《《穿清自救日志》》方纣

1、穿清

　　那是一个被阳光浸泡得有些过分柔软的下午，南方的初夏总是这样，窗外的香樟树把浓得化不开的绿意泼洒进教室，光斑在磨得发亮的水泥地上静静流淌。初二（三）班的教室里浮动着细小的尘埃，像一群永不疲倦的精灵，在斜射的光柱里翩跹起舞。历史课特有的、混合着旧书页、粉笔灰和少年人气息的味道，在空气里无声地弥漫。
　　林老师站在讲台前，声音平和而沉稳，正讲述着鸦片战争后的一系列不平等条约。他是个温和的中年人，鼻梁上架着一副金丝边眼镜，镜片后的目光里，总藏着一种复杂的、难以言说的疲惫。那天，他讲到了《南京条约》，讲到了五口通商，讲到了割让香港岛。他的语调没有什么起伏，仿佛在念一阕早已失却了悲喜的古老悼文，但每一个字，却又像钝重的石子，一下下投入我心里那片尚且稚嫩，却已初具形状的湖泊。
　　白辰的座位靠窗，能感觉到阳光像温暖的猫，慵懒地趴在她的脊背上。可那份暖意，却驱不散从历史书页里渗出的、属于一个时代的寒意。她的后桌，初纳，用她那支缀着小草莓的圆珠笔，轻轻戳了戳白辰的后背。那触感，像一只小心翼翼试探的昆虫的足尖。
　　白辰没有回头，只是将身子微微向后靠去，把头偏向她的方向。课桌与椅子发出的轻微吱呀声，混在林老师平稳的叙述里，像一段不起眼的间奏。
　　“听不下去了，”初纳的声音压得极低，带着少女特有的、清亮而又被刻意压抑的沙哑，气流温热地拂过白辰的耳廓，“怎么能这么……这么没用呢？”
　　她的声音里，有一种白辰极为熟悉的、被愤怒和不解交织而成的情绪。白辰的心绪正与她同频共振。在那个年纪，她们对“历史”的理解，是扁平的，非黑即白的。英雄便该是顶天立地，力挽狂澜；屈辱便意味着彻头彻尾的腐朽与无能。复杂的、缠夹着时代经纬与人性幽微的因果，远不是她们十四岁的心智所能从容驾驭的疆域。
　　于是，白辰也向后倾着身子，嘴唇几乎挨着冰凉的课桌边缘，用一种自以为隐秘的、义愤填膺的语调回应：“就是啊，闭关锁国，故步自封，人家船坚炮利打过来了，除了割地就是赔款。简直……简直是一摊烂泥。”她搜肠刮肚，想用一个更解气的词，最终却还是落到了这个粗粝的比喻上。在那个时刻，她觉得这个比喻是再贴切不过了。
　　“要是能穿越回去，我真想指着那些皇帝和大臣的鼻子骂醒他们！”初纳的呼吸似乎更急促了些，笔尖在白辰背上无意识地划动着，留下一些无意义的、痒痒的轨迹。
　　她们的对话，与其说是“骂”，不如说是一种带着焦灼的、幼稚的“吐槽”。是少年人面对庞大而沉重的历史悲剧时，一种本能而又无力的情感宣泄。她们试图用激烈的言辞，去切割那份压在胸口的憋闷，仿佛这样，就能与那段不堪的过往划清界限，就能证明她们这一代是截然不同的、清醒的存在。
　　就在白辰准备再次开口，想补充一句关于“如果当时重视科技就好了”的设想时——就在那一刻，时间仿佛被一种无形的力量拉伸、扭曲，然后骤然凝固。
　　没有任何预兆。
　　真的，一丝一毫的预兆都没有。没有地震常见的先声——地光或是轰鸣，没有桌椅的突然摇晃，没有天花板掉下灰尘。什么都没有。
　　唯一异常的，或许是白辰眼角余光瞥见的那一幕：讲台上，林老师正抬起手，似乎想去推一推他的眼镜。在他的指尖即将触碰到镜架的一瞬，他头顶上方，那块原本洁白、此刻在逆光中显得有些灰暗的天花板，非常轻微地、不易察觉地蠕动了一下。
　　那感觉怪异极了。坚硬的、静止的物体，本不该有任何生命的迹象。但它就是那样“蠕动”了，像平静水面下一条大鱼懒洋洋地转身，牵动了覆盖其上的水藻。紧接着，以那蠕动的一点为中心，一片蛛网般的裂纹瞬间绽放，快得超出视网膜捕捉的极限。
　　然后，它脱离了它原本所属的那个平面。
