《无端》巧安禾

2、杨城的夜雨 深秋的

　　深秋的夜，杨城落了场绵密的冷雨。

　　雨丝裹着南风，斜斜扫过老楼的窗棂，淅淅的，像谁在耳畔轻捻着一把枯卷的杨树叶。风是凉的，卷着湿润的秋意，撞在玻璃上，又凝出一层薄雾，在夜色里漾开细碎的湿响。

　　凌晨，最后一盏灯熄了。

　　屋里沉进浓墨似的暗，只有窗外的霓虹，在蒙着水汽的玻璃上洇开几缕虚浮的光，红的，橘的，晕成一片模糊的影。远处高架的车流声，隔了几层墙，淡得像雾里的潮声，涌过来，又退下去，抓不住半点实的。

　　铁皮柜的锁芯轻响，咔嗒一声，落得干净。

　　指尖擦过冰凉的柜沿，指节绷着，掌心的薄茧蹭过金属纹络，一点涩意，像硌在经年的秋霜上。

　　无人点灯。

　　一道清瘦的影，立在飘窗边。脊背挺得笔直，像一截被秋露浸过的白杨木，弯不了腰，也折不了骨。衣摆被穿窗的风掀起来半寸，又落下去，周身的静，比窗外的寒夜更沉，裹着人，密不透风。

　　指尖抵着玻璃，凉意从指腹渗进来，一路凉到骨髓。

　　窗外的雨，还在落。落在街边的杨树上，打湿了半枯的杨叶，金红的叶卷着边，被雨打落，簌簌坠在青石板路上，积了薄薄一层，像揉碎的光阴，捡不起，也拼不回。

　　这人间的秋，大抵是熬不尽的。

　　凉了肩头，凉了眉骨，凉进骨头缝里，岁岁年年，散不开，驱不掉。

　　闭眼的刹那，周遭的一切，都被生生掐断。

　　雨声，风声，车流的嗡鸣，甚至是心口那点沉滞的跳，都消失了。像坠入一片温凉的混沌，无岸，无界，无喧嚣，只有漫无边际的静，裹着人，往深处沉。

　　再睁眼时，雨停了，风也软了。

　　脚下是微凉的青石板，不是冰硬的水泥地。风拂过鬓角，带着杨树叶的清冽香气，软乎乎的，没有半分秋雨的寒利。眼前是一条长街，望不到尽头，道旁的白杨树长得葳蕤，枝叶交错着拢起一片荫凉，地上积着厚厚的杨叶，金的，红的，褐的，踩上去沙沙的响，像踩碎了一场陈年的梦。

　　细碎的月光，从叶缝里漏下来，落在石板上，拼成星子似的光斑，温柔得不像话。

　　这里是梦里。

　　不知从何时起，便有了这场梦。

　　无年月，无晨昏，无来处，也无归途。

　　只一条长街，一排白杨，一阵晚风。

　　她走了许多次，从叶盛走到叶落，从月升走到月沉，长街永远没有尽头，梦里永远只有她一人。

　　杨叶落了又生，月光圆了又缺，梦里的风，永远是温的。

　　像极了那年盛夏，巷口的风，也是这样软。

　　只是人间的风，从不是温的。

　　人间的叶，落了，就再也生不回来。

　　她抬脚，踩着满地的杨树叶往前走。

　　鞋底碾过枯叶的声响，在静里散开，清越，又空寂。这条路，她走了太久，久到以为，这梦里的长街，只会永远这样，只有白杨，只有晚风，只有她。

　　直到，眼角的余光，掠过一抹影。

　　不是树影，不是叶影，是一道立着的，挺拔的人影。

　　在前方不远的路灯下，白杨的光影最浓的地方。

　　暖黄的灯晕，揉着月色，落在那人身上，勾勒出清瘦却挺拔的肩线，黑色的衣料被晚风拂得微动，衣角扫过地面的枯叶，没有半分声响。他背对着她，微微垂着眸，像一株立在月光里的白杨，静，沉，温厚，却又带着骨子里的韧，不弯，不折。

　　她的脚步，骤然顿住。

　　指尖在身侧，无声地蜷起，掌心的薄茧硌着掌心，一点微疼，像触到了秋凉的冰。

　　杨树叶还在落，晚风还在拂，月光还在淌。

　　只有她的呼吸，在这一刻，滞了半拍。

　　七年的梦，岁岁年年，朝朝暮暮，从来只有她一个人。

　　从来。

　　那人似是察觉到了身后的目光。

　　没有回头，只是肩头微顿，而后，缓缓地，转过身来。

　　月光与灯影，落在他的眉眼间，清晰，却又朦胧。

　　眉骨温润，鼻梁挺直，唇线浅淡，瞳仁是深褐的，盛着漫天的月色，也盛着一点说不清的温软，像融了秋露的春水，像落了霜的白杨，像这场梦里，最温柔的那缕风。

　　他看着她，目光稳稳的，沉沉的，没有惊，没有疑，只有一种跨越了光阴的熟稔，像他在这里，等了很久，等了一场叶落，等了一轮月升，等了一个走在梦里的人。

　　晚风掠过，卷起几片杨树叶，落在两人之间的青石板上。

　　良久，他薄唇轻启，声音清冽，又温沉，像月光淌过青石，像杨叶拂过肩头，落在这寂静的长梦里，落在她的耳畔。

　　只两个字。
　　「虞梦。」

　　风住，叶落，月光静。
　　长梦未醒，秋寒覆心。
　　前路漫漫，一眼，便已是山海相隔，恩仇难辨。