《余烬微光》鹤鹿鸣归山

12、第十二章：刻意的疏远

　　期末考试周像一场漫长的马拉松，终于跑到了最后一圈。

　　空气里弥漫着油墨和焦虑混合的味道。走廊上贴着红色的横幅：“沉着冷静，认真答题”，但每间教室里，学生们都面色凝重，笔尖在答题卡上划出的声音沙沙作响，像无数只蚕在啃食桑叶。

　　祝余坐在靠窗的位置，答完了最后一门英语的试卷。她检查了一遍作文，改了两个拼写错误，然后放下笔，看着窗外。天空是那种冬日特有的、清冷的蓝，几缕云丝像被扯散的棉絮，懒洋洋地飘着。

　　交卷铃响了。监考老师开始收卷，教室里响起如释重负的叹息声，还有压抑的欢呼。寒假，终于要来了。

　　祝余收拾文具，把笔袋、橡皮、准考证一样样装进书包。动作很慢，像在拖延什么。她知道，考完试就意味着寒假，而寒假意味着至少三个星期见不到顾征。

　　不，其实已经很久没见到他了。

　　从那次在画室说“最近还是少见面吧”之后，顾征就像从她的生活中蒸发了。不是物理上的消失——他还在学校，还在上课，还在走廊里匆匆走过——但他的存在变成了一种遥不可及的影子，看得见，碰不到。

　　起初，祝余以为他只是忙。期末考对所有高三学生都是生死攸关的大事，顾征虽然放弃了保送，但高考分数要求反而更高，他肯定在拼命复习。

　　但渐渐地，她发现不是这样。

　　第一个迹象是图书馆。祝余还是习惯每天下午去图书馆三楼那个角落，坐在靠窗的位置看书、画画。以前顾征每周四下午四点会准时出现，坐在她对面，或者旁边的沙发上，安静地看自己的书。有时候他们会低声交谈几句，有时候就只是各自安静，但那种陪伴感是真实的。

　　但现在，周四下午四点，那个位置总是空的。第一次，祝余以为他临时有事。第二次，她以为他记错了时间。第三次，第四次……整个十二月，他一次都没来过。

　　第二个迹象是校刊编辑部。天文社解散纪念册的制作进入收尾阶段，编辑部开了两次会。顾征都来了，但和以前完全不一样。

　　他坐在会议桌的主位，面前摊着笔记本，语气公事公办：“祝余，插图进度怎么样？”“赵明，文字校对完成了吗？”“林小雨，排版模板什么时候能出来？”

　　每句话都精准、简洁、不带任何多余的情感。他的眼睛看着文件，看着白板，看着窗外，但就是不看她。即使她发言时，他也只是点点头，在笔记本上记录，眼神始终停留在纸面上。

　　会议结束后，他第一个离开，说“还有事”，从不问“一起走吗”。

　　第三个迹象是放学。以前即使不说好，他们也经常会在教学楼门口“偶遇”，然后自然地并肩走一段路。现在，祝余故意在教室多待一会儿，等人都走得差不多了才下楼，但从来没有等到过顾征。有一次她看见他在校门口，正要过去，一辆黑色的轿车停在他面前——是他父亲的车。顾征拉开车门，上车，车开走了。整个过程，他没有回头，没有张望，像完全没有注意到她的存在。

　　这一切变化像一根根细小的针，扎在祝余心里。不致命，但持续地疼，让人无法忽视。

　　她想过直接问。在画室等他，在图书馆堵他，或者干脆发一条直白的短信：“我做错了什么？”

　　但每次话到嘴边，又咽了回去。因为顾征的眼神——那种刻意的、礼貌的、保持距离的眼神——像一堵无形的墙，把她挡在外面。

　　于是她也学会了回避。在走廊遇见时，她低下头快步走过；在食堂看见他，她选最远的座位；他发来的关于校刊工作的短信，她只回复“好的”“收到”“已完成”。

　　像两个默契的演员，在演一出名为“我们只是普通同学”的戏。

　　但戏演得越真，心里越空。

　　寒假前最后一周，学校进入半放假状态。大多数考试已经结束，只有少数补考的学生还留在学校。校园里一下子空旷了许多，安静得能听见风吹过光秃秃的树枝的声音。

　　周一中午，祝余终于忍不住了。她坐在画室里，看着手机屏幕上顾征最后一条短信——三天前发的，关于纪念册封面设计的修改意见。她打了又删，删了又打，最后发出去一句：

　　“我做错了什么？”

