《重生十九世纪当首富》长赢在此

3、腐烂之上的玫瑰

　　萨里郡的空气清新自然，没有伦敦惯有的煤烟味，放眼望去都是一片浓得化不开的绿色。

　　这几天父亲威廉·凡斯早出晚归，忙着在那位老朋友的作坊里压价收购生丝。
　　母亲伊丽莎白则忙着给伦敦写信，用她那漂亮的花体字吹嘘这里的田园风光和新鲜牛乳。

　　只有阿德琳知道，这风光背后是什么。

　　第三天的清晨，趁着母亲还在享受她的美容觉，阿德琳换上了一双结实的厚底靴，跟着父亲去了附近的缫丝作坊。

　　还没进门，一股湿热而腐败的恶臭就扑面而来——那是蚕蛹在沸水中被煮熟，并在高温下迅速腐烂的甜腥味，混杂着劣质煤炭燃烧的硫磺气，黏腻地堵在喉咙口。

　　昏暗的棚屋里，只有高处的通气窗漏下几缕惨淡的光，蒸汽弥漫如雾。

　　十几名女工围坐在巨大的铁锅旁，她们看起来都很苍老，尽管其中几个的身量分明还没阿德琳高，过早的劳作已经抽干了她们的稚嫩，只剩下一层薄薄的脸皮。

　　“别靠太近，阿德琳。”父亲掏出那块浸过薰衣草油的手帕捂住口鼻，声音嗡嗡的，眉头嫌恶地拧在一起，“这地方脏。”

　　阿德琳没有后退。
　　她盯着离她最近的那个女工。
　　那是个瘦骨嶙峋的女人，正机械地将双手伸进滚沸的水里，捞起蚕茧，寻找丝头。
　　沸水在锅里咕嘟作响，那是常人碰一下都会尖叫的温度，她却像是在温水里洗衣一样麻木。
　　那双手早已红肿、溃烂，指节粗大得像老树根，指甲缝里塞满了黑泥。有些地方皮肉绽开，露出的嫩肉被热水泡得发白。

　　一旦动作稍慢，监工手里的棍子就会带着风声呼啸而至，落在她们瘦削的背脊上，激起一阵本能的瑟缩。

　　就是这样一双近乎毁容的手，抽出了伦敦舞会上那些贵族小姐身上最柔软，最光滑的丝绸。
　　多么讽刺。
　　凡斯洋行里每一匹卖出天价的塔夫绸，在那迷人的光泽之下，底色都是这种溃烂的红。

　　“这就是生意，阿德琳。”
　　父亲注意到她的目光，语气冷淡，带着一种上位者特有的傲慢，“没什么好看的。她们出卖血肉，我们出卖资本，这很公平。”

　　公平吗？
　　阿德琳没有反驳。
　　在这个时代，没人会在意几根烧火棍一样的手指。
　　但当她走出作坊，撑开手里那把昂贵的蕾丝阳伞时，只觉得伞柄滚烫，仿佛握着一块烙铁。

　　……

　　那天晚上，阿德琳失眠了。
　　萨里郡的夜太安静了，安静得能听到远处树叶的沙沙声，这反而让白天那沸水翻滚的声音在她耳膜上无限放大。
　　窗外的月光惨白，铺在书桌上，像一层薄薄的霜。

　　如果不把心里那种堵得慌的感觉写出来，她觉得自己会在这死寂的夜色里窒息。

　　她铺开信纸，抓起了笔。
　　这一次，她不再写那些为了练习修辞而堆砌的无病呻吟。
　　她写那锅滚烫的浑水，写女工那双像烂肉一样的手，写那根绷紧的、看不见的丝线。
　　这一根根丝线像帝国干涸的血管，从贫民窟远远指向巨大的水晶宫——一端系着带血的铜板，一端系着绅士们的优雅的礼帽。

　　“绅士们在议会里高谈阔论着自由贸易的荣光，却看不见这荣光是漂浮在沸水之上的……”

　　笔尖在纸上摩擦，沙沙作响。
　　落款时，她停顿了一下，写下了一个全新的名字：尤娜。
　　那是《仙后》里代表真理的名字。

　　她将信封好，里面夹了一枚银币，那是给邮差的封口费。这封信将会在明天黎明被偷偷送往《伦敦观察家》报社。
　　没人会知道，这些尖锐文字的作者，是一位正准备在那该死的婚姻市场上把自己卖个好价钱的富商小姐。

　　……

　　寄信的第二天午后，为了缓解缺眠带来的头痛，阿德琳决定去骑马。
　　这是医生开的处方，也是母亲唯一允许的户外活动——毕竟，一位能熟练驾驭马匹的淑女，在社交季也能加分不少。

　　她骑着那匹名叫“公爵夫人”的栗色小母马，避开了热闹的村道，信马由缰地走向庄园的边界。
　　这里安静得多。
　　空气中浮动着草籽和野花的香气。

　　前方是一道古老的山楂树篱，那是凡斯家与邻居的分界线。

　　凡斯家的“橡树庄园”是用金基尼堆砌起来的新式别墅，连草坪都修剪得像地毯一样平整。
　　而隔着一道山楂树篱对面，就是传说中的“黑棘庄园”。
　　那里野草丛生，植物肆意生长，隐约可见一座爬满常春藤，屋顶还缺了几块瓦片的破旧宅邸。

　　那是费尔法克斯男爵的领地。
　　一个拥有800年族谱，却穷得连马车都修不起的贵族。

　　阿德琳正想调转马头，突然，“公爵夫人”不安地打了个响鼻，前蹄焦躁地刨着地。

　　“如果我是你，就不会在那儿停下。”
　　一个男声突兀地响起，带着一丝懒洋洋的嘲讽，“那里有个马蜂窝。”