　　那是一块约莫巴掌大的、边缘不甚规则的梯形水泥块。它坠落的过程，在白辰彼时因惊骇而无限放慢的感官里，被分解成了一帧一帧的画面。它先是微微顿了一下，仿佛对自己即将开始的旅程有一瞬间的迟疑。随即，它开始旋转，像一片失去了生命的、沉重的灰色落叶，又像一只被击中的、笨拙的飞鸟。在它旋转的过程中，她甚至能看到它粗糙的断面，那些被凝固在水泥中的细小沙砾，在阳光里闪烁着微弱而冷漠的光。一些更细小的、白色的粉笔灰从它表面被抖落，纷纷扬扬，仿佛为它的坠落伴舞。
　　它的目标，并非讲台前的林老师。
　　它在空中划出的那道短促而决绝的弧线，它的终点，清晰无误地指向——白辰，以及她身后与我紧紧靠在一起的初纳。
　　世界的声音在急速褪去。林老师讲课的声音，窗外遥远的蝉鸣，隔壁班隐约的朗读声，甚至白辰自己血液流动的声音，全都消失了。她的视野里，只剩下那块旋转着、越来越大、越来越清晰的灰色阴影。
　　它来了。
　　没有想象中的雷霆万钧，也没有戏剧化的呼啸风声。它的到来，是如此的……精确。
　　第一下，是一种坚硬、冰凉、带着颗粒感的触感，精准地印在了她的头顶正中央。那感觉并不十分疼痛，更像是一把巨大的、冰冷的凿子，被一只无形的手，稳稳地、不容抗拒地按了下来。一股强大的、向下的力量，像瀑布一样贯穿了她的脊柱，击碎了她所有试图抬头的本能。她的额头重重地磕在面前摊开的历史课本上，“嘭”的一声闷响，书页上林则徐的画像在白辰眼前猛地一晃，变得模糊。
　　几乎在同一时刻，就在她的意识被那一下重击打得四分五裂，像一盘被打翻的跳棋棋子般四处滚散时，另一声更为沉闷、也更令人心悸的响声，从白辰身后传来。
　　“咚——”
　　像一袋沉重的谷物，毫无缓冲地摔落在实心地面上。
　　那是白辰听到的，关于初纳的，最后一个声音。
　　紧接着，白辰的世界便彻底碎裂了。不是玻璃那种清脆的迸裂，而是像一块被重锤击中的花岗岩，从内部开始，崩解成无数尖锐而沉重的碎块。思维不再是连贯的溪流，而是变成了被狂风撕扯的烟雾。感官以一种荒谬的方式被放大，又被粗暴地切断。
　　白辰感觉到那“凿子”离开了我的头顶，但另一股力量，一股更庞大、更混沌、仿佛来自四面八方的力量，开始挤压我。是课桌？是椅子？还是……坍塌下来的整个世界？她不知道。她的脸颊贴在粗糙的木质桌面上，能清晰地感受到木纹的走向。桌面上有一道不知哪个前辈刻下的细小划痕，此刻像一条深邃的峡谷，硌着我的皮肤。
　　视觉开始变得光怪陆离。白辰看到无数彩色的光斑在黑暗中炸开，像节日的焰火，又像濒死的恒星最后的辉煌。耳边响起一种持续的高频蜂鸣，尖锐得几乎要刺穿她的鼓膜。在这蜂鸣的底层，似乎还混杂着一些遥远的声音，是惊叫？是哭喊？是桌椅被推倒的刺耳摩擦？它们都像是隔着一层厚厚的、浑浊的湖水传来，模糊而不真切。
　　然后，是一种味道。
　　一股浓烈的、辛辣的、她从未闻过的尘土气息，蛮横地灌入她的鼻腔和口腔。那味道里混杂着陈年的石灰、碎裂的水泥、也许还有墙体深处埋藏多年的水汽，一种属于建筑物“内脏”的、本不该被活人嗅到的气味。她被呛得想要咳嗽，却发不出任何声音，只觉得气管和肺部像被砂纸打磨过一样，火辣辣地疼。
　　最奇异的感觉，来自她的身体。它不再听从白辰的指令，像一件被遗弃的、笨重的行李。但她却能“感觉”到它内部正在发生的变化。仿佛有一支冰冷的笔，正在她的骨骼上飞快地书写着某种她不认识的文字；又像是有无数细小的、冰凉的根须，正从她被击中的头顶钻入，沿着她的血管和神经，向着身体的每一个末梢疯狂蔓延、扎根。它们所到之处，生命力就像被抽走的潮水，迅速退去，留下一种前所未有的、沉重的虚无。
　　在意识彻底沉入黑暗之前，最后一个清晰的念头，并非恐惧，也非疼痛，而是一个荒谬至极的、带着强烈不甘的疑问：
　　“难道……骂一句清朝……就要被……砸死吗？”
　　这个念头，像一颗流星，拖着嘲讽的尾焰，划过白辰即将被永恒夜幕笼罩的心灵天空。
　　随即，无尽的黑暗涌了上来，温柔而又残忍地，吞噬了一切。