　　发送成功的那一刻，她的心跳得像要从胸腔里蹦出来。她放下手机，不敢看屏幕，拿起画笔在纸上胡乱涂抹。画的是窗外那棵梧桐树，光秃秃的枝桠伸向天空，像无数只求救的手。

　　时间一分一秒地过去。手机安静得像一块砖头。十分钟，二十分钟，一个小时……

　　就在祝余以为不会收到回复时，手机震动了。

　　她几乎是扑过去抓起手机。屏幕上只有一行字：

　　“没有。是我自己的问题。”

　　就这么简单。没有解释，没有安慰，甚至连个表情符号都没有。

　　祝余盯着那行字，看了很久很久。然后她笑了，笑得眼泪都出来了。多标准的回答啊，多完美的推卸啊。“我自己的问题”——所以与你无关，所以你不用管，所以你最好离远点。

　　她擦掉眼泪，站起身。画室很冷，暖气坏了，报修了三天还没人来修。她穿上羽绒服，围好围巾，背上书包。

　　她要去找他。当面问清楚。

　　天文学台在山顶，上去要二十分钟。天色阴沉，像是要下雪。祝余沿着石板路往上走，脚步很快，像是在跟什么赛跑。风很冷，刮在脸上像刀割，但她不在乎。

　　到了天文台，铁门紧闭。她用力推了推，门锁着。透过门缝往里看，里面很暗，只有控制面板上几个指示灯在闪烁。圆顶关着，望远镜盖着防尘布，像一只沉睡的巨兽。

　　顾征不在。

　　祝余在门口站了一会儿，然后慢慢蹲下身，靠在门上。铁门很冰，透过羽绒服都能感觉到寒气。她想起第一次来天文台的那个夜晚，顾征教她看土星光环，讲星座传说，说“星星不关心神话，它们只是燃烧”。

　　那时候他们还能坦诚地交谈，还能分享彼此的孤独和梦想。

　　现在呢？现在连见一面都难。

　　天空开始飘雪。细小的雪粒，打在脸上凉凉的。祝余站起身，拍了拍身上的雪，开始下山。

　　走到半山腰时，雪下大了。雪花像鹅毛一样纷纷扬扬，很快就在地上积了薄薄一层。祝余放慢脚步，看着雪花落在自己的手套上——就是顾征送的那副灰色手套，手背上绣着星星。

　　她想起他送手套时说的话：“记住，你值得所有的好。”

　　值得吗？如果值得，为什么又要推开？

　　下到山脚时，天已经快黑了。校园里的路灯亮起来，在雪幕中晕开一团团温暖的光。祝余没有回宿舍，而是去了画室。

　　画室里还是那么冷。她打开灯，坐在画架前，看着那幅未完成的画——星空下的天文台，圆顶打开，望远镜指向夜空，一个模糊的身影站在旁边，仰望着看不见的星辰。

　　她拿起画笔，开始画雪。在星空上叠加雪花，在望远镜上添加积雪，在那个身影的肩膀上，画上薄薄的一层白。

　　画着画着，眼泪又掉下来，滴在画纸上，晕开一小片水渍。

　　第二天，雪停了。世界一片洁白，干净得像刚洗过的画布。

　　最后一门补考在上午结束。祝余交了卷，走出考场，长长地舒了口气。寒假，终于真正开始了。

　　她打算去画室收拾东西，把画具带回家。经过教学楼楼梯转角时，她听见了熟悉的声音。

　　是顾征，还有陈序。两人站在转角处的窗前，背对着她，正在说话。

　　祝余下意识地停住脚步，想转身离开——偷听别人谈话是不对的。但下一秒，她听见了自己的名字。

　　“你到底喜不喜欢那姑娘？”是陈序的声音，带着难得的严肃。

　　祝余的心跳漏了一拍。她僵在那里，动弹不得。

　　沉默。很长很长的沉默，长到祝余几乎要以为顾征不会回答了。

　　然后，她听见顾征的声音，很低，很沉，像从很深的地方传来：

　　“正因为我喜欢，才不能现在靠近。”

　　雪花从窗外飘进来，落在窗台上，瞬间融化。

　　“我爸在查她家背景。”顾征继续说，“上周我回家，看见他书桌上放着祝余父亲的档案——工作单位，职务，收入，连她外公原来是中学美术老师都查清楚了。我妈更直接，说要找她‘谈谈’。”

　　陈序倒吸一口凉气：“他们要干什么？”

　　“你说呢？”顾征的声音里有种压抑的怒火，“我爸觉得祝余接近我是别有用心，想‘攀高枝’。我妈觉得她会影响我学习，耽误我高考。他们都认定了，祝余配不上我，我们的关系必须断掉。”

