下一章 上一章 目录 设置
9、九 那颗玻璃珠 ...
-
那颗玻璃珠在吧台抽屉里躺了三天。
蒋珹霂知道，她每次去倒茶、借剪刀、找订书机的时候都会拉开那层抽屉，看见那颗透明的、嵌着粉色小花的弹珠安静地待在一堆零碎杂物中间——几枚生锈的别针、两卷透明胶带、一本用完的便签、一串备用钥匙。
她没有拿出来看过，只是每次瞥见，都会多看一秒。
第四天下午，店里没有客人。刘珂灵在后厨熬梅子酱，咕嘟咕嘟的水汽从门缝里渗出来，整间店都漫着酸甜的香气。
蒋珹霂坐在老位置，写完最后一道数学大题。她把笔放下，站起来，走到吧台边。
抽屉拉开一条缝，那颗玻璃珠在日光下泛着温润的光，粉色的小花悬浮在透明里，像是许多年前被谁小心地封存进去的。
她伸出手指，轻轻碰了一下。
“喜欢？”
蒋珹霂猛地缩回手。
刘珂灵不知什么时候站在了吧台后面，手里端着一只小碗，碗里是刚熬好的梅子酱，深红色的，稠得能挂住勺。
“没有。”蒋珹霂把手背到身后，“就是看看。”
刘珂灵没说话。她把梅子酱放在吧台上，从抽屉里拿出那颗玻璃珠，在手心里握了一会儿，然后放在蒋珹霂面前。
“给你了。”
蒋珹霂愣了一下。
“……这是别人送你的。”
“嗯。”
“那你还送人。”
刘珂灵笑了笑，说:“送我了就是我的，我想给谁就给谁。”
蒋珹霂低头看着那颗玻璃珠，阳光从窗外斜进来，落进透明的球体里，那朵粉色的小花像被点亮了一样。
她把玻璃珠攥进手心，放进口袋里，然后她坐下来，端起那碗梅子酱，用刘珂灵递给她的木勺舀了一勺。
酸。
酸得她整张脸皱成一团，不住地干呕。
刘珂灵靠在吧台边，看着她那个表情，嘴角微微翘起来。
“糖放少了。”她说。
蒋珹霂把那口梅子酱咽下去，灌了半杯茶。
“……这也太酸了。”
“配面包吃刚好。”刘珂灵把碗收回去，“明天买条吐司。”
蒋珹霂看着她把梅子酱端进后厨，打开冰箱，放在那罐贴着“青柠薄荷蜜·珹霂取名”的玻璃罐旁边。
她摸了摸口袋。
那颗玻璃珠在里面，硌着大腿，有一点凉。
---
周末的时候，店里来了个中年男人。
穿着褪色的工装，袖口磨破了，鞋上沾着干透的泥点子。他在门口站了一会儿，没进来，只是抬头看那块匾。
蒋珹霂正在擦桌子。她看见刘珂灵放下绣绷，走到门口。
“师傅，进来坐？”
男人摇摇头。
“不坐了，”他说，“我就是来看看。”
他顿了顿。
“六年前，我媳妇在你这里买过一串石榴石。她那时候刚确诊，说戴点红色的东西，心里踏实。”
刘珂灵没有说话。
男人从裤兜里摸出一个旧钱包，打开，从夹层里抽出一张折得很小的照片。
“去年人走了，”他把照片展开，“临走前跟我说，让我来店里告诉你一声，那串石榴石她一直戴着，到最后一刻都没摘。”
照片上是一个瘦削的女人，剃着光头，穿着病号服，对着镜头笑。她抬起手腕，手腕上那串石榴石在病房惨白的灯光下泛着温润的红。
刘珂灵低头看着那张照片。
“我记得她。”她说。
男人点点头：“她说你会记得。”
他把照片小心地收回钱包，放进口袋里。
“没别的事，就是来告诉你一声。”他往后退了一步，“谢谢你。”
他没有进店，没有喝茶，没有多待一秒，他转身走向巷口，工装的后背被汗浸湿了一大片。
刘珂灵站在门口，看着那个背影消失在榆树的影子尽头。
蒋珹霂站在她身后。
