14、第 14 章 弄堂血战 ...
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弄堂里黑漆漆的，只有几盏路灯亮着，昏黄的光，照出一小圈一小圈亮地儿，跟舞台上的聚光灯似的，照着那些没人看的角角落落。
沈疏夜落地时滚了一圈，卸了力道，膝盖和手肘在地上磕得生疼——疼得他倒抽一口凉气，牙缝里嘶嘶的。他爬起来就跑，身后的枪声就响了。
子弹从耳边呼啸而过，带着尖利的哨音，跟年三十晚上放的炮仗似的，打在墙上，溅起碎砖和灰尘。灰尘钻进鼻子里，呛得他直咳嗽，咳得肺管子都疼，可他不敢停，跑得更快。
他跑过一条弄堂，又一条。弄堂长得没边儿，两边是灰扑扑的墙，墙上爬满了青苔，滑腻腻的，手一摸能摸下一把绿水，滑得能摔死人。脚下是青石板，高低不平，好几回差点绊倒，踉跄着又往前冲。
身后的人紧追不舍。脚步声在弄堂里回荡，咔咔咔咔，从四面八方涌过来，分不清有多少人——听起来像有几十个，其实也就十几个，回声闹的。
拐角处忽然冲出两个人，堵在他前面。手电筒的光直直地照在他脸上，晃得他睁不开眼，眼前白花花一片，什么都看不见。
沈疏夜抬手就是两枪。
枪声很响，在弄堂里炸开，震得耳朵嗡嗡响，像有几百只蚊子在脑子里开会。那两人应声倒地，手电筒掉在地上，骨碌碌滚出老远，光还在亮着，照出墙上两道长长的血痕，跟小孩拿红蜡笔画上去的似的。
他越过尸体，继续跑。
左腿一麻——中枪了。
子弹钻进肉里，火辣辣的疼，像有人拿烧红的烙铁在烫，还往里按了按。他咬牙跑了几步，右肩又一麻——又中一枪。肩膀上的力气一下子散了，右手握不住枪，枪掉在地上，咣当一声，弹了两下，滚到墙根底下。
他靠在一堵墙上，喘着粗气。汗珠子顺着脸往下淌，流进眼睛里，蜇得生疼，跟抹了辣椒水似的。腿上的血顺着裤管往下流，鞋子湿了，踩在地上吱吱响，像踩在烂泥里。
追兵越来越近，脚步声在弄堂里回荡，咔咔咔咔，像催命的鼓点。
他数了数，还有七个人。
沈疏夜深吸一口气，握紧左手的枪，从墙后闪出来。
枪声又响了。
一枪，两枪，三枪。三个人倒下，惨叫着倒在血泊里，叫得跟杀猪似的。又中一枪，肚子。这一枪打得深，他感觉肚子里有什么东西在往下坠，坠得他直不起腰，疼得他差点跪下去。
他跪在地上，又开了两枪。两个人倒下。
还剩两个。
他看见那两个人举着枪，对准他的脑袋。枪口黑洞洞的，像两只眼睛，盯着他，眨都不眨一下。
他笑了。
那笑很轻松，像完成了一件什么大事，终于可以歇歇了。嘴咧着，露出带血的牙，脸上还挂着汗。
他想，林石，我等不到你了。
枪响了。
他倒在血泊里。
血从身下漫开，热热的，黏黏的，像一床被子盖在身上。那被子越来越厚，越来越沉，压得他喘不过气来。他睁着眼睛，看着头顶的天空。天是黑的，没有星星，只有几片云，慢慢飘着，像几只懒洋洋的猫。
远处传来狗叫，一声一声，叫得很急，像在喊谁。
他想，那傻子现在在干什么？是不是也在看天？会不会想起他？
眼皮越来越重，越来越重。
他闭上眼睛。
沈疏夜不知道自己昏迷了多久。
醒来的时候，他躺在地上，浑身是血。周围静悄悄的，一个人也没有。特务们以为他死了，走了。
他动了动手指，疼。浑身都疼，像被人拿棍子从头到脚敲了一遍，骨头缝里都在冒酸水。肚子上的枪眼还在往外渗血，黏糊糊的，和衣服粘在一起，动一下就扯得生疼，像有人在拿刀子剜肉。
他咬咬牙，撑起身子，爬起来。
站不起来。腿上的枪伤让他站不起来。左腿像不是自己的了，使不上劲儿，一碰就钻心疼。