　　“那祝余知道吗？”

　　“我没告诉她。”顾征说，“她那种家庭，经不起折腾。我爸如果想对付她父亲，一句话就能让他失业。我妈如果想找她谈话，那种居高临下的姿态，会伤透她的自尊。”

　　他顿了顿，声音更低了：“陈序，你知道我最怕什么吗？我最怕的不是我爸的反对，不是我妈的干涉，而是……而是祝余因为我而受伤。她已经承受了太多——转学的压力，流言的伤害，家庭的期望。我不能再给她添麻烦了。”

　　楼梯间里安静下来。只有窗外风雪的声音，和远处隐约传来的学生嬉笑声。

　　祝余站在那里，手紧紧抓着楼梯扶手，指节发白。原来是这样。原来他的疏远，不是因为不喜欢，而是因为太喜欢。原来他的回避，不是因为不在乎，而是因为太在乎。

　　她想起那些刻意的眼神，那些公事公办的语气，那些匆匆离开的背影。原来那不是冷漠，是保护。用推开她的方式，来保护她。

　　心里涌起复杂的情绪。有感动，有心痛，有愤怒，也有一种深深的无力感。

　　为什么？为什么喜欢一个人要这么难？为什么要考虑家世背景，要考虑父母意见，要考虑所有不相干的东西？为什么不能简简单单地，只是两个人，彼此喜欢，就在一起？

　　“那你打算怎么办？”陈序问。

　　“等。”顾征说，“等高考结束，等我考上建筑系，等我经济独立，等我强大到可以保护我想保护的人。到那时候，就没有人能干涉我的选择了。”

　　“那祝余呢？她会等你吗？”

　　又是一阵沉默。

　　“我不知道。”顾征的声音很轻，轻得像叹息，“也许不会。也许她会在等待中厌倦，也许她会遇到更好的人，也许……也许时间会改变一切。”

　　“那你就不怕失去她？”

　　“怕。”顾征说，“但我更怕毁了她。”

　　对话到这里结束了。脚步声响起，两人似乎要离开。祝余赶紧转身，轻手轻脚地跑下楼梯，躲进一楼的洗手间。

　　她站在洗手间的镜子前，看着里面的自己。脸色苍白，眼睛红肿，头发被雪打湿了，贴在额头上。像个狼狈的、不知所措的孩子。

　　原来他什么都想过。想过他父亲的调查，想过他母亲的谈话，想过她家庭的脆弱，想过等待的风险。他什么都想到了，唯独没想过——也许她愿意和他一起面对。

　　也许她不怕他父亲的调查，不怕他母亲的谈话，不怕等待的漫长和不确定。也许她怕的，只是被他推开，只是不被信任，只是不被允许参与他的艰难。

　　但话说回来，她有资格要求参与吗？她只是个十七岁的高二学生，连自己的未来都掌控不了，凭什么要求和他一起对抗全世界？

　　镜子里的女孩苦笑了。她拧开水龙头，用冷水洗了把脸。水很冰，刺得皮肤发痛，但也让人清醒。

　　走出洗手间，校园里已经很安静了。补考结束，大部分学生都回家了，只有少数住校生还留在宿舍收拾行李。雪又开始下了，纷纷扬扬的，像要把所有的痕迹都覆盖。

　　祝余没有回画室，也没有回宿舍。她走出校门，沿着街道慢慢走。

　　街道两旁的商店都装饰着圣诞和元旦的彩灯，虽然节日已经过去了，但灯还亮着，红红绿绿的，在雪夜里显得格外温暖。行人匆匆，每个人都急着回家，回到有暖气和家人的地方。

　　只有她，漫无目的地走着，不知道要去哪里。

　　父亲还在上班，母亲还没搬来，那个租来的两居室冷清得像旅馆。她不想回去。

　　手机响了。是苏晓发来的短信：“考完了吗？什么时候回家？我爸来接我，可以捎你一段。”

　　祝余回复：“不用了，我想自己走走。明天回。”

　　“下雪呢，别走太远。”

　　“好。”

　　放下手机，她继续走。雪越下越大，很快就在她的头发、肩膀、书包上积了薄薄一层。路过那家馄饨店时，她停下来，透过蒙着雾气的玻璃窗往里看。

　　老板娘正在收拾桌子，老板在厨房里忙碌。店里没有客人，暖黄的灯光透出来，像一个小小的人间烟火。

　　祝余想起顾征说的：“只有在这里，我可以只是顾征，可以不用想那些烦心事。”

