

　　老编辑的脸白了，白得像纸。教授的手抖得更厉害了，抖得袖子都在动。藏书家的眼睛睁开了，睁得很大，里头有什么东西在闪。

　　他们站起来，往外走。

　　便衣跟在他们身后，像押犯人。

　　林石的心提到了嗓子眼。

　　他攥紧托盘，指节发白。

　　他看着那三位老先生，一步一步，走向舞台。

　　一步。

　　两步。

　　三步。

　　就在他们走到舞台边缘的时候——

　　灯灭了。

　　整个宴会厅陷入黑暗。不是那种慢慢的暗下去，是“啪”一声，说灭就灭，干净利落，像被人掐住了喉咙。

　　前一秒还灯火通明，亮得刺眼；后一秒黑得像锅底，伸手不见五指。

　　女人的尖叫像刀一样划破黑暗——

　　“啊——”

　　“救命——”

　　“怎么回事——”

　　男人的咒骂跟着响起来——

　　“八嘎！”

　　“他妈的！”

　　“谁——谁把灯关了——”

　　杯子摔碎的声音，哗啦啦，一片一片。盘子摔碎的声音，噼里啪啦，摔得稀烂。桌椅翻倒的声音，轰隆轰隆，像房子塌了。

　　脚步声乱了。有人在跑，有人被绊倒，有人踩着别人。骂声，哭声，喊声，混成一锅粥。锅里的粥煮开了，咕嘟咕嘟，往外冒泡。

　　黑暗中，林石动了。

　　他把托盘一扔，猫下腰，往舞台方向摸去。他看不见，只能靠感觉。刚才那几步他数过了——从这儿到那儿，二十三步。他摸着桌子，一张，两张，三张——

　　撞到一个人。

　　那人骂了一声，一把推开他。他被推得一个趔趄，撞在另一张桌子上。桌角硌着腰，疼得他龇牙咧嘴。

　　他顾不上疼，继续往前摸。

　　第四张，第五张，第六张——

　　摸到了。

　　他摸到一个人的袖子。长衫的，棉布的，洗得发白的。是老编辑。

　　“先生！”他压低声音，“跟我走！”

　　老编辑愣了一下，没动。

　　林石一把抓住他的手腕，拽着他往外走。老编辑的手腕很细，皮包着骨头，硌手。可那只手在他手心里，在发抖。

　　他又摸到一个人。瘦的，也是长衫的。教授。

　　“先生，走！”

　　教授的手也在抖，抖得更厉害。可他也抓住了林石的手，抓得紧紧的，像抓住一根救命稻草。

　　第三个人呢？

　　林石四处摸，摸到一个人——胖胖的，圆圆的，绸缎长衫。藏书家。

　　“先生，快！”

　　藏书家没说话，可他也站起来了，跟着走。

　　林石拽着他们三个，往厨房方向摸。

　　黑暗中有人在开枪。

　　一枪，两枪，三枪。

　　枪声很响，震得耳朵嗡嗡的。火光在黑暗里一闪一闪，照出一张张惊恐的脸——惨白的，扭曲的，眼睛瞪得像铜铃。然后又是一片黑。

　　有人倒地了，闷闷的一声，像一袋面粉摔在地上。

　　有人惨叫了，声音尖得像杀猪，叫了两声，没声了。

　　有人喊着什么，日本话，中国话，混在一起，听不懂。

　　林石不管这些。他只管往前摸，摸着桌子，摸着椅子，摸着墙。他的手在抖，腿在抖，心在抖。可他不敢停，停了就完了。

　　他摸到了厨房的门。

　　门是半开的，里头有光。煤气灯的光，昏黄的，照出一条窄窄的门缝。他推开门，把那三位老先生推进去。

　　厨房里乱成一团。大师傅们蹲在地上，缩在角落里，抱着头，瑟瑟发抖。锅里的菜糊了，冒烟，也没人管。水龙头开着，水哗哗流，流了一地。

　　林石拽着三位老先生，从厨房穿过去。

　　后门在后头。一条窄走廊，堆着杂物。他跑得快，差点被绊倒。他扶住墙，稳住身子，继续跑。

　　后门开着。

　　外头是小巷。黑漆漆的，冷风嗖嗖往里灌。一辆黑色轿车停在那儿，车灯亮着，照出一片光。

　　老周坐在驾驶座上，冲他们招手。

　　“快！快上车！”