“那个人，”刘珂灵轻轻说，“走了六百里。”
蒋珹霂看着巷口的方向：“你怎么知道？”
“他车牌是辽宁的，”她说，“辽A，沈阳。”
刘珂灵转身回到店里，在窗边坐下。绣绷还在原处搁着，那棵绣了一半的石榴树只差最后几片叶子。
她拿起针，一针一针地绣完。
蒋珹霂坐在老位置，把自己从吧台顺过来的小饼干吃掉。
---
傍晚的时候，那个复读女生来了。
她进门的时候脚步比平时轻快，书包往椅子上一扔，人几乎是跳着扑到吧台边的。
“刘姐刘姐刘姐！”
刘珂灵正在算账，笔尖被震得停了一下。
“录取通知书到了，”女生的声音在发抖，“到了到了到了！”
她从书包里掏出一个信封，举到刘珂灵面前，手指攥得边角都皱了。
刘珂灵放下笔，接过那个信封，蒋珹霂伸过脑袋，睁大眼睛看。
“考上了。”刘珂灵笑道。
女生拼命点头，点着点着眼眶就红了。
“我考上了刘姐，我真的考上了……”
刘珂灵把信封递还给她。
“恭喜。”她说。
女生握着那个信封，站在吧台前，眼泪啪嗒啪嗒地往下掉。
“刘姐，”她哽咽着，“这三年要不是你……”
蒋珹霂赶紧从纸巾盒里抽了两张纸，放在她手边：“是你自己考上的，不哭不哭啊。”
女生吸着鼻子，擦眼泪，把那张录取通知书看了又看。
“我下周就回老家了，”她说，“开学前去陪陪我奶奶。”
刘珂灵点点头。
“还会来吗。”
女生用力点头。
“当然来，寒假就来。”她把通知书小心地收进书包，“到时候我给你们带我们老家的腊肠。”
她背上书包，走到门口，又回过头。
“刘姐，”她说，“你等我回来。”
刘珂灵看着她。
“嗯。”她说。
---
那天晚上，店里只剩她们两个人。
蒋珹霂没有走。
她帮刘珂灵把门口那盆多肉搬进来，把窗台上晒了一天的玻璃罐子收好，把客人用过的杯子一个一个洗干净，放进消毒柜。
刘珂灵站在后厨门口，看着她在水池前忙活。
“你以前不干这些。”她说。
蒋珹霂把最后一个杯子倒扣在沥水架上，用抹布擦干手。
“以前是客人，”她说，“现在是帮工。”
她顿了顿。
“涨工资吗。”
刘珂灵轻轻笑了一声。
“没有工资。”
“那涨什么。”
刘珂灵想了想。
“明天早餐加个蛋。”
蒋珹霂看着她，嘴角抽搐了一下：“……行吧。”
她把抹布铺平，搭在水龙头上。
窗台上的绿萝又垂下一截新藤。那排玻璃罐子在昏黄的灯下泛着温润的光。
“刘珂灵。”她忽然开口。
“我以后，”她说，“要是没地方去了。”
“还能来吗。”
刘珂灵看着她。
店里的老式挂钟滴答滴答，秒针走得很慢。
“门开着。”刘珂灵说“你就来。”
蒋珹霂没有说话。
她垂下眼睛，看着自己的脚尖。那双刷了很多遍的旧球鞋，鞋头开胶的地方被她用胶水粘好了，白色的鞋边泛着浅浅的黄。
“……知道了。”她说。
她走回老位置，把书包背起来。
“明天早餐我想吃荷包蛋。”
刘珂灵正在收拾吧台上的账本。
“嗯。”
“要溏心的。”
“嗯。”
“边不要煎糊。”
刘珂灵抬起头，蒋珹霂站在门口，背对着店里的灯光，看不清表情。
但她看见那只垂在身侧的手，手指轻轻攥着口袋的边缘。口袋里鼓鼓的，装着一颗嵌着粉色小花的玻璃珠。
刘珂灵低下头，继续整理那摞收据。
“知道了。”她说。
风铃响了一声，蒋珹霂迈出门槛。
巷子里的夜风带着夏末最后一丝温热，吹动榆树的叶子，沙沙地响。
她没有回头，但她走得很慢。