　　阿德琳手腕一紧，勒住缰绳。
　　她循声望去，看到一个年轻男子正靠在一棵老橡树下。
　　那是树篱的另一边，属于黑棘庄园的领地。

　　他穿着一件洗得发白的旧猎装，黑发凌乱地垂在额前，手里正拿着一本泛黄的旧书。
　　他的脸苍白而英俊，那双深色的眼睛正毫不客气地打量着她，像是在看一个闯入禁地的傻瓜。

　　“你是谁？”阿德琳问。

　　那人慢吞吞地直起身，拍了拍裤子上的草屑，做了一个极其标准，但也极其敷衍的绅士鞠躬。

　　“朱利安·费尔法克斯。”
　　即使站在满是泥泞的野地里，他的姿态也透着一种与生俱来的傲慢。
　　“如果不介意的话，凡斯小姐，您那匹昂贵的纯血马刚才差点踩到了我的野生覆盆子——虽然它们可能还没您马蹄铁上的一颗钉子值钱。”

　　阿德琳愣了一下。
　　朱利安·费尔法克斯。
　　这是传说中费尔法克斯家那个被剑桥休学回家的儿子。

　　那双深色的眼睛莫名有些熟悉——
　　记忆如潮水般涌来。
　　她突然想起他是谁了。

　　他是前世那个为争取工人权益而咆哮的“红色议员”，也是令上议院闻风丧胆、被贵族圈封杀的“红色毒刺”。

　　当伦敦暴发霍乱，所有贵族都逃往乡下避难时，只有他逆行闯入东区贫民窟。
　　阿德琳上辈子濒死时，曾透过隔离病房浑浊的玻璃，远远看到过那个身影——他甚至没有戴口罩，正愤怒地对着那些把大门锁死的警察咆哮，要求送进去干净的水和药品。

　　那是阿德琳在那个人间地狱里，看到的唯一一点像人的光亮。
　　后来听说……他也感染了。
　　就在阿德琳死去前几天，那位“帝国的良心”似乎也倒在了那片无人问津的淤泥里。
　　阿德琳看着眼前这个还没被岁月磨砺成利刃，仅仅是浑身带刺的青年，眼神不由得软了几分。

　　“很抱歉，费尔法克斯先生。” 阿德琳维持着良好教养，声音温和，“我并未看到这里有覆盆子。”

　　她的态度让朱利安皱眉。
　　他习惯了被富商女儿嘲笑寒酸，或者被虚荣贵妇无视，但这种……带着探究，甚至一丝悲悯的眼神是怎么回事？
　　莫名烦躁。

　　“就像您看不到这世上除了丝绸和下午茶，还有很多东西在为了生存挣扎一样。” 朱利安冷笑，语气尖刻，“快走吧，凡斯小姐。您身上那昂贵的法国香水味，不仅会招来马蜂，还会招来比马蜂更麻烦的东西——比如我这种仇富的穷鬼。”

　　他在赶她走。
　　用带刺的壳，把自己和那个光鲜亮丽的世界隔绝开。

　　阿德琳没有动。
　　她甚至松开缰绳，任由马儿低头啃食路边青草，目光落在他手里那本被捏变形的旧书上。

　　“您在读什么？”她突然问，声音轻得像片落叶，“是雪莱吗？”

　　朱利安手指猛地收紧，眼神多了一丝警惕。
　　“与您无关，凡斯小姐。不过是些无用的诗句，打发时间。”

　　“我父亲常说，那个被牛津开除的疯子的书，比火药还危险。”
　　阿德琳看着朱利安，嘴角勾起一抹极浅弧度，“因为火药只能炸毁工厂，而他的诗会让工人们意识到，自己原来也是人。”

　　风吹过树梢，黑棘林的阴影在朱利安脸上晃动。
　　他终于正眼看向这个原本以为只是个空有美貌的瓷娃娃。

　　“您读过雪莱？”他声音有些干涩。

　　“读过《西风颂》。”
　　阿德琳视线落在自己戴着精美蕾丝手套的双手上，语气平静得近乎冷酷，“我没看到什么春天。这几天，我只在父亲的缫丝厂里看到了一双双手——那些手伸进沸水里的时候，红肿、溃烂，却又无能为力。”

　　四周突然安静下来。
　　只有风吹过树篱的沙沙声。

　　“既然看得很清楚……”朱利安的声音低沉下来，带着一丝他自己都没察觉的沙哑，“那您为什么还穿着这身沾满血汗的骑装，在这里扮演优雅？”

　　原来，他的愤怒从这个时候就开始了。

　　“我需要这身盔甲。”
　　阿德琳重新抓起缰绳，居高临下地看着他。
　　阳光透过树叶缝隙洒在她脸上，既神圣又冷漠。

　　“费尔法克斯先生，傲慢或许是您自保的外衣，但这件衣服太薄了，挡不住冬天的寒风。”

　　她调转马头，留给他一个优雅挺直的背影。
　　“与其躲在这里读雪莱的诗发泄不满，不如把您的愤怒留着。哪怕是黑棘里的刺，如果长得够硬，也是能扎穿那些体面人靴子的。”

　　“公爵夫人”轻快地小跑起来。
　　阿德琳没有回头。
　　树荫下，朱利安·费尔法克斯依然站在原地。
　　他缓缓拿出藏在身后那本封皮都要散架的旧书，烫金剥落的书脊上刻着《解放了的普罗米修斯》几个字。

　　他看着那个远去的背影，眼神复杂而幽深。

　　他从未想过，自己竟会在一个工厂主女儿身上，闻到了同类的气息。
　　像一朵开在淤泥里，却清醒地知道自己扎根于腐烂的玫瑰。