他只能爬。
爬过弄堂，爬过街道，爬过一条条熟悉的巷子。手肘撑地，膝盖蹬地，一点一点往前挪。青石板硌得手肘生疼，碎石子嵌进肉里，血在地上拖出一道长长的痕迹，在路灯下泛着暗红色的光，像一条死去的蛇。
弄堂里很静。静得能听见自己的喘息声，呼哧呼哧，像破风箱。静得能听见血滴在地上的声音，啪嗒，啪嗒，啪嗒。偶尔有野猫蹿过，绿莹莹的眼睛盯着他看一会儿，然后喵的一声跑了，跑得飞快。
脑子里昏昏沉沉的，一会儿清醒，一会儿迷糊。
百乐门的方向。霓虹灯还亮着，但稀稀拉拉的，红的绿的，不像以前那么热闹。他看了一眼，想起那个傻子在舞池里发传单的样子，喊“中国不会亡”，喊得嗓子都哑了，喊得满头大汗。
教堂还是老样子。门是破的，窗户是漏的，屋顶上开了几个天窗。晨光从破窗户里漏进来，一道一道的，照在地上，像金色的帘子。尘埃在光里飘，飘飘荡荡，像无数细小的魂灵。
他推开门，一步步挪到到圣母像下。
圣母像还是那样慈眉善目地看着他，像在问：你怎么又来了？
他躺下来，看着圣母像，笑了。
“耶稣啊，”他说，声音哑得像破锣，喉咙里像塞了一把沙子，“你让我活这么多次，到底想干什么？”
圣母像不会回答。
他从怀里掏出那个小本子。本子上全是血，有些页粘在一起，揭都揭不开，黏糊糊的。他翻到新的一页，用手指蘸着身上的血，写道：
“1951.6.7，差点死了。想他。”
写完，他把本子塞回怀里，闭上眼睛。
沈疏夜在教堂里躺了三天。
三天里他醒醒睡睡，睡睡醒醒。醒着的时候就看着圣母像发呆，睡着的时候就做梦。梦里乱七八糟的，有时候是三百年前的扬州，有时候是上海滩的弄堂，有时候是那个傻子站在码头上的样子，冲他挥手，越走越远。
伤口慢慢愈合了。他能感觉到肉在长，皮在合，痒痒的，像有无数只蚂蚁在爬，痒得人想骂娘。这种痒他太熟悉了，三百年来，他体验过无数次。
可衣服上的血还在，结成硬壳，一碰就簌簌往下掉，像剥落的墙皮，掉在地上碎成粉末。
第三天早上，他爬起来，走到圣水池边。
屋顶漏雨，池子里积了一洼水，浑浑的，漂着几片树叶，还有只淹死的蚊子浮在水面上。他不管，捧起水洗了把脸。
水凉得刺骨，激得他打了个哆嗦，浑身汗毛都竖起来了。
他抬起头，看着水里的倒影。
胡子拉碴，眼眶深陷，脸色白得吓人，像刚从坟里爬出来的。眼睛里有红血丝，密密麻麻，像蜘蛛网。嘴唇干裂，裂口里渗出血丝，跟涂了口红似的。
他忽然想起林石的脸。
那张脸总是干干净净的，皮肤白里透红，眼睛亮得像点了灯，笑起来的时候嘴角往上翘，像三月的阳光，暖洋洋的。那双眼睛看着他，说：“那我等你。”
从怀里掏出那个小本子，一页一页翻。
字写得有点歪，是他趴在床上写的。那天林石在书店里抱住他，抱得死紧，他愣了半天，不知道该把手往哪儿放。后来他拍了拍林石的背，那傻子才松开，眼眶红红的，还笑。
翻到最后一页，又写了一行：
“林石，日本人抓了一个地下党，我救不了他。如果是你，你会怎么做？”
那个地下党他不认识，只知道是个年轻人，戴眼镜，瘦瘦的，跟林石差不多年纪。日本人抓他的时候，他正在街上发传单，喊“打倒日本帝国主义”，喊得嗓子都劈了。沈疏夜站在人群里，看着他被拖上车，什么都没做。他救不了他。他要是出手，自己也得搭进去。
那天晚上他想了很久，想林石会怎么做。
那傻子肯定会冲上去，不管不顾。然后呢？然后两个人都得死。值吗？
他不知道。他只知道，那傻子做的那些事，他做不来。他活了三百多年，学的最精的就是保命。
“林石，我可能真的信了你说的那些话。因为不信，就撑不下去了。”