　　现在连这个地方，也染上了烦心事的颜色。

　　她转身离开，继续往前走。不知不觉，走到了市中心广场。平安夜那晚的热闹早已散去，圣诞树还在，但彩灯已经关了，像个被遗弃的巨人，沉默地站在雪地里。

　　长椅上积满了雪。祝余拂开一片，坐下。广场上空荡荡的，只有几个孩子在远处打雪仗，笑声清脆得像铃铛。

　　她想起那晚，顾征握着她的手，放进自己的口袋。那种温暖，那种安心，那种被珍视的感觉，像上辈子的事。

　　原来才过去不到一个月。

　　时间真是个奇怪的东西。有时候慢得像凝固的琥珀，有时候快得像脱缰的野马。

　　祝余从书包里掏出那个星空水晶球——平安夜顾征赢给她的奖品。她轻轻摇晃，里面的闪粉旋转起来，在远处路灯的照射下，闪着微弱的光。

　　像一个小小的、被困住的宇宙。

　　她想起顾征说：“星星不关心神话，它们只是燃烧，然后在时间里冷却。”

　　那他们的故事呢？是会燃烧，然后冷却，还是根本来不及燃烧，就已经被现实的冰雪覆盖？

　　不知道。

　　雪落在水晶球上，瞬间融化。祝余把它抱在怀里，像抱着一个易碎的梦。

　　手机又响了。这次是顾征。

　　祝余看着屏幕上跳动的名字，心跳快了起来。她犹豫了几秒，还是接了。

　　“喂？”

　　“你在哪儿？”顾征的声音有点急，“苏晓说你考完试没回宿舍，一个人出去了。”

　　“在广场。”祝余说，“坐一会儿就回去。”

　　“下这么大的雪，坐什么坐。”顾征说，“具体位置？我去找你。”

　　“不用了，我——”

　　“告诉我位置。”顾征打断她，语气不容拒绝。

　　祝余叹了口气：“圣诞树旁边的长椅。”

　　“等我，十分钟。”

　　电话挂了。祝余握着手机，心里乱糟糟的。她不知道见了面要说什么。问“你为什么疏远我”？她已经知道答案了。说“我不怕你父母”？听起来像幼稚的逞强。还是假装什么都没发生过，像普通朋友一样打招呼？

　　哪一种都难。

　　不到十分钟，顾征就来了。他跑着来的，喘着气，肩上头上都是雪。看见祝余，他快步走过来，眉头紧皱。

　　“这么冷的天，坐在这儿干什么？”他脱下自己的羽绒服，披在祝余身上，“穿上。”

　　“我不冷……”

　　“手都冻红了，还不冷。”顾征在她旁边坐下，但刻意保持了一点距离，“为什么一个人跑出来？”

　　“想静一静。”祝余说，“考完了，轻松了，反而不知道要干什么。”

　　顾征看着她，眼神复杂。雪花在他们之间飘落，像一道朦胧的帘幕。

　　“祝余，”他开口，声音很轻，“对不起。”

　　祝余的心揪了一下：“为什么道歉？”

　　“为这段时间……我的态度。”顾征低下头，看着自己的手，“我知道我做得不对。冷落你，回避你，让你困惑，让你难过。对不起。”

　　“不用道歉。”祝余说，“我……我明白。”

　　顾征抬起头，惊讶地看着她：“你明白？”

　　“嗯。”祝余点头，“我明白你在保护我。明白你父母的压力，明白你不想连累我。我都明白。”

　　顾征愣住了。他张了张嘴，想说什么，但没说出来。

　　“但是顾征，”祝余转过头，看着他的眼睛，“你有没有想过，也许我愿意和你一起面对？也许我不怕你父亲的调查，不怕你母亲的谈话，不怕等待的漫长？也许我唯一怕的，是你把我排除在你的艰难之外，是你觉得我不够坚强，不够资格和你并肩？”

　　她的声音很平静，但每个字都像石头，投入顾征心里，激起层层涟漪。

　　“我不是觉得你不够坚强。”顾征终于开口，声音有点哑，“恰恰相反，我知道你很坚强。但正因为你坚强，我才更不能……更不能让你因为我而承受不必要的伤害。那些伤害本不该是你的，是我带来的。”

　　“可是喜欢一个人，不就是愿意分担他的伤害吗？”祝余问，“如果只能分享快乐，不能分担痛苦，那还算什么喜欢？”

　　顾征看着她，看了很久很久。雪花落在他睫毛上，瞬间融化，像眼泪。

　　“你还小，祝余。”他最后说，“你不懂有些伤害有多深，有些现实有多残酷。我不希望你懂，我希望你永远活在单纯美好的世界里，画画，看星星，做你喜欢的事。而不是卷入我的家庭战争，不是面对我父母的审视和刁难。”

