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2、邂逅1985，货郎闯进桃花源
那 ...
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那一年，他二十五岁，是个走南闯北的货郎。
她十七岁，是困在大山里的采茶女。
一个黄昏，一场意外，他撞翻了她的茶篓。
茶叶洒了一地，也洒出了他们一生的纠缠。
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我第一次听四叔说起他和茉离的故事，是在一九九零年夏天。
绿皮火车像一条疲惫的巨蟒，在两省交界的群山里缓慢爬行。窗外是泼墨般的夜，车厢里灯光昏暗，映着四叔那张被失望抽空了所有生气的脸。
他靠着硬座，眼睛望着窗外，瞳孔里空荡荡的，像被山洪冲刷过的梯田，只剩下裸露的、贫瘠的黄土。
从那个已成废墟的小镇离开后，他就一直这样沉默。那种沉默能凝结空气，连对坐的我也被压得喘不过气。
“四叔，”十六岁的我到底没忍住，少年人的好奇心忽略了成年人的崩塌世界，“您和山里那位茉离姑娘……到底是怎么认识的？”
话一出口我就后悔了。这简直是在他鲜血淋漓的伤口上撒盐。
可四叔的反应出乎我的意料。
他没有生气，甚至缓缓转过头，看了我一眼。那眼神很空，空得像被什么掏走了灵魂。
然后，他居然开口了。
声音轻得像是怕惊扰了某个沉睡在记忆深处的魂魄。
“一九八五年，”他说，喉结轻轻滚动，“也是夏天。比现在，早了半个月。”
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那一年，二十五岁的路思远完全不像现在我眼前颓废的四叔。
他是路家村最出众的年轻人。读过高中，写得一手好字，眉眼生得英气，通身带着一股书卷气，却不愿像父辈那样困在田埂上。于是，他第一个做起了货郎。
一根竹扁担，两个大箩筐。一头装着针头线脑、肥皂火柴、姑娘家用的头绳发卡；另一头收着山货、草药、村民舍不得吃攒下的鸡蛋。他走乡串镇，最远到过邻省的深山里。
走进山村的那一刻，是个雨后初晴的黄昏。
“那条路，”四叔的声音在火车单调的轰鸣里，显得格外清晰，“窄得只容一人过，两边毛竹长得比房还高，竹叶上的水珠往下滴，啪嗒，啪嗒……像在倒计时。”
他走了整整一天。山里天黑得早，太阳一偏西，竹林就暗得像提前入了夜。雾气从地底漫上来，湿漉漉地缠在裤腿上。
“我心里有点发毛。”四叔坦承，“那会儿年轻，再装得老成，一个人走夜路……到底还是怕。”
就在他犹豫要不要退回上一个歇脚点时，转过一个山坳，眼前豁然开朗。
“我这辈子，再没见过那样的景象。”
四叔的描述，让十六岁的我，在嘈杂闷热的车厢里，仿佛也看见了那一幕——
夕阳的余晖像熔化的金子，一股脑儿泼洒在山坳里。十几户黑瓦木墙的屋舍错落有致，房前屋后的桃树上挂满了青涩的果子。几层贫瘠的梯田，稻穗在晚风里泛起青绿的浪。更远处，是大片大片的墨绿色茶园，而环绕整个村落的，是望不到边的竹海，在风里发出温柔的沙沙声。
最让人心头一暖的是，炊烟正从好几处屋顶袅袅升起，笔直的，青灰色的，缓缓融进淡紫色的暮霭里。
“真像书上写的……桃花源。”四叔说，“我当时就站在那儿，扁担都忘了放下来。心想，这大山深处，还真有人家，真有人就这么……与世无争地活着。”
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决定进村借宿时，四叔没想到会撞翻一个姑娘的茶篓。
“村口有棵老樟树，三个人都合抱不过来。”他的语气里渐渐有了温度，“树下坐着个姑娘，正低着头分拣茶青。她身边放着两个竹篓，一个满了，一个才半篓。”
四叔挑着担子往村里走。路过姑娘身边时，扁担后头的箩筐不小心刮到了那个满篓。
“哗啦——”
篓子倒了。翠生生的茶尖洒出来，混进了泥土和碎石里。
姑娘“呀”地轻呼一声，猛地抬起头。
四叔说，他永远忘不了那张脸。