　　林石把三位老先生推上车。老编辑先上，教授跟着，藏书家最后。他伸手去扶藏书家，藏书家胖，爬得慢，喘着粗气，好不容易爬上去。

　　车门关上。

　　林石回头看了一眼。

　　后门黑洞洞的，什么也看不见。

　　沈疏夜呢？

　　他的心猛地揪紧了。

　　他往厨房方向跑了一步。

　　老周一把抓住他。

　　“上车！”

　　“沈疏夜还在里面——”

　　“他自有办法！”老周吼道，声音都变了，“你进去送死吗？上车！”

　　林石被他拽得一个趔趄，跌进车里。

　　车门“砰”一声关上。

　　轿车冲进夜色里。

　　林石趴在车窗上，往后看。

　　华懋饭店的灯光全灭了。黑漆漆的一栋楼，矗在那儿，像一座巨大的坟。

　　他不知道的是，就在这时候，沈疏夜在宴会厅里，正干着一件事。

　　灯灭的那一瞬间，他已经动了。

　　三百年的功夫不是白给的。黑暗中他比谁都看得清——不是眼睛看得清，是感觉。脚底下的地板，哪块实，哪块虚；身边的人群，谁在哪儿，往哪儿跑；空气流动的方向，哪儿有风，哪儿是出口。

　　他像一条鱼，在人群里游。

　　游到舞台边上。

　　影佐祯昭站在那儿。

　　这个日本特务机关的头子，刚才还站在台上笑得像个慈祥的老爷爷。灯灭的那一刻，他往后退了一步，退到舞台角落。他的贴身保镖在黑暗中喊他，喊什么“机关长”“阁下”，可他没动。他站在原地，等着。

　　他等的是自己的人。等灯亮起来，等混乱过去，等他的人来保护他。

　　可他等来的不是他的人。

　　是一只冰凉的手，掐住了他的脖子。

　　那手从后面伸过来，绕过他的喉咙，卡住他的气管。另一只手攥着一把餐刀，贴着他的脖子。刀很钝，切牛排都费劲，可这会儿贴在他喉咙上，他不敢动。

　　“别动。”一个声音在他耳边说，懒洋洋的，像在聊天，“动一下就划破了。这刀钝，划起来疼。”

　　影佐祯昭浑身僵硬。

　　他听出这个声音了。

　　沈疏夜。

　　“沈疏夜！”他咬着牙，压低声音，“你知道自己在做什么吗？”

　　“知道啊。”沈疏夜凑到他耳边，笑着说，“我在救一个傻子，和一个还有救的城市。”

　　热气喷在他耳朵上，像朋友在说悄悄话。

　　影佐祯昭的汗下来了。冷汗，顺着鬓角往下淌，淌进领子里。

　　“你跑不掉的。”他说，声音在发抖，“外头都是我的人。你跑不掉的。”

　　沈疏夜笑了。

　　那笑声在他耳边震，震得他头皮发麻。

　　“跑不掉？”沈疏夜说，“机关长，你忘了我是什么人了？”

　　影佐祯昭愣了一下。

　　沈疏夜是什么人？

　　76号的混混，上海滩的油子，一个混吃等死的王八蛋。

　　可现在这个王八蛋，掐着他的脖子，拿刀架在他脖子上，笑得像个没事人。

　　“走吧，机关长。”沈疏夜说，“送我一程。”

　　他挟持着影佐祯昭，一步步往后退。

　　黑暗中有人冲过来。是保镖，听见动静了。沈疏夜把刀往影佐祯昭脖子上压了压，划出一道细细的血痕。保镖停住了，不敢动。

　　“退后。”沈疏夜说。

　　保镖退后了。

　　他又退了一步，又一步。

　　退到门口。

　　门开着。外头是走廊，走廊尽头是大堂。大堂的门也开着，外头是马路。

　　他挟持着影佐祯昭，一步一步往外走。

　　外滩的马路上，灯还亮着。

　　路灯昏黄，照在柏油路上，照出一圈一圈的光晕。黄浦江在远处，黑沉沉的，看不见水，只听见水声，哗哗的，一下一下。

　　风很大，吹得大衣下摆飘起来。十一月的风，刀子似的，刮在脸上生疼。带着江水的腥味，还有远处炮火的硝烟味——大场那边还在打，轰隆轰隆，闷闷的，像打雷。