　　“我不小了。”祝余说，“我十七岁，我知道自己想要什么，不想要什么。我知道什么是值得的，什么是不值得的。而你，顾征，你值得所有的坚持，也值得所有的等待。”

　　她说得很坚定，眼神清澈得像没有被污染过的湖水。顾征看着那双眼睛，心里某个坚硬的地方，忽然软了下来。

　　“傻瓜。”他轻声说，伸手揉了揉她的头发，“你真是个傻瓜。”

　　这个亲昵的动作让祝余的鼻子一酸。她低下头，不让顾征看见她眼里的泪。

　　“我是傻瓜，那你是什么？”她小声说。

　　“我是……比你更傻的傻瓜。”顾征笑了，笑容里有无奈，有心疼，也有一种释然，“明明想靠近，却要推开；明明想保护，却先伤害。我真是个不合格的……朋友。”

　　他特意加重了“朋友”两个字，像是在提醒什么，又像是在试探什么。

　　祝余抬起头，看着他：“我们只是朋友吗，顾征？”

　　这个问题太直接，太锋利，像一把刀，剖开了所有伪装和回避。

　　顾征沉默了。雪花无声地飘落，广场上的孩子们回家了，世界安静得只剩下他们的呼吸声。

　　很久很久，他才开口：

　　“我不知道。”他说，声音很轻，但很诚实，“我不知道我们现在是什么，也不知道未来会是什么。我只知道，你对我来说很重要，重要到我不敢轻易定义我们的关系，不敢轻易承诺什么。因为每一个承诺，都需要用行动来兑现，而我现在……还兑现不了。”

　　他说的是实话。残酷的，但诚实的实话。

　　祝余点点头：“我懂。”

　　“你真的懂吗？”顾征问。

　　“真的。”祝余说，“我懂你的顾虑，懂你的责任，懂你的……无能为力。但我也懂我的心——它告诉我，你是特别的，是重要的，是值得等待的。所以我会等，等到你觉得自己有能力兑现承诺的那一天。如果那天永远不会来，那至少……至少我们曾经真心相待过。”

　　她说这些话时，眼睛亮晶晶的，像藏了整个星空。顾征看着那双眼睛，忽然觉得，这个看似柔弱的女孩，其实比他想象的要勇敢得多，也坚定得多。

　　“祝余，”他握住她的手——第一次，在平安夜之后，他主动握住她的手，“谢谢你。谢谢你理解，谢谢你等待，谢谢你……喜欢我。”

　　喜欢我。他说出来了。那个一直回避的词，那个一直不敢触碰的情感。

　　祝余的眼泪终于掉下来。不是悲伤的眼泪，是释然的，温暖的眼泪。

　　“也谢谢你，”她说，“谢谢你看得见我，谢谢你说我值得，谢谢你……为我着想。”

　　两人相视而笑。雪还在下，但心里是暖的。

　　顾征帮祝余拍了拍肩上的雪，把羽绒服给她裹紧：“走吧，我送你回去。再坐下去真要冻坏了。”

　　“嗯。”

　　两人起身，并肩离开广场。雪地上留下两串脚印，一深一浅，并肩而行，像某种无声的誓言。

　　送到小区门口时，顾征说：“寒假……我会给你发短信的。可能不会很频繁，但我保证，不会像这段时间这样。”

　　“好。”祝余点头，“我也会想你的。”

　　这句话说得很自然，就像说“今天天气真好”一样自然。顾征愣了一下，然后笑了。

　　“我也会想你。”他说，“好好画画，好好过年。开学见。”

　　“开学见。”

　　祝余转身走进小区。走到楼道口时，她回头看了一眼。顾征还站在路灯下，朝她挥了挥手。

　　她也挥了挥手，然后跑上楼。

　　回到家，打开灯，屋里空荡荡的，但祝余觉得，心里满当当的。

　　她走到窗边，看着外面的雪夜。路灯下的那个身影已经不见了，但雪地上那串深深的脚印还在，从小区门口一直延伸到远方。

　　像一条路，一条漫长但值得等待的路。

　　祝余拿出手机，给顾征发了一条短信：

　　“我到家了。你路上小心。还有……寒假快乐。”

　　几分钟后，回复来了：

　　“你也快乐。好好休息。我们……春天见。”

　　春天见。

　　祝余看着这三个字，嘴角扬起笑容。

　　是啊，冬天会过去，雪会融化，春天会来。

　　而他们会再见。

　　在那个春暖花开的时候。