不是多惊艳的美，而是一种山泉水洗过般的干净。皮肤是健康的蜜色，眼睛很大，瞳孔黑得发亮，此刻因为焦急蒙上了一层水雾。两条乌黑的麻花辫垂在胸前，额前碎发被汗濡湿，贴在光洁的额头上。
她穿着洗得发白的蓝布衫，袖口挽到手肘，露出两截细细的手腕。
“对、对不起！”年轻的货郎慌了神，连忙放下担子蹲下身去捡。茶叶娇贵，沾了土就不能要了。
“别……别用手。”姑娘开口了，声音细细软软的，带着山里人特有的糯，“手上有汗，茶会坏了味。”
她转身从竹篮里拿出一双干净的竹夹子，递给他一双，自己用另一双，动作麻利地开始拣选。指尖翻飞，沾了土的、碎了的，被她毫不犹豫拨到一边。
四叔学着她的样子，却笨手笨脚。他注意到姑娘的手指——指节匀称，但指尖和虎口有薄薄的茧，指甲缝里还留着一点点青绿的茶渍。
“这些……不能要了？”他指着被拨到一边的茶叶，觉得可惜。
“嗯。”姑娘低着头，鼻尖沁出细小的汗珠，“做茶像做人，一点杂质都不能有。脏了的茶，泡出来水是浑的，味是涩的……不能胡乱卖给别人。”
她说话的时候并不看他，专注地盯着手里的动作。侧脸在夕阳余晖里，勾勒出柔和的线条。
“我赔你。”四叔说，“按市价赔。”
姑娘这才抬起眼看他，清澈的眼里有些惊讶，随即摇摇头：“不用。是我篓子放得不是地方。你……不是山里人？”
“摇拨浪鼓走货的，从山外来。天晚了，想找户人家借宿。”
姑娘点点头，没再说什么。两人默默把还能用的茶叶捡回篓里，只剩小半篓了。
“你要是找住的地方，”姑娘收拾好东西，站起身拎起那个轻了许多的篓子，“我家有空屋。我娘……好客。”
她说完，也不等他回答，转身就往村里走。走了几步，回头见他还愣着，轻声催了句：“来呀。再晚，饭赶不上晚饭了。”
四叔连忙挑起担子跟上。
路上，他知道了姑娘姓叶，叫茉离。十七岁，父亲早逝，母亲卧病在床，还有两个年幼的弟弟。
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叶家在村子东头，是三间略显破旧但收拾得干干净净的木屋。茉离的母亲躺在床上，脸色蜡黄，咳嗽声断断续续。两个弟弟一个十三，一个九岁，正蹲在灶屋方桌边摘菜叶。
茉离放下茶篓，洗了手，系上围裙就开始生火做饭。火光映着她的脸，忽明忽暗。
四叔在问候过茉离母亲后，把自己箩筐里的糖果分给两个弟弟。孩子眼睛一亮，却不敢接，看向姐姐。
茉离正在切腊肉，薄薄的片。她看了四叔一眼，又看看弟弟渴望的眼神，轻轻点了点头。
两个孩子欢呼一声，接过糖果，宝贝似的捧在手里。
四叔注意到，茉离看着弟弟高兴的样子，嘴角微微弯了一下。很浅，很快消失，像石子入湖后迅速平复的涟漪。
夜里，四叔被安排在堆放杂物的偏屋。床铺是门板搭的，铺着干净但粗糙的草席。窗外，竹林的风声一阵紧过一阵。
他躺下，却毫无睡意。鼻尖萦绕着灶间柴火的气息，混杂着淡淡的中药味，还有……茉离递给他竹夹子时，袖口带过的那一丝极淡的、说不清是皂角还是山花的清苦香。
就在他迷迷糊糊快要睡着时，听见隔壁屋传来压低的咳嗽声，还有茉离轻柔的安抚：
“妈，没事，药熬好了，您喝一口……”
声音渐渐低下去，溶进了无边的夜色里。
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火车猛地一顿，缓缓停靠在一个小站。
四叔的讲述戛然而止。窗外站台昏黄的灯光照进来，在他脸上投下斑驳的阴影。他仿佛刚从一场大梦中醒来，眼神里有片刻的恍惚。
“后来呢？”我听得入了神，迫不及待地问。
四叔收回望向窗外的目光，看了我一眼。那眼神复杂得我那时还看不懂——有温柔，有痛楚，也有深深的疲惫。
“后来，”他说，声音恢复了之前的干涩，“天亮了，我该走了。”
他没再往下说。
火车鸣笛，缓缓启动，将那个亮着几盏孤灯的小站抛在身后，重新扎进沉沉的黑暗里。
而我知道，四叔的故事，在那个大山深处的清晨，才刚刚开始。
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【下章预告】
雨夜修屋，他不幸崴了脚，月光下的畅谈，茉莉田边的触碰，母亲那句沉重的警告……
他们的故事，在那个夏天，才刚刚拉开序幕。
