《岁寒辞》喧哗此入一梦

2、岁寒辞，终章 终章，

　　终章，竹与梅，等与归

　　民国四十八年，深冬。

　　青石镇的雪落了一整夜，檐角悬着冰棱，像一串串透明的玉坠，风一吹，便叮咚轻响，碎了满院的寂静。晚晴绣坊的木门虚掩着，磨得光滑的门环上凝着薄雪，推开门，炭火的余温裹着淡淡的梅香涌出来，混着旧年绣线的清苦，在冷空气中漾开浅浅的涟漪。

　　苏晚晴坐在竹椅上，身上盖着厚厚的棉毯，满头银丝被一支磨得发亮的银梅簪绾着，簪头的梅花早已失了银光，却依旧斜斜地簪着，像当年沈清禾为她簪花时的模样。她的眼睛已经看不清了，却依旧朝着院门口的方向，指尖抚着胸前的羊脂玉梅佩，玉佩被岁月磨得愈发温润，贴在枯瘦的胸口，像握着一点不曾凉透的温度。

　　院里的老梅树开得正盛，朱砂色的花瓣顶着雪，在素白的天地间燃着一簇簇温柔的火，旁边的翠竹依旧挺拔，青碧的竹叶沾着雪，枝桠遒劲，像极了她们初遇那年的冬雪，梅竹相依，岁岁年年。

　　竹椅旁的矮几上，摆着一个斑驳的木盒，盒盖轻开，里面整整齐齐叠着泛黄的信纸，有沈清禾寄来的，也有她写了未寄的，纸页边缘都被摩挲得发毛，字迹有的清隽，有的娟秀，有的颤抖，却都写着彼此的名字，藏着数不尽的思念。还有那枚枫叶书签，红得褪了色，却依旧脉络清晰；那方刻着“相守”的竹砚，砚池里还凝着一点淡墨，像是刚磨过不久；那支竹笛，笛身包了浆，系着的香囊早已褪色，却依旧藏着一点干梅的余香，风一吹，便轻轻晃动。

　　她的指尖慢慢划过木盒，摸到一张硬纸，是沈清禾的照片，照片上的女子穿着月白长衫，眉眼清隽，嘴角噙着笑，像一株临风的翠竹。苏晚晴的指尖抚过照片上的眉眼，嘴角牵起一抹浅淡的笑，皱纹像梅枝的纹路，刻在脸上，却温柔得很。

　　“清禾啊，”她的声音很轻，像雪落在梅瓣上，几乎听不清，却字字清晰，“今年的雪，和你走那年一样大。梅开了，竹也青着，我把它们照顾得很好，像你嘱咐的那样。”

　　她顿了顿，指尖抵着玉佩，像是抵着某个人的掌心，“我总想起那年梅树下，你说要带我去江南，看漫山的梅，看西湖的水。你说要和我成亲，守着这绣坊，守着梅竹。你说要办书斋，教镇上的孩子读书，让他们识得字，分得清是非。这些约定，我都记着，一字一句，都记着。”

　　风从窗棂缝里钻进来，拂动了桌上的信纸，一页写着“君安，我安”的信笺轻轻飘起，落在雪地里，墨色的字迹沾了一点雪，晕开浅浅的痕，像一滴未干的泪。

　　苏晚晴的头轻轻靠在竹椅背上，眼睛闭着，嘴角依旧带着笑。她仿佛又看到了那年深秋，那个穿着月白长衫的女子站在绣坊门口，眉眼清隽，问她路在何方；仿佛又看到了雪夜里，两人围炉而坐，她绣梅，她写字，炭火噼啪，映着彼此的眉眼；仿佛又看到了渡口边，她站在雪地里，看着那艘船渐渐远去，笛声清越，穿过江雾，落在她的耳畔；仿佛又看到了江南的梅林，漫山遍野的梅花开得正好，沈清禾牵着她的手，走在落梅间，笑着说：“晚晴，你看，我们终于来了。”

　　院里的雪还在落，梅香愈浓，竹影疏斜。炭火渐渐熄了，余温却裹着梅香，绕着竹椅，绕着那个守了一生的人。

　　不知过了多久，檐角的冰棱落了下来，砸在雪地里，碎成一地晶莹。老梅树的一枝梅花被风吹落，悠悠地飘下来，落在苏晚晴的掌心，花瓣上的雪慢慢化开，沾了一点微凉的湿，像有人轻轻吻过她的掌心。

　　竹影摇，梅香绕，岁月长。

　　那些未曾兑现的约定，那些刻骨铭心的思念，那些跨越了烽火与岁月的深情，终究化作了院中的梅与竹，岁岁枯荣，年年相伴。雪落梅开，竹影长青，就像她们初见时的模样，就像她们藏在心底的那句约定——

　　以梅为证，以竹为盟，岁岁年年，永不相负。

　　而那缕跨越了半生的相思，终究随了梅香，入了竹影，融在这青石镇的风雪里，守着这一方绣坊，守着那些未曾说尽的情话，守着一场跨越了岁月的，无声的相守。

　　从此，青石镇的梅，年年开得愈发浓烈，竹也长得愈发挺拔，有人说，那是两个女子的魂，守着彼此的约定，守着这人间的岁寒，守着一场天长地久的，岁岁年年。