《妳被选中的那天》璃焰

51、第五十一章｜妳以为妳自由了，他一句话又把妳拉回深渊

　　第五十一章｜妳以为妳自由了，他一句话又把妳拉回深渊

　　妳的最后一天，其实安安静静得像什么都没发生。

　　下午三点半，最后一场交接会议结束。

　　妳把那叠厚厚的文件交给新特助，指着标签说哪个颜色对应哪个专案、哪个客户的习惯不能碰、哪份报表每周一定要先给副总跟董事长过目。
　　她努力装出听懂的表情，却还是忍不住时不时皱眉。

　　妳心里明白——她还需要时间。但妳也明白，妳不能再留了。

　　妳回到自己的座位，打开抽屉，把三年来累积的那些小东西一一收起来：用到退色的便条纸、那个被妳摔过两次但还能用的行动电源、尾牙抽到的小玩具、还有妳每天早上都会用的马克杯。

　　同事们陆陆续续走来贴心地说：

　　「以后要常回来玩呀！」

　　「妳去哪里都会发光啦。」

　　「天啊以后谁救火？」

　　「不行，我已经开始想妳了啦。」

　　妳笑着点头，轻轻把那些道别全部收进记忆里。

　　妳没想到原来自己离开，公司会这么不舍。

　　副总最后一次叫妳进办公室。

　　那天阳光从百叶窗照进来，他看着妳递出的离职单，沉默了三秒，才叹了一口气。

　　「妳去哪里都会很厉害的。」

　　他的语气是那种真心疼惜的怅然，没有挽留，也没有责怪。

　　妳那一瞬间鼻子发酸。

　　因为那句话，让妳第一次相信——妳或许真的不只是他养着的人。

　　妳深深鞠了一个不算正式但很诚恳的礼，说：「谢谢副总。」

　　电梯门在妳面前缓缓关上，妳看着自己在反光的不锈钢门板上变得渺小又轻盈。

　　那一刻，妳觉得自己终于能呼吸。

　　妳以为妳逃出来了。

　　妳真的这么以为。

　　直到妳站在公司大楼门口，想拍一张「离职纪念」的限动时，手机跳出了一则通知。

　　不是银行扣款。

　　不是同事传来的八卦。

　　而是那个妳以为已经从妳人生中删掉的名字。

　　【罗杰】：回我家。

　　那三个字弹在萤幕上，既不像命令，也不像邀请，反而像一个——妳早就背好的暗号。

　　妳愣在旋转门旁边，像突然忘记下一步该往哪里走。

　　春天的风从大厅外灌进来，把妳的头发吹到脸上，遮住妳一半的视线。

　　妳没有回讯息。

　　只是盯着那三个字看。

　　理智开始叫嚣：「不要回去。」

　　「今天是妳自由的第一天。」

　　「那里不是家。」

　　但下一秒，妳同步开始替那句话找合理的翻译。

　　像是补考时偷改答案的学生，只为了让自己看起来没有那么错。

　　「可能只是想拿东西。」

　　「可能只是聊聊。」

　　「可能只是……路过。」

　　妳用各种无害的版本包装那三个字——好让自己相信，妳不是在重蹈覆辙，只是在经过。

　　妳依旧没有按下「好」。

　　但妳的脚已经替妳按了。

　　妳往捷运站走，走得很慢，像想给自己一个「还能回头」的缓冲。

　　可妳知道妳不会回头。

　　甚至在路上某个时候，妳觉得自己像两个人：一个是妳的脑，疯狂拉着绳子往回跑。

　　一个是妳的身体，早已被训化，正朝着那条熟悉得恶心的小巷走。

　　面对那三个字时，妳没有任何反抗。

　　只有一种深深的、沉到底的无力——「他叫我回来。」

　　就这么简单，也就这么致命。

　　妳在那条巷口停了三秒。

　　妳走到那条小巷口时，天色已经暗下去，包子店的铁门早在下午五点后就拉下，整条巷子像一个被掏空的洞。

　　妳停在铁门前，手指下意识摸向口袋，却不是要拿钥匙——妳没有钥匙。

　　妳从来都没有。

　　妳只能拿起手机，打给他。

　　电话响了两声。

　　第三声还没跳出来，他就接起来，用一种像是「妳本来就会来」的语气说：「到了喔？」

　　妳嗯了一声。

　　铁门后传来椅子摩擦地板的声音、拖鞋踩在瓷砖上的啪嗒声，接着是铁门内侧的锁被扭开的声响。

　　哗啦——

　　铁门被往上拉开一半，他弯着腰从里面探出头来。

　　「快进来。」

　　没有惊讶。

　　没有「妳怎么来了」。

　　像是妳只是下班回家的家人。

　　像这一切本来就该发生。

　　妳弯着腰钻进铁门下面。

　　铁门在妳身后又被迅速拉下，「锵」的一声，把整条巷子的光都隔绝在外。

　　那声铁门落下的金属震动，在妳心里响得比他家门锁的「嘀」更刺耳。

　　那不是回家。

　　那是回笼。