这话写出来，他自己都愣了一下。
不信那些话——信中国不会亡，信正义必胜，信好人会有好报——不信这些，他早就撑不下去了。三百多年，他见过太多黑暗，太多绝望。如果什么都不信，他早就找个地方躺着等死了，等着阎王爷哪天想起来收他。
可他还活着，还在等。
“馄饨票攒了一百张了。你什么时候回来吃？”
一百零三张。从民国二十七年六月，到民国二十九年六月，整整两年。每周一张，从没断过。用红绳捆着，厚厚一摞，像一本小人书。
他写了很多，一张也没送出去。
每写一张，就觉得离那个人近了一点。
他把这些馄饨票和那个小本子放在一起，用红绳捆好，塞进怀里。
贴身的地方，最暖。
月亮很圆，很亮，照得教堂里一片银白。破窗户里漏进来的月光，在地上画出一个一个的白格子，像棋盘。
他坐在圣母像下，点了一根蜡烛。
蜡烛是从老山东那儿要的，红红的，细细的一根，插在一个破烛台上。他划了根火柴，点着。火苗晃了晃，稳住了，把他的影子投在墙上，忽大忽小，像一只不安分的鬼，一会儿长一会儿短。
他看着圣母像，忽然开口说话。
“你知道吗，”他说，声音在空荡荡的教堂里回响，嗡嗡的，像敲钟，“我以前不信这些。活了三百多年，什么神佛没见过？北京的雍和宫，苏州的寒山寺，杭州的灵隐寺，都去过。都是泥塑木雕，都是骗人的。”
圣母像静静地看着他。月光照在她脸上，照出她嘴角那一点若有若无的笑意。那笑很慈祥，像母亲看着不懂事的孩子，有点无奈，有点宠。
“可我现在有点信了。”他低下头，看着手里的蜡烛，火苗在眼睛里跳，“不是因为你能保佑我，是因为……那个傻子信。”
他顿了顿，声音低了下去，低得几乎听不见。
“他信中国不会亡，信正义必胜，信好人会有好报。他信的那些东西，我以前觉得可笑。就像信天上会掉馅饼，信黄鼠狼会给鸡拜年。可现在……我希望他是对的。因为如果他是对的，那他就不会死。”
风吹进来，蜡烛晃了晃，火苗一下子矮下去，差点灭。
他赶紧用手护住火苗，拢成一个罩子。风从手指缝里钻进去，火苗还在晃，但稳住了。等风过去，他才松开手，手心都出汗了。
“你知道吗，”他说，“我活了三百多年，从来不知道等一个人是什么滋味。”
现在知道了。有时候是甜的，想起他的时候，心里像灌了蜜。有时候是苦的，等不到的时候，嘴里像嚼了黄连。有时候是酸的，看见别人成双成对的时候，牙根都泛酸。有时候是辣的，半夜醒过来，身边空荡荡的，那股子难受劲儿，像吞了一口辣椒水，从嗓子眼一直烧到胃里。
他站起来，把蜡烛插在圣母像前。蜡烛歪歪的，他扶正了，又看了看。
“你帮我看着他。别让他死。等我找到他，我请你喝酒。绍兴的黄酒，十年的陈酿，香得很。”
说完，他转身走了。
身后，烛光摇曳，像一朵小小的花，在黑暗里开着。
他走出教堂，走进夜色里。
月亮还亮着，照在他身上，把影子拖得老长，瘦瘦的一条，像根棍子。他走得很慢，一步一步，往弄堂深处走去。腿上的伤还没好利索，走起来一瘸一拐的。
走着走着，他忽然停下来，回头看了一眼。
教堂静静地立在那里，破破烂烂的，却好像发着光。那光很微弱，从破窗户里漏出来，一闪一闪的，像心跳。
他看了一会儿，转过身，继续走。
走到弄堂口，他又停下来，摸了摸怀里的本子和馄饨票。
本子热热的，贴着心跳。馄饨票硬硬的，硌着胸口，一张一张叠在一起，像他的心一层一层叠着。
他轻声说：“傻子，等我。”
消失在弄堂深处。
月光照着他走过的路，青石板上，有一个一个浅浅的脚印，还有几点暗红的——那是伤口崩了，又渗出血来。
作者有话说
第14章 第 14 章