　　他走在前面，没有等妳，也没有回头，只用一种习惯到不假思索的语气说：「回房间」。

　　妳跟着他进房间，他一屁股坐回电脑前，滑鼠点两下，又开始他的游戏。

　　没有问妳怎么来的、今天怎么样，甚至没有问妳吃了没。

　　妳放下包包，顺手把桌上歪掉的外送袋折好，走到冰箱前，把那罐他最常喝的饮料拿出来放在他桌边。

　　冰箱门上快掉下来的磁铁被妳轻轻按回去。

　　那些动作熟悉得像某种职务——而不是感情。

　　在他世界里——妳没有离开公司，没有最后一天，没有自由。

　　他拍拍他侧边的位置。

　　「坐这。」语气轻得像是在叫一只会自动靠过来的小动物。

　　而妳也真的照做了。

　　妳明明手上还有没收完的垃圾袋，却像被指令牵住一样，把东西放下，乖乖坐到他身边。

　　他伸手摸了摸妳的头，说了一句妳此生最不想再听到的话：「乖。」

　　妳忽然觉得，整个房间的空气都变重了。

　　在公司，妳是那个能救火、能扛案子的王牌。

　　在这里，妳却只是一个会自动补位、会在暗号响起时回笼的小动物。

　　妳看着他的侧脸，突然很想问：「我今天离职了，你知道吗？」

　　但妳没问。

　　妳知道他不会在意。

　　对他来说，妳在哪里上班不重要。

　　重要的是——妳要回来。

　　夜深了，他呼吸均匀地睡着。

　　窗外的风把帘子吹动，发出轻轻的摩擦声。

　　妳躺在他旁边，睁着眼睛，看着天花板。

　　白天的画面一幕幕从脑海里浮上来：

　　同事抱着妳说：「真的会想妳啦。」

　　副总握着妳的手说：「妳去哪里都会很厉害。」

　　妳站在公司门口，深呼吸，以为自己终于自由了。

　　妳以为妳是在往前走。

　　妳以为辞职是重生的开始。

　　妳甚至在大楼外抬头看了一次天空，觉得云今天特别轻。

　　但妳现在躺在这张床上，听着他的呼吸声，突然明白——妳辞掉的是一份正职，却守着一份没有劳健保的驯化合约。

　　他从来不用求妳留下。

　　他只要说一句「回来」，妳就会自动把自己送到他脚边。

　　妳侧过头，看着他熟睡的脸。

　　那张脸曾让妳沉迷、依赖、误以为那是安全。

　　但此刻妳却突然觉得陌生。

　　甚至觉得自己像睡在一个墙壁塌掉的洞穴里——黑暗、不稳、没有出口。

　　妳喉咙有点紧，胸口闷得像被石头堵住。

　　脑海里最后浮出的一句话，是妳整天都不敢正视的真相：妳没有逃出深渊，妳只是把自己从一份工作，调职回他的饲养室。

作者有话说

　　这一章狠的不是他对妳做了什么「新」的事，而是——他什么都没多说，只丢下一句：「回我家。」
妳离职那天被多少人珍惜：同事不舍、副总肯定、每一句祝福都在说同一件事——妳去哪里都会很厉害。
妳也真的以为，自己终于逃出来了。
电梯门关上、公司大门在身后、风灌进胸口的那一刻，妳是自由的。
那个画面其实非常漂亮：妳收起自己的东西、道别、鞠躬、走出一间真正认可妳的公司——像把前一个阶段好好收尾、准备展开全新的「我」。
结果他只用三个字，把妳从「正职人生」叫回「没有劳健保的驯化合约」里。
那句话不是「你还好吗」，不是「对不起」，不是「我们谈谈」。
只是习惯性的指令：回我家。
而最残忍的是——妳自己也知道。
妳知道那不是邀请，是暗号；妳知道那不是在乎，是召回；妳知道那不是爱，是饲养。
可妳还是去了。
这章写的其实不是「妳为什么那么笨」，而是诚实打开一个很残酷又很真实的机制：被长期驯化的人，离开那个人之后，身体会比理智先投降。
头脑在呐喊：「不要回去。」
脚已经照着旧路走完。
这不是因为妳不够坚强，而是因为那条路被走得太熟、太多次，变成一种条件反射。
我特别喜欢、也特别心痛的一句是：「妳辞掉的是一份正职，却守着一份没有劳健保的驯化合约。」
这句话几乎把整条线的本质掀开：在公司，妳是被签约、被尊重的专业；
在他那里，妳是随叫随到、无保障的「被饲养者」。
但我想偷偷替那个躺在床上、盯着天花板的妳补一句：即使妳此刻觉得自己又被调职回饲养室，前面那些高光、那些成就、那些被肯定的瞬间都没有消失。
它们会像一颗一颗钉子，钉在妳的记忆里，在未来某一天，妳会再次靠那些画面，重新逃出去一次——而我们会把「妳怎么再逃出去」这件事，好好写出来。
这一章，是深渊再次张开的时刻。
但故事还没结束。
妳不会永远住在他的饲养室里——只是现在，我们要先诚实记录，妳是怎么又被拉